E de Espera (XXV) - 1.º Domingo de Advento

Benjamin Katz, "Painter Gerhard Richter in his studio", 1991

Gerhard Richter, 1983

H de Heathrow Express (II)

[ID, Londres, 11/015]

H de Heathrow Express

ACROBACIAS

sentados em Trafalgar Square

no intervalo de amigos

com o tempo entre as mãos

treinávamos o inglês

num inquérito de revista

com Francis Bacon na capa

que perguntava:

qual dos membros

- superiores ou inferiores -

preferias perder

(esta ablação em língua estrangeira

torna-se indolor, quase anestesiada)

respondeste: os braços

as pernas conservá-las-ia

como a liberdade de poder andar

respondi: as pernas

não queria ver-me 

impedida de abraçar.

Assim juntando as nossas

perdas

eu abraço-me a ti

e peço-te anda, mostra-me o mundo

e quando nos cansarmos 

abraçar-me-ás, então, com as pernas

e eu

andarei com os braços.

Ana Paula Inácio, 2010-1011,

Lisboa, Averno, 2011

F de "(Une) Famille d'Arbres" (VIII)

GREVE GERAL

Nesta sede de

poder sem medida

gostaria de ter

um banco

e a fronde 

de uma árvore.

Uma me bastaria:

raiz, e ramagem

puxada para os céus.

Banco com a dureza

mineral do carbono:

caroço universal - 

um punho cerrado.

E depois quebrar

as regras, capaz de

fechar os olhos

sob o interdito 

dessa frescura

sã crepuscular.

Inclinar aí a cabeça 

sobre o peito,

sem alerta, e sentir, 

invasivo, o spread 

das sementes.

Paulo da Costa Domingos, «Voici la poésie ce matin 

et pour la prose il y a les journaux», 

Lisboa, Averno, 2014

[ID, 'Longe da aldeia', 02/013]

H de "Hay que beber para recordar y comer para olvidar" (II)

Três livros preferidos de cozinha:

Inês de Ornellas e Castro (int., trad. e comentários), O Livro de Cozinha de Apício - Um Breviário do Gosto Imperial, Lisboa, Relógio D'Água, 2015

Eihei Dogen, Tenzo Kiôkun - Instruções para o Cozinheiro Zen, Lisboa, Assírio & Alvim, 2010

Manuel Vázquez Montalbán*, Las Recetas de Carvalho, 2.ª ed., Barcelona, Planeta, 2005

* A quem pertence a frase que serve de título ao post. 

a de "aparece de vez em quando uma inês que gostaria de fotografar coincidências" (II)

Reconheces a força animal

da folha descendo, ave, em redor

do seu eixo. Em cada noite

os gestos de ver trazem-te 

inquietude, contas as telhas que faltam

e a lanterna aponta ruídos. 

Morreram dois peixes

nessa luz e outra moléstia

abre o outono, lançasses

o ácido às camélias e logo

havias de ver a falsa cor do céu.

A folha que desce é uma asa

no caminho da seda interior

da terra. Ou os teus dedos compondo

a feroz razão de uns enxertos.

Helder Moura Pereira

in AAVV, Dep. Leg. n.º 23571/88,

Lisboa, Frenesi, 1988

[ID, Jardim Constantino, 06/04/2011]

A de Aniversário (XIV)

Sob a água
vê-se: Inês
posta em sossego,
pedacinhos de ossos.
Olha, aquele rapaz...
o seu corpo é apenas o estojo
duma jóia: ele tem os olhos de Inês.

José António Almeida, António Nogueira,

Lisboa, Edição do Autor, 1984

[ID, 'God is in the details', Madrid 015]

T de Tempo Sem Tempo (XVI)

     A torrente da multidão queria arrastar-me. As luzes verdes à esquina das ruas ordenavam-me que atravessasse. O polícia sorria a convidar-me para que caminhasse por entre os pregos de cabeça prateada. Até mesmo as folhas de Outono obedeciam à enxurrada. Eu, porém, apartei-me dela, como um objecto extraviado. Desviei-me e parei ao cimo das escadas que descem para os Cais. Lá em baixo deslizava o rio. Um rio diferente da torrente de que eu me separara formada por peças dissonantes que se chocavam com aspereza, movidas pela avidez e pelo desejo.

