Arquivo de Cabeceira

A de "até que os fios do coração" (VIII)

2012-02-14T23:29:00.001Z

Coração suficiente, hoje.

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XIII)

2012-02-14T17:52:00.000Z

"Houve ocasião de tomarmos juntos o pequeno-almoço durante mais dum mês consecutivo García Lorca e eu. Um dia já na rua dirigiu-se a Federico um jovem enxuto como aço de navalha. Encostou-lhe o indicador ao peito e sentenciou: Tens de fazer arte social!

— Arte social?! Federico puxou escarro que não tinha e cuspiu-o para o lado: A arte é o social."

José de Almada Negreiros, Orpheu 1915-1965,

Lisboa, Ática, 1965

[Obrigada, Luis Manuel Gaspar]

F de Falar para as paredes (XII)

2012-02-14T12:47:00.000Z

[Lisboa, 12/02/12]

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVIII

2012-02-14T09:16:00.000Z

CANJE

Es importante hacerlo

quiero que me relates

tu último optimismo

yo te ofrezco mi última

confianza

aunque sea un trueque

mínimo

debemos cotejarnos

estás sola

estoy solo

por algo somos prójimos

la soledad tambíén

puede ser

una llama.

Mario Benedetti

J de Janelas (IV)

2012-02-13T22:10:00.000Z

F de Fazer Fotografia - LIX b

2012-02-13T12:21:00.000Z

Antonia Pozzi

[Pasturo, Setembro de 1937]

F de Fazer Fotografia (LIX)

2012-02-13T09:01:00.001Z

"No dia 5 de Maio de 1938, Antonia oferece a Dino um maço de fotografias acompanhadas de um bilhete que então pareceu enigmático ao destinatário:

Caro Dino,

No outro dia disseste que nas fotografias se vê a minha alma: e agora aqui as tens. Porque o único irmão da minha alma és tu e todas as coisas que me têm sido mais caras quero deixar-tas em herança, agora que a minha alma se encaminha por uma estrada onde é preciso que se embacie, se mascare, se ampute. Aqui encontrarás tantas coisas que já conheces: detrás de cada uma escrevi um título ou palavras com pouco sentido, que no entanto compreenderás. Conserva-as para recordação minha, para recordação do nosso encontro, que tem sido bom e belo e me deu tanta alegria no meio da dor. Caro, caro Dino, que tu ao menos possas moldar a tua vida como eu sonhava que fosse a minha: toda nutrida de dentro e sem escravidão. Em cada uma destas imagens vês repetido este desejo, esta certeza.

Abraço-te.

Antonia."

in Antonia Pozzi, Morte de Uma Estação,

pref. José Carlos Soares,

Lisboa: Edições Averno, 13 de Fevereiro de 2012

(dia em que a autora cumpriria 100 anos)

I de (A) Insustentável leveza do ser (II)

2012-02-13T00:53:00.000Z

[Lisboa, 12/02/12]

S de "São tempos difíceis para os sonhadores."

2012-02-12T15:48:00.000Z

B de Biorritmo (CXV)

2012-02-12T11:58:00.000Z

Ouviu-se ontem, no final de mais uma noite de amigos:

2012-02-11T12:24:00.001Z

MENINA CALÇANDO A MEIA

[Estufa-Fria, 1966]

Não te mexas.

O futuro é perder o equilíbrio,

cair até bater no fundo
de uma insónia hora a hora
interrompida para respirar
à superfície da luz.

Não te mexas, ainda.

Não hesites, não assustes o sonho

pousado em teia sobre ti,
não agites as águas.
E talvez a vida se deixe
ficar à margem
com os seus dias armados de pedras.

I de Insónia (III)

2012-02-11T09:46:00.001Z

2012-02-10T08:00:00.000Z

Having a Coke with You

is even more fun than going to San Sebastian, Irún, Hendaye, Biarritz, Bayonne
or being sick to my stomach on the Travesera de Gracia in Barcelona
partly because in your orange shirt you look like a better happier St. Sebastian
partly because of my love for you, partly because of your love for yoghurt
partly because of the fluorescent orange tulips around the birches
partly because of the secrecy our smiles take on before people and statuary
it is hard to believe when I’m with you that there can be anything as still
as solemn as unpleasantly definitive as statuary when right in front of it
in the warm New York 4 o’clock light we are drifting back and forth
between each other like a tree breathing through its spectacles

and the portrait show seems to have no faces in it at all, just paint
you suddenly wonder why in the world anyone ever did them

I look
at you and I would rather look at you than all the portraits in the world
except possibly for the Polish Rider occasionally and anyway it’s in the Frick
which thank heavens you haven’t gone to yet so we can go together the first time
and the fact that you move so beautifully more or less takes care of Futurism
just as at home I never think of the Nude Descending a Staircase or
at a rehearsal a single drawing of Leonardo or Michelangelo that used to wow me
and what good does all the research of the Impressionists do them
when they never got the right person to stand near the tree when the sun sank
or for that matter Marino Marini when he didn’t pick the rider as carefully
as the horse

it seems they were all cheated of some marvelous experience
which is not going to go wasted on me which is why I am telling you about it

