C de Cicatriz (XI)

"[...]

devo sentir nostalgia? de quantas cicatrizes precisa a nostalgia?"

Pablo García Casado

[Fevereiro 013]

R de Regresso ao Real - VIII b

CONSOANTES ÁTONAS

Emudecer o afe[c]to português?
Amputar a consoante que anima
a vibração exa[c]ta
do abraço, a urgência

tá[c]til do beijo. Eu não nasci
nos Trópicos: preciso desta interna
consoante para iluminar a névoa
do meu dile[c]to norte.

- Inês Lourenço, Coisas que nunca,

Lisboa: & etc, 2010

[ID, Funchal | 12/019]

O de Outono (VIII)

MARA

A chuva

não veio, os tinteiros

estão vazios,

os sonhos acomodam-se

em latas de cerveja.

Porque o Setembro,

porque esta folha de papel

fica branca, tu não dás

com a minha porta, mas

o meu cabelo cresceu,

as divas sorriem-nos

dos cartazes,

com as palavras

que eu não encontrei

um outro mata

a sua sede.

Jürg Beeler (trad. de João Barrento)

in Bumerangue 3, Guimarães, 1997

[ID, Lisboa | 012]

F de Falar para as paredes (IX)

TEMA

Foram quintais de dois invernos,

um desenho na janela para explicar

qualquer coisa sobre nós, qualquer coisa

terrivelmente alheia às palavras. 

Pequenos alicerces do próprio tempo,

quem diria que os podíamos

apagar? Iam do princípio ao fim

dos meses, era onde se agarrava 

o ramo branco da casa.

Rui Pires Cabral, Praças e Quintais,

Lisboa: Averno, 2003

[ID, S. Miguel, 17/08/11]

NOMEAR-TE

Não o poema da tua ausência,

Apenas um desenho, uma fresta num muro,

Algo no vento, um sabor amargo

Alejandra Pizarnik, 30 Poemas, 

trad. Inês Dias e Manuel de Freitas, 

Lisboa: Língua Morta, 5 de Setembro de 2011

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XXIII)

ID, Entrecampos | 2000

[era antes do Digital]

ID, Rossio | 2012

[era depois dos Telemóveis]

P de (Po)ética (LV)

ESCREVER

A vida é demasiado séria para eu continuar a escrever. A vida costumava ser mais fácil, e muitas vezes agradável, e então escrever era agradável, embora também parecesse sério. Agora a vida não é fácil, tornou-se muito séria e, por comparação, escrever parece um pouco disparatado. Escrever não é, muitas vezes, sobre coisas reais, mas depois, quando é sobre coisas reais, está muitas vezes a ocupar o lugar de algumas coisas reais. Escrever é demasiadas vezes sobre pessoas que não aguentam mais. Tornei-me entretanto uma dessas pessoas. Sou uma dessas pessoas. O que eu devia fazer, em vez de escrever sobre pessoas que não aguentam mais, é pura e simplesmente desistir de escrever e aprender a aguentar. E prestar mais atenção à própria vida. A única maneira de me tornar mais inteligente é não voltar a escrever. Há outras coisas que eu devia estar a fazer em vez disso.

Lydia Davis, Não Posso nem Quero,

trad. Inês Dias, Lisboa: Relógio D'Água, 2015

[ID, Coimbra 013]

A de Amor (XII)

Não te aproximes tanto
de uma alma em cinzas. Apenas
arde

ou dá-me
do sol estrelas, escuros
fragmentos da mansidão. So tired

of dying
digo, baixinho, amo-te. Digo-o
pela tua boca.

- José Carlos Soares, Este perder-se

(2011)

[ID | 2011]

B de Brincar com ossinhos - IX b

Como se pressentisse a sua ruína
como se cego fosse
estendeu a mão e deixou os seus dedos
desenharem as palavras desenhadas
na pedra "eu morte existo".

João Miguel Fernandes Jorge

in Sobre o mar e a casa, com pinturas de Pedro Calapez,

Lisboa: Europália, 1991

[ID, Lisboa, 2016 | Coimbra, 2012]

L de (A) Luz da Sombra (XLVI)

[ID, Madrid, 015]

P de (Os) Pássaros em Volta (IV)

[ID, '13 de Junho de 2011' - 2015]

A de A poesia é o menos (VII)

Tens direito aos teus rancorzinhos e ao bom proveito que eles te façam e também ao mau, que isso de rancores é igual a estrume: tanto dá tétano como dá flores. 