     Corri pelas escadas abaixo em direcção ao molhe - os ruídos da cidade recuavam à medida que eu descia, as folhas murchas refugiavam-se aos cantos dos degraus sob o vento das minhas saias. Ao fundo das escadas deitavam-se os marinheiros naufragados da torrente das ruas, os vagabundos que se tinham afastado da multidão, que se haviam recusado a obedecer. Tal como eu, a uma dada altura do trajecto, separaram-se, e ei-los ali estendidos, náufragos, no sopé das árvores, a dormirem ou a beberem. Tinham abandonado o tempo, as riquezas, o trabalho, a escravidão. Caminhavam e dormiam contra o ritmo do mundo.  [...]

      

Anaïs Nin, "A Casa Fluvial"

in Debaixo de uma redoma, trad. de Maria Ondina Braga,

Lisboa: Vega, 1986

[ID, 'Lisbon revisited', 2015]

O de "O mundo está escuro: ilumina-o" (II)

É necessário que eu hoje regresse a Rilke, à filtragem da vida exterior. Sinto-me um pouco como um convalescente, um pouco fraca, um pouco triste. Estabeleço laço com um novo canto, o chão próximo da arca e da vela. Penso em Jasmim que me deixou, na sua voz rara e desconhecida. Na Quinta de Jacob está a ter lugar uma reunião sobre perspectivas de futuro, as novas casas, a Quinta, os novos laços e o êxodo. O êxodo é um desejo que eu acrescentei em pensamento e de longe à ordem da reunião, para que se quebrem os meus limites.

Percorro os nostálgicos contos de Rilke – os seus títulos “Frère et Soeur”, “Unis”, “Vieillards”, “Les derniers”, “La fête de famille”. Sinto que o seu espírito/a sua presença me faz companhia e que o meu sofrimento se torna menor.

Um arco singular é quebrado. Pressinto o seu ruído de matéria indeterminada. Continuo a ler e a escrever à luz da vela porque não quero acender a luz, adormeço de olhos abertos com um ritmo fatigado: “nessa noite, assim que a criada acendeu o candeeiro”…

Em Rilke, não consigo ler os contos que têm nomes próprios por títulos: “Le roi Bohusch”, “Ewald Tragy”.

Subitamente penso num bastardo, em alguém que quebrou a monótona árvore genealógica da minha família que era terra a terra. Quem? Onde? Em que momento? Devia ter existido. “Porque ele vive uma dupla vida. Uma no seu futuro e outra no seu passado longínquo.”

Apago a vela, acendo a luz eléctrica.

Maria Gabriela Llansol, UM ARCO SINGULAR – Livro de Horas II,
Lisboa, Assírio & Alvim, 2010, p.25

P de "... pero que las hay"

como las brujas
voy vestida de cielo

ANALÍA MARCHESANO

in La luz que no da tregua, Puntal del Este: Trópico Sur Editor, 2015

[ID, Novembro 2008]

T de Tratado de Pedagogia (LXVI)

15 de Maio de 2006

Ensinar, escrever, cantar, compor música, levá-la à soleira da porta para que ela receba o sol, são actos de amor. 

Não deixar estropiar o ensino, a escrita, o canto, a composição da música que se leva à soleira da porta para que receba a transparência da lua, são actos de protecção amorosa _____

[...]

Maria Gabriela Llansol, O Azul Imperfeito - Livro de Horas V (Pessoa em Llansol), 

org. Maria Etelvina Santos, Lisboa, Assírio & Alvim, 2015

I de "I want to ride my bike" (VII)

     "O anjo: eternidade após eternidade a guardar cadáveres, segurando-lhes a trela, deixando-os entrerroer os ossos. [...] 