- Frank O’Hara

P de Pele (II)

2012-02-09T22:43:00.000Z

When you hear sweet syncopation
And the music softly moans
'ain't no sin to take off your skin
And dance around in your bones

When it gets too hot for comfot
And you can't get an ice cream cone
T'ain't no sin to take off your skin
And dance around your bones

Just like those bamboo babies
Down in the South Sea tropic zone
T'ain't no sin to take off your skin
And dance around your bones

E de Estado da nação

2012-02-08T13:26:00.000Z

[Lisboa, II/012]

R de Regresso ao Trabalho (XXXVII)

2012-02-08T08:00:00.000Z

N de "Nous deux encore"

2012-02-07T18:55:00.000Z

[Benfica, II/012]

T de (Uma) teoria de pássaros (XXXI)

2012-02-07T14:17:00.000Z

Holman Hunt, The Awakening Conscience (1853)

[detalhe]

Obrigada, David.

F de "(Une) Famille d'Arbres" - II c *

2012-02-07T11:56:00.003Z

Uma das minhas fotografias preferidas:

Eduardo Gageiro / Lumiar, 1965

* II

T de (Uma) teoria de pássaros (XXX)

2012-02-07T11:49:00.002Z

AQUI

A de Antes de amanhecer (II)

2012-02-07T09:27:00.000Z

ASUNCIÓN DE TI

A Luz

[...]
3

Puedes querer el alba
cuando ames.
Puedes venir a reclamarte como eras.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu sueño sea eso y mucho más.
Puedes amar el alba
cuando quieras.
Mi soledad ha aprendido a ostentarte.
Esta noche, otra noche
tú estarás
y volverá a gemir el tiempo giratorio
y los labios dirán
esta paz ahora esta paz ahora.
Ahora puedes venir a reclamarte,
penetrar en tus sábanas de alegre angustia,
reconocer tu tibio corazón sin excusas,
los cuadros persuadidos,
saberte aquí.
Habrá para vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol
que aquí permanecieron.
Habrá para aprender otra piedad
y el momento del sueño y el amor
que aquí permanecieron.
Esta noche, otra noche
tú estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde está intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí.

Mario Benedetti, Inventario - Poesía 1950-1985,

Madrid: Visor Libros, 2008

B de Biorritmo (CXIV)

2012-02-07T09:20:00.000Z

R de Regresso ao Trabalho (XXXVI)

2012-02-06T19:43:00.001Z

Os outros sempre foram um território difícil

(imagem do manual de História e Geografia de Portugal - 5º Ano):

T de (Uma) teoria de pássaros (XXIX)

2012-02-06T19:30:00.001Z

AQUI

[Mais uma razão para regressar a Copenhaga]

E de Espera (XIV)

2012-02-06T09:44:00.000Z

Do primeiro filme que vi de

François Truffaut (6 de Fevereiro de 1932 - 1984).

M de Música para os meus olhos (XXIV)

2012-02-05T10:10:00.000Z

P de Pele

2012-02-03T08:07:00.002Z

Termina assim um poema de Jean Genet:

"Mais pour me parcourir enlève tes souliers."

T de Tratado de Pedagogia (XLVI)

2012-02-02T09:04:00.000Z

Arthur Tress, "Boy in TV Set, Boston, MA", 1972

T de (Uma) teoria de pássaros (XXVIII)

2012-02-02T01:00:00.000Z

Lucien Clergue, "Cocteau, Les Baux", 1959

R de Regresso ao real (IV)

2012-01-31T23:15:00.000Z

[...]

XI.

Colocas a tua mão direita sobre o coração ao adormecer e regularizas deste modo o incómodo do tempo em que estiveste acordado, do tempo que houve que preencher com o absurdo quotidiano. Essa mão direita é uma aranha pacífica e atenta que ganhou também o seu repouso e um sonho que não é possível controlar nem situar na caótica convulsão do universo que a cada um pertence.
Dormes. E enquanto lutas com um grupo de bandidos num Rio de Janeiro onde nunca estiveste, enquanto assistes à passagem de semblantes luminosos de gente que deve ter morrido há muito tempo, ou enquanto sorris internamente perante uma história que existe no outro lado da realidade, a tua mão continua a arder, independente, na lenta combustão que a tornará lívida, inerte, dura e terrível, no transitório momento que separa a vida do apodrecimento. O sonho é apenas uma outra forma da realidade e talvez (quem o sabe?) a morte o seja também. Porém o que definitivamente se transforma é a tua mão direita, essa peça que tão descuidadamente transportas, como se fosse um direito absoluto a posse desse extravagante objecto, como se a memória te impedisse de observar o monstruoso teatro que ela, a mão, executa durante aquilo a que chamamos tempo. As unhas. Os dedos. As articulações. E algo ainda. Como aceitar impassível a presença da mão, desse pequeno corpo a cujo movimento não podes assistir atenta, continuamente? Estamos fabricados para as ideias gerais mas nada existe nelas que nos ofereça um pouco de paz, um pouco de certeza no destino de todos e cada um.
Acordas. Eis a tua mão direita que se move numa direcção que lhe é própria, e se te pergunto que fizeste com ela, que tens feito com ela, qual o seu futuro, então entenderás quanto o domínio, a percepção e o controle das diversas realidades te é interdito.