Rui Caeiro, Deus e outros animais,

Lisboa: Averno, 2015

[ID, 'Parallel Walks', 09/013]

P de "Paredes frias" (III)

E a tua ferida, onde está?

Pergunto onde fica, em que lugar se oculta a ferida secreta para onde foge todo o homem à procura de refúgio se lhe tocam no orgulho, se lho ferem? Esta ferida - que fica assim transformada em foro íntimo - é que ele vai dilatar, vai preencher. Sabe encontrá-la, todo o homem, ao ponto de ele próprio ser a ferida, uma espécie de secreto e doloroso coração.

Se observarmos o homem ou a mulher que passam com olhar rápido e voraz - e também o cão, o pássaro, uma panela - a velocidade do olhar é que nos mostra, ela própria e com rigor máximo, que ambos são a ferida onde se escondem mal sentem o perigo. O quê? Já lá estão, já os conquistou - deu-lhes a sua forma - e para ela a solidão: lá estão inteiros no retesar de ombros em que passam a concentrar-se, com toda a vida a confluir na ruga maldosa da boca, e contra a qual nada podem nem querem, pois dela é que sabem esta solidão absoluta, incomunicável - este castelo da alma - para serem a própria solidão.

Jean Genet, O Funâmbulo,

trad. Aníbal Fernandes, Lisboa: Hiena Editora, 1984

[Lisboa, 17/05/013]

O CIRCO

Venham ver, venham,

a minha oculta ferida.

Tem rebordo roxo

e paixão ao meio. 

É bonita e quero-lhe muito.

É flor de passiflora à botoeira

da pele que subpulsa,

que repulsa,

meus audiovisuais que aguentam tudo:

minha náusea, meu coração-culpa.

Brinco enquanto finjo um outro assunto.

Rif-raf é um brinquedo de criança

ou nada quer dizer

senão imagem onomatopaica.

Diagrama, indica infecção

palustre de água-viva e memória

tão secreta que não mata.

Vê-se e não se vê

a minha oculta ferida.

Mas tem cruzes e espinhos.

No centro uma gota brilha

rocio

ou som murmurado

que se transmite sem pedir palavra.

A minha ferida sangra 

como que entornada.

Venham ver, entrem,

que não se paga nada. 

Ruy Cinatti, 75 Poemas,

org. Manuel de Freitas, Lisboa: Averno, 2014

O de "O poema ensina a cair"

[Ontem à noite, em Lisboa]

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (L)

Do 'Terrorismo Poético' (cf. Hakim Bey) e do outro

Lisboa / Maio 014

L de (A) Luz da Sombra (XL)

Nazaré / Agosto 013

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - V

V

Não sei se prefiro
A beleza das entoações
Ou a beleza dos subentendidos,
O melro a assobiar
Ou o instante depois.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Santarém, 01/013

- em exposição no Paralelo W]

B de Brincar com ossinhos (IX)

[Coimbra, Dezembro 2011]

J de Janelas (V)

A CANÇÃO DE ORPHEU - O VAZIO PAGÃO

Negro sobre negro. Desce a faixa azul vibrate

fogo branco, vermelho cortado por lista branca "não

quero monumento nem catedrais, quero uma escala

humana para um grito humano" - cor de carne,

branco-sujo, leve cinza, "girassol desventrado para reter o

alimento", junto aos murais

públicos de Pompeia, um braço caído sobre a biblioteca

laurenciana, janelas cegas, opressiva atmosfera. Sentir

depois que estão presos

numa sala onde as portas foram tapadas com tijolo; resta

bater com a cabeça contra a parede

impensável mistura de cor: sangue-de-boi e negro; o largo

traço do quadrado, o rectângulo: cinza, azul, alvaiade.

Detritos da vida quotidiana: cebo, feltro, guerra, corpos

abatidos - madeira e bronze - finalidade e morte.

João Miguel Fernandes Jorge

in O Próximo Outono, Lisboa: Relógio D'Água, 2012

[Lisboa, Fevereiro de 2012] 

A de "até que os fios do coração" (XV)

[Sintra / Outubro 2012]

E de Espera (XXIV)

[Sintra, 13/10/12]