Manuel de Castro, "Hans e a mão direita"

in GRIFO, 1970

P de Perder a cabeça (IV)

2012-01-31T13:30:00.000Z

[Lisboa, 27/01/12]

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVII b

2012-01-31T00:54:00.000Z

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVII *

2012-01-31T00:29:00.001Z

VII.

Tantos pintores

A realidade, comovida, agradece

mas fica no mesmo sítio

(daqui ninguém me tira)

chamado paisagem

Tantos escritores

A realidade, comovida, agradce

e continua a fazer o seu frio

sobre bairros inteiros, na cidade

e algures

Tantos mortos no rio

A realidade, comovida, agradece

porque sabe que foi por ela o sacrifício

mas não agradece muito

Ela sabe que os pintores

os escritores

e quem morre

não gostam da realidade

querem-na para um bocado

não se lhe chegam muito pode sufocar

Só o velho moinho do acordeon da esquina

rodado a manivela de trabuqueta

sem mesura sem fim e sem vontade

dá voltas à solidão da realidade

Mário Cesariny, Titânia e a Cidade Queimada,

Lisboa: Publicações D. Quixote, 1977

* Para o meu primo.

L de (A) Luz da Sombra (XXI)

2012-01-30T00:48:00.003Z

Hoje, a luz (e as sombras) das 17h30.

D de Davam grandes passeios ao domingo (IV)

2012-01-29T12:43:00.001Z

P de Poética (XVIII) *

2012-01-29T12:03:00.000Z

O ofício do poeta, ofício que não se aprende, consiste em colocar os objectos do mundo visível, tornado invisível pela borracha do hábito, numa posição insólita que interpele o olhar da alma e lhe confira tragédia. Trata-se, pois, de comprometer a realidade, de a apanhar em falta, de a inundar subitamente de luz e de a obrigar a confessar o que ela esconde. [...]

Jean Cocteau

* Mas também deve ser F de Fazer Fotografia.

J de "Je sauverais le feu"

2012-01-28T15:27:00.000Z

[Lisboa, 26/01/12]

T de (Uma) teoria de pássaros (XXVII)

2012-01-28T09:48:00.000Z

[Via Luis Manuel Gaspar]

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XII)

2012-01-28T04:06:00.001Z

[...]

Poesia, risco, amor. Neste feixe repete-se um rosto.

Rosto furador de muralhas, como verifica o poeta Paul Éluard, e do planeta minúsculo faz-se a partida para ilimitadas terras.

Acendem-se pássaros em pleno céu. A terra treme e o mar inventa canções novas. O cavalo do sonho galopa em cima das nuvens. A flora e a fauna transformam-se. A cortina do son, que ainda há pouco desceu sobre o tédio do velho mundo, volta a levantar-se para surpresas de astro e areia. E vingados que ficamos dos minutos lentos, dos corações tépidos, das mãos racionais, finalmente olhamos.

[...]

René Crevel

(na introdução que termina, citando

A poesia não é acto de um, mas de todos.)

F de Fazer Fotografia (LVIII)

2012-01-27T09:13:00.001Z

AQUI

B de Biorritmo - CXIII b

2012-01-26T22:15:00.001Z

TIEMPOS DIFÍCILES

Era todo tan triste y tan absurdo.

No vivías apenas. Te colgabas
de la pared de la melancolía
y veías pasar las lentas horas
que hacia nada conducen y hacia nunca.
Las mujeres te habían retirado
su protección, los dioses su asistencia
y la literatura su cobijo.
Fueron tiempos difíciles aquéllos.

Luis Alberto de Cuenca, El hacha y la rosa (1993)

B de Biorritmo (CXIII)

2012-01-26T22:08:00.003Z

"I'm half alive and it's driving me mad."

[Na voz de Billie Holiday]

T de (Uma) teoria de pássaros (XXVI)

2012-01-26T19:53:00.000Z

P de Poética (XVII)

2012-01-25T21:57:00.000Z

Jean Cocteau, Le Sang d'un Poète, 1930

R de Rezar na era da técnica (IV)

2012-01-25T15:24:00.003Z

Bruce Davidson, "Widow of Montmartre, Mme. Fauché (Hands Fixing Flowers)", 1956

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." - XI c

2012-01-25T13:06:00.002Z

[...] Para a multidão, uma vedeta é uma pessoa que caminha sobre as águas: triunfa, por procuração, dessa sensação de "mergulho" prenhe de angústia que é a sorte do homem moderno arpoado pelo anonimato voraz da multidão das grandes cidades. Ao ver os olhares prenderem-se à pantalha como a uma bóia de salvação, compreende-se perfeitamente que o seu contacto, mesmo imaginário, imunisa contra a morte, triunfa, ainda que por um só instante, do sentimento de não-reconhecimento que é o lote da vida das moléculas humanas em vão rebeladas contra a condição que lhes foi criada de entrar sem apelo "em composição". O difícil é saber-se a partir de quando uma fixação a princípio tão imprevista começou a ver-se mais ou menos sabiamente solicitada: porque é evidente não ter a oferta ficado muito tempo em atraso sobre a solicitação. O acidental, o imprevisto, como no cinema, ritualizou-se prontamente, e no negócio nem sempre é esquecido o juro do culto. Tudo se passa hoje como se produzisse uma "corrente de ar" que se tornou para o artista uma perigosa causa de desquilíbrio: é evidente que a partir dum certo grau de sucesso inicial, o escritor moderno se sente apesar de tudo apanhado pela "dimensão do grande homem". O nascimento do grande escritor corresponde em 1949 (pelo que diz respeito à grande massa do público) não a uma condecoração por serviços prestados (frequentemente a título póstumo) mas antes à necessidade difusa de prover sem demora a faltas e vazios entre os cabeças de cartaz (e isto é especialmente evidente nos meios fechados, como o da Boa Imprensa de extrema-esquerda, onde se produzem com frequência, por uma ou outra razão, mutações ou "separações"). A verdade é que o escritor dispõe hoje de mil maneiras de se manifestar de alcance muito mais eficaz do que que os seus livros. A sua situação ganha muito em rapidez ao servir-se de outras vias além da lenta penetração duma obra escrita, da lenta digestão dela por um público que a fome nem sempre devora. [...]

Julien Gracq
in A Literatura no Estômago, pp. 45 e 46

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XII)

2012-01-25T00:23:00.005Z

LÍNEA CLARA

a Pollux Hernúñez

Dicen que hablamos claro, y que la poesía

no es comunicación, sino conocimiento,

y que sólo conoce quien renuncia a este mundo

y a sus pompas y obras - la amistad, la ternura,

la decepción, el fraude, la alegría, el coraje,

el humor y la fe, la lealtad, la envidia,

la esperanza, el amor, todo lo que no sea

intelectual, abstruso, místico, filosófico

y, desde luego, mínimo, silencioso y profundo -.

Dicen que hablamos claro y que nos repetimos

de lo claro que hablamos, y que la gente entiende

nuestros versos, incluso la gente que gobierna,

lo que trae consigo que tengamos acceso

al poder y a sus premios y condecoraciones,

ejerciendo un servil y injusto monopolio.

Dicen, y menudean sus fieras embestidas.

Defiéndenos, Tintín, que nos atacan.

Luis Alberto de Cuenca, La Vida en Llamas (2006)

T de Tratado de Pedagogia (XLV)

2012-01-24T15:00:00.002Z

18/01/12

L de (A) Luz da Sombra (XX)

2012-01-24T12:02:00.003Z

Duas formas de luz (re)confirmadas ontem ao jantar:

a poesia e os amigos.

B de Biorritmo (CXII)

2012-01-24T09:32:00.000Z

B de Biorritmo (CXI)

2012-01-23T12:00:00.000Z

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." - XI b

2012-01-23T00:01:00.000Z

[…]

Desde que existe um público literário (quer dizer: desde que há uma literatura) o leitor, colocado diante de uma grande variedade de escritores e de obras, reage de duas maneiras: por um gosto e por uma opinião. Instalado diante de um texto, vai produzir-se nele o mesmo clic interior que sentimos, sem regra e sem razão, quando encontramos alguém: "ama" ou "não ama", sente ou não sente, à medida que vai virando as páginas, a sensação de ligeireza, de liberdade pura, embora suspensa, que se pode comparar à sensação de um galope sobre um cavalo de raça. Pode-se dizer, efectivamente, no caso de uma feliz conjugação, que o leitor adere à obra, enche de segundo a segundo a capacidade exacta da forma vazia que vai aprofundando numa rapidez voraz, formando com ela, no vento contínuo das páginas viradas, esse bloco de velocidade lubrificada e sem falhas cuja recordação depois da última página vir bruscamente "cortar o gás" nos deixa atordoados e vacilantes como num princípio de náusea. Alguém que tenha lido um livro desta maneira fica preso a ele por um laço forte, uma espécie de aderência, qualquer coisa parecida com o sentimento vago de ter sido iluminado; durante uma conversa, cada um poderá reconhecer noutrém, mesmo só através de uma inflexão de voz particular, esse sentimento quando ele se exprime, por vezes com os mesmos rodeios e o mesmo pudor próprios do amor, e se uma certa ressonância se produz dir-se-ia que se tocaram dois fios eléctricos. É este sentimento, e ele só, que transforma o leitor em prosélito fanático que não descansa (sendo esse, talvez, o mais desinteressado sentimento que exista) enquanto não fizer partilhar por outros a sua singular emoção. Há livros que nos queimam as mãos, que semeamos como por encanto, que compramos meia dúzia de vezes sempre contentes por nunca os vermos voltar. Cinquenta leitores deste quilate, fazendo incessantemente vibrar quem os rodeia, são outros tantos portadores de vírus filtrantes que chegam para contaminar um vasto público – bastam algumas dezenas de anos, por vezes um pouco mais, frequentemente muito menos; a glória de Mallarmé, como se sabe, não teve outro veículo: cinquenta leitores que se deixariam morrer por ele.

Julien Gracq

in A Literatura no Estômago, pp.15 e 16

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XI)

2012-01-22T18:32:00.000Z

[...] Aliás, algo agradava a esse público no tom destas vozes proféticas: a seguir à guerra, ele esperava instintivamente da sua literatura uma explosão, um levantamento em massa - tinha o direito de o esperar - representava-a de antemão brutal, excedida, apocalíptica, conquistadora, um pouco à maneira desse desembarque que tinha esperado durante tão longos meses. Comprava muitos livros - todos os que lhe eram propostos de semana a semana, de olho vidrado e sobrancelha carregada, como se lhe estendessem revólveres prontos a disparar, pelos arautos da nova Promessa. Quem o sabia? talvez fosse aquele, era preciso não perder o messias. [...] Contudo a arca milagrosa não se abria, não se avistavam senão os primeiros clarões precursores. Era preciso esperar; à beira do santo Lugar as revistas multiplicavam os novos acampamentos e faziam bicha - equipavam-se como para proteger a raça inteira dos dentes do dragão. Os meses passsaram, e os anos; veio a fadiga, e o desencanto; o público esfregou os olhos. Tinha diante de si este espectáculo chulo: jockeys de "Grand Prix" cavalgando lesmas.

Julien Gracq

in A Literatura no Estômago,

trad. Ernesto Sampaio, Lisboa: A Barca Solar, s/d

E de Espera (XXIII)

2012-01-22T04:18:00.001Z

John Everett Millais, "St. Agnes Eve", 1857

C de Começar o dia com um livro novo (VII)

2012-01-21T10:10:00.000Z

Nunca soube porque é que todos lhe chamavam "filosofia".

Ela dizia-me que eu era o sol e ela a lua, que eu era o cubo e ela a esfera, que eu era o ouro e ela a prata. Então saíam chamas do meu corpo e chuva de todos os poros do seu.

Abraçávamo-nos e as minhas chamas misturavam-se à sua chuva e formavam-se infinitos arco-íris à nossa volta. Foi então que ela me ensinou que eu sou o fogo, e ela, a água.

Arrabal, La Pierre de la Folie,

Paris: René Julliard, 1963

[Trad. ID]

B de Biorritmo (CX)

2012-01-20T23:40:00.001Z

[Trafaria, 1999]

E de Espinhas para um gato (XIII)

2012-01-20T22:59:00.001Z

Théophile Alexandre Steinlen

(1859-1923)
"Chat au Clair de Lune"

B de Biorritmo (CIX)

2012-01-20T08:03:00.000Z

B de Biorritmo (CVIII)

2012-01-19T01:00:00.000Z

2012-01-18T14:14:00.004Z

FILHA DE REI GUARDANDO PATOS

[Jardim da Estrela, 1917]

F de Falar para as paredes (XI)

2012-01-17T23:50:00.003Z

GRAVIDADE DO CORAÇÃO

A água das fontes corre gravemente como a boca de um cão. A rosa intimida-me. Nunca ri. E a árvore dorme de pé. Não brinca. Ordena, por exemplo, à sua sombra: deita-te, descansa, partimos assim que anoitecer. Ao anoitecer, a sombra sobe-lhe para os ramos e partem.

Quem ama escreve nas paredes.

Se eu visse o meu coração, já não teria coragem para te sorrir. Ele trabalha demasiado nesta noite sem lua. Deitado sobre ti, espreito o seu galope, que me traz uma má notícia.

Jean Cocteau, Poésies (1917-1920)

Trad. ID

P de (The) Privacy of Rain (XX)

2012-01-16T23:23:00.001Z

O QUE PENSAS QUANDO OLHAS PARA MIM E NÃO DIZES NADA

Há um jardim com anões de barro quando não falas

mas isto sou eu a dizer e posso enganar-me e aliás

para que serve o que digo?

Estás a pensar na chuva que há-de cair só nas tuas mãos

nas minhas que me importa?

É a chuva? Pensas nela enquanto olhas

para mim Que mundo é este? Fala

diz qualquer coisa

ou deixa que assim seja por todos os séculos

ou eu ou a chuva

muito bem não podes decidir

É um prazer saber-e Amen

Abel Neves, Eis o amor a fome e a morte (1999)

P de (The) Privacy of Rain (XIX)

2012-01-15T14:05:00.002Z

Hoje "pelos caminhos da manhã" (I)

L de Lar (VI)

2012-01-15T00:26:00.000Z

I de Inverno (II)

2012-01-14T21:57:00.000Z

P de Poética (XVI)

2012-01-14T20:03:00.001Z

LA EDUCACIÓN SENTIMENTAL

Solía repetir con menosprecio:

la poesía para nada sirve.

Me quiso preparar para un infierno

donde, al bajar la guardia se arriesga uno a perder,

donde sólo el dinero protege de este frío

de la edad. Pero, en cambio, no sabía

que es por este motivo que la necesitamos,

que es preciso rastrear la poesía

por hospitales y juzgados: luego

ya hablará de la amada.

Hay poesía incluso en gente

que, al igual que mi padre, odió la vida.

Y tenía razón en su argumento:

de nada sirve, aquélla que él leía.

RÉQUIEM

Es la fotografia de un grupo de poetas.

Tiene una extraña mancha:

procede de la sombra de un árbol, o es el resto

de algún mal revelado.

Poca cosa, unos poetas:

son tan débiles.

Simulan fortaleza,

pasión, indiferencia.

Muertos mejoran, dicen.

Afortunados quienes pueden

hacer surgir el mito desde algunos versos

y desde un amarillo retrato de poetas.

Yo, que no aguantaría

ni una hora a Verlaine,

siento pena por ti,

amigo al cual no me devuelven

ni versos ni retratos

con las manchas que pone

la muerte al señalar

el primer candidato

al mito o al olvido,

dos formas, nada más, de un solo engaño.

Joan Margarit, Aguafuertes (1998)

R de Regresso ao Trabalho (XXXV)

2012-01-14T18:57:00.001Z

"É curioso, mas uma prisão é menos sinistra do qualquer local de trabalho."

Albert Cossery, A violência e o escárnio,

Lisboa: Antígona, 1999

[Leitura de cabeceira desde os tempos do estágio]

E de Espera (XXII)

2012-01-13T08:10:00.000Z

Foi possível     sabes?
O dia foi breve menos do que os outros     possível
tão breve     a passagem dum melro     todo amarelo no canto
foi só escrever o poema
e logo a noite     tão breve

Abel Neves, Eis o amor a fome e a morte (1998)

2012-01-13T00:01:00.000Z

CHAPLINESQUE

We will make our meek adjustments,

Contented with such random consolations

As the wind deposits

In slithered and too ample pockets.

For we can still love the world, who find

A famished kitten on the step, and know

Recesses for it from the fury of the street,

Or warm torn elbow coverts.

We will sidestep, and to the final smirk

Dally the doom of that inevitable thumb

That slowly chafes its puckered index toward us,

Facing the dull squint with what innocence

And what surprise!

And yet these fine collapses are not lies

More than the pirouettes of any pliant cane;

Our obsequies are, in a way, no enterprise.

We can evade you, and all else but the heart:

What blame to us if the heart live on.

The game enforces smirks; but we have seen

The moon in lonely alleys make

A grail of laughter of an empty ash can,

And through all sound of gaiety and quest

Have heard a kitten in the wilderness.

- Hart Crane

2012-01-12T18:26:00.004Z

PROMETEU

[Jardim Constantino, 1923]

I de Insónia

2012-01-11T23:05:00.000Z

2012-01-11T08:02:00.001Z

ACTUALIDADES PATHÉ

Sobre vinte quilómetros de tela

Chapéu de coco e asas de anjo

Passa São Charlot,

O bem-amado do mundo,

Para o ensinar a rir

O riso universal

E redentor.

No cinema

Em cinco continentes ao mesmo tempo

É a minha pátria.

Claire Goll (trad. João Barrento)

in O Bosque Sagrado - o cinema na poesia,

Porto: Gota de Água, 1986

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (X)

2012-01-10T13:03:00.001Z

AQUI

R de Revisão de texto (ou E de Errata) b

2012-01-09T23:48:00.002Z

Hoje, perto de um dos meus jardins preferidos.

T de (Uma) teoria de pássaros (XXV)

2012-01-09T13:29:00.000Z

O FAROL

Conto popular argentino

Cada mañana había que limpiar la linterna

de pájaros muertos.

Azorín

Deserto adentro,
Construir um farol.
Há algo que salvar em todas as partes.

Não deixes que me esqueça,
por favor.
Ânsia de escuridão torna-se caverna,

isolamento.

Graças a ti,
acedo ao exterior,
desenho um rumo.

Assim amanheço luz de entre as minhas sombras:
Pouco importa se há pássaros mortos.

Josep M. Rodríguez, Raíz

[trad. David Teles Pereira]

2012-01-08T18:46:00.003Z

"Ao leme", 1915

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVI

2012-01-08T16:06:00.000Z

2012-01-08T16:03:00.001Z

[...]

I gazed a gazely stare at all the millions here

We must have died alone, a long long time ago

[...]

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." - IX

2012-01-08T03:42:00.002Z

[...]

ILS ÉTEIGNENT LES ÉTOILES À COUPS DE CANON

Les étoiles mouraient dans ce beau ciel d'automne
Comme la mémoire s'éteint dans le cerveau
De ces pauvres vieillards qui tentent de se souvenir
Nous étions là mourant de la mort des étoiles
Et sur le front ténébreux aux livides lueurs
Nous ne savions plus que dire avec désespoir

ILS ONT MÊME ASSASSINÉ LES CONSTELLATIONS

Mais une grande voix venue d'un mégaphone
Dont le pavillon sortait
De je ne sais quel unanime poste de commandement
La voix du capitaine inconnu qui nous sauve toujours cria

IL EST GRAND TEMPS DE RALLUMER LES ÉTOILES

[...]

Guillaume Apollinaire

C de Começar o dia com um livro novo (VI)

2012-01-07T10:53:00.001Z

Na universidade aprendeste a luz

que não vem nos livros, às escuras,

no teu quarto velho. Dois olhos, nariz

e boca. sargaços que são pernas e

braços de dois corpos que experimentam

a direcção do vidro queimado entre o

sol e a esperança, a dor que te ensina.

Rui Costa, Breve ensaio sobre a potência,

Lisboa: Língua Morta, Janeiro de 2012

T de (Uma) teoria de pássaros (XXIV)

2012-01-06T17:17:00.000Z

Karen Blixen, Quénia, 1923

P de Poética (XV)

2012-01-06T10:06:00.001Z

M de Música para os meus olhos (XXIII)

2012-01-05T17:50:00.000Z

M de Música para os meus olhos (XXII)

2012-01-05T11:59:00.001Z

SONATA

Ouço-a enquanto a chuva cai,
e penso naquele cão solitário
que ia atrás do caixão de Mozart.
Sigo-o nos compassos deste piano
e nos caminhos que a água traça
ao deslizar pelos vidros.
Vou, misteriosamente feliz, seguindo um cão
feito ao mesmo tempo de música e de chuva.

Joan Margarit

[Trad. ID]

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXV b

2012-01-05T11:07:00.001Z

VIAGEM

Estou a pensar em ti dentro de um comboio
parado na estação de uma cidade
em que nunca estive.
Uma estação de plataformas cansadas.
De crespúculo difícil.
Quando se esgota o tempo
é tão desolador atrever-se a sonhar.

O comboio arranca e passa em frente de uns edifícios.
Atrás de uma janela iluminada
vejo o interior: é um instante
com a vaga suspeita de umas vidas.
Também não sei muito mais
sobre aquilo a que chamámos o nosso amor.

Joan Margarit, Misteriosamente Feliz, 2009

[Trad. ID]

C de "Canção diante de uma porta fechada" (V)

2012-01-05T10:22:00.000Z

Albert Edelfelt, "At the door", 1901

L de (A) Luz da Sombra (XIX) *

2012-01-04T19:05:00.000Z

* Uma prenda-miniatura.

P de Poesia (IX)

2012-01-04T08:06:00.000Z

A LIÇÃO DE ESTÉTICA

«Mas que beleza há na poesia?»
Escuta, quando vês um grande amigo
rodeado de mulheres, quando estás
fascinado com a orquestra, e sob o reflector
resplandecem as cores de uma deusa
que desce seminua à plateia,
onde tu estremeces, escondido
em toda aquela multidão!, quando em noite
escura e serena amigos dançam sem mulheres
numa praça ao som de um
acordeão e tu ficas à parte; pois bem, isso
não é belo para ti? Também é belo
para um velho que se chama
crítico e acha beleza em muitas coisas
e que até se aventurou a descobrir no mundo
e talvez fora do mundo, coisas cada vez
mais belas, mas que diz, com amor: «que belo
é este poema!» E tu,
tu olhas-me sem sequer me dares um beijo?

Sandro Penna, No Brando Rumor da Vida,

Lisboa: Assírio & Alvim, 2003

O de "Onde se lê gato" (VI)

2012-01-03T23:52:00.000Z

E de Equilíbrio de forças (II)

2012-01-03T19:37:00.001Z

Dícen?
Olvidan.
No dícen?
Envídian.

Hacen?
Fatal.
No hacen?
Igual.

Para que
'Sforzar?
Todo es
Hurgar.

Mário Cesariny, O Virgem Negra,

Lisboa: Assírio & Alvim, 1996

R de Regresso ao real (III)

2012-01-03T13:07:00.001Z

[...]

Mas nós, amigo, chegamos demasiado tarde. Certo é que os deuses vivem,
Mas acima de nós, lá em cima, noutro mundo.
Aí o seu domínio é infinito e parecem não se importar
Se estamos vivos, tanto nos querem poupar.
Pois nem sempre pode um frágil vaso contê-los,
O homem apenas algum tempo suporta a plenitude divina.
Depois toda a nossa vida é sonhar com eles. Mas os erros,
Tal como o sono, ajudam, e a necessidade e a noite fortalecem,
Até que haja suficientes heróis, criados em berço de bronze,
De coração corajoso, como dantes, semelhantes aos Celestiais.
Depois eles chegam, trovejantes. Entretanto penso por vezes
Que é melhor dormir do que estar assim sem companheiros,
Nem sei perseverar assim, nem que fazer entretanto,
Nem que dizer, pois para que servem poetas em tempo de indigência?
Mas eles são, dizes, como sacerdotes santos do deus do vinho
Que em noite santa vagueavam de terra em terra.

[...]

Friedrich Hölderlin, "Pão e Vinho"

in Elegias, Lisboa: Assírio e Alvim, 1992

R de Regresso ao Trabalho (XXXIV)

2012-01-02T09:57:00.002Z

TÉ

La anciana echó hojitas de té en el agua hirviendo para ver mi vida. Por el humo se fueron mis sueños.

AJEDREZ

Estoy jugando el ajedrez con la Señora Muerte a la orilla del mar. Hemos cambiado las reglas. Cada vez que Ella o yo tocamos una pieza del contrario, la arrojamos tranquilamente al océano. Al cabo de cinco minutos quedan sólo su Rey y el mío.

- Oiga - le pergunto -, cuando ya no queden piezas, que hacemos? Tiramos el tablero?

Pero la Muerte abre muchíssimo la boca y me sonríe. No sé por qué, sospecho que Ella piensa en tirar otra cosa.

PURGATORIO

Mañana, casi todo el dia, será martes. O también miércoles. Es igual. Yo confundo los días. Ayer fue jueves y hoy es lunes. Llevo tanto tiempo encerrado que sólo espero al Domingo para que alguien me saque de aquí.

Javier de Navascués

in Isla de Siltolá – Revista de Poesía, 5-6,

Sevilha, 2011

B de Bom Ano Novo (VII) *

2012-01-01T19:34:00.001Z

LEGENDA

Hoje, quero da vida

Que ela seja tranquila;

Que seja uma dor e doa,

Mas uma dor boa:

Sem o sal que na ferida

A torna mais dorida.

- Emanuel Félix

* Uma espécie de resolução de Ano Novo.

T de (Uma) teoria de pássaros (XXIII)

2012-01-01T17:26:00.004Z

THE BEGINNING OF MEMORY

There's a story in an ancient play about birds called The Birds

And it's a short story from before the world began

From a time when there was no earth, no land.

Only air and birds everywhere.

But the thing was there was no place to land.

Because there was no land.

So they just circled around and around.

Because this was before the world began.

And the sound was deafening. Songbirds were everywhere.

Billions and billions and billions of birds.

And one of these birds was a lark and one day her father died.

And this was a really big problem because what should they do with the body?

There was no place to put the body because there was no earth.

And finally the lark had a solution.

She decided to bury her father in the back of her own head.

And this was the beginning of memory.

Because before this no one could remember a thing.

They were just constantly flying in circles.

Constantly flying in huge circles.

- Laurie Anderson

[Obrigada, Hugo.
E Luís.]

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXV

2012-01-01T03:45:00.001Z

[Lisboa, fim de 2011]

B de Bom Ano Novo (VI)

2011-12-31T09:37:00.000Z

THE MUSIC CREPT BY US

I would like to remind
the management
that the drinks are watered
and the hat-check girl
has syphilis
and the band is composed
of former SS monsters
However since it is
New Year's Eve
and I have lip cancer
I will place my
paper hat on my
concussion and dance

- Leonard Cohen

E de Equilíbrio de forças

2011-12-30T18:45:00.000Z

Ou a difícil arte de viver em sociedade.

[Nazaré, 27/12/11]

E de Espinhas para um gato (XII)

2011-12-30T18:25:00.001Z

BLACK CAT

A ghost, though invisible, still is like a place
your sight can knock on, echoing; but here
within this thick black pelt, your strongest gaze
will be absorbed and utterly disappear:

just as a raving madman, when nothing else
can ease him, charges into his dark night
howling, pounds on the padded wall, and feels
the rage being taken in and pacified.

She seems to hide all looks that have ever fallen
into her, so that, like an audience,
she can look them over, menacing and sullen,
and curl to sleep with them. But all at once

as if awakened, she turns her face to yours;
and with a shock, you see yourself, tiny,
inside the golden amber of her eyeballs
suspended, like a prehistoric fly.

Rainer Maria Rilke

P de Perder a cabeça (III)

2011-12-30T09:45:00.000Z

Coimbra, 18/12/11

B de Brincar com ossinhos (VII)

2011-12-29T09:25:00.001Z

PASATIEMPO

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía

cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque era océano

la muerte solamente

una palabra

ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros

ahora veterano

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra

Mario Benedetti, Inventario: Poesía 1950-1985,

Madrid: Visor Libros, 2008