    O anjo: eternidade após eternidade a oficiar a resistência, atiçando o lume nos olhos dos que ainda aprendem a amar aquilo que se lhes recusa. Para eles, o sonho, não o sono, é um lobo entre dois ataques. Emboscado sem horários, dias úteis, tréguas. Sem medo. Sem abdicar de ser inquieto e convulso, que é o mesmo que dizer vivo e poético. Respeitando o círculo das trevas, espreitando o sinal do pássaro do terror, seguindo convictamente o seu assassino como se um fio lhe prendesse cada nervo aos arrepios da cegueira, aos pregos na voz. Os últimos dos últimos, escreveriam; os verdadeiros toureiros, os funâmbulos.

     Pobre anjo. De paciência destelhada, contempla o seu rebanho de cadáveres. Nunca se sentiu tão mal acompanhado. E nós tão sós, neste mundo de sombras ocupadas a repisarem a nossa sombra, às escuras." 

Inês Dias

in Cão Celeste n.º 2, Lisboa, Outubro de 2012

[Josef Koudelka, Czechoslovakia, 1968

 © Josef Koudelka/Magnum Photos]

P de (Po)ética - LVI

VIDA AÉREA

o quanto você quer, me diga, com frio na barriga,
proclamar norte onde seu nariz aponte, se livrar do
que não interessa, com força, abrir a cabeça, meter pés
pelas mãos, com pressa, não importa, sentar no escombro
ombro a ombro com a obra, me diga me diga, com frio
na barriga, quanto tempo perdido, quantos reais no bolso,
quantos livros não lidos, quantos minutos de espera,
quantos dentes cariados, me diga o quanto você quer tudo isso
e para onde quer que envie, se você quer que embrulhe

Angélica Freitas, Rilke Shake, 

Lisboa, Douda Correria, 2015

T de "The days grow short" (XI)

6.


Mas possa eu, Senhor, não perder nunca
os olhos com que ao frio me enamoro
das folhas que se movem casuais
ao vento outonal das alamedas.

A. M. Pires Cabral 

in Telhados de Vidro n.º 3, Lisboa: Averno, Novembro de 2004

[Coimbra, Janeiro 014]

C de Começar o dia com um livro novo (XL)

[ID, S. Miguel, 06/015]

[...]

Nada poderá trazer um navio de volta

a este porto prometido às trevas

e ao visco.

No jardim que deixámos para trás

(e lembra hoje uma única teia de tamiça e estopa)

cresceram as luzes da visitação

Não seguimos o rio, não iremos juntos.

Só damos de nós o que jamais

poderão ver

[...]

Luis Manuel Gaspar, Lvminaria, 2.ª ed. revista, 

com capa de José Escada e arranjo gráfico de Inês Mateus, 

Lisboa, Alambique, 2015

[ID, 'Pelos caminhos da manhã', 12/007]

P de Postais - V b

ESTÁTICA

A tempestade sacode as suas bátegas
contra a janela anoitecida:
o vidro estremece sob o granizo lançado.
Desengonçada, a televisão perde o controlo,
esvai-se em preto e branco,
depois em silêncio, enquanto as linhas descem.
Os postais dela agitam-se na prateleira, caem;
as luzes de Calais apagam-se uma por uma.

Ele não lhe pode contar
que os gansos regressam ao crepúsculo,
que o farol passeia a sua luz
por entre as trincheiras do mar.
Ele não lhe pode contar que a vasta noite
desliza como uma porta sem ela,
que ele é a fechadura
e ela é a chave.

Robin Robertson, A Painted Field, 

Londres: Picador, 1997

[Trad. Inês Dias]

[Inês Dias, Nazaré 013]

Estar não faz mal nem bem. Ser chave e fechadura,

ser aquele que se perdeu no atalho dos dias. Depois,

é só fazer de conta que tudo vai bem. Depois,

é só acreditar no pior.

Rui Baião, Rude,

Lisboa: Averno, 2012

P de...

Lembrei-me ontem, por volta das 20h, de algo que reli há pouco tempo:

219

Era uma vez um homem elástico. Quando era preciso que ele passasse através duma porta mal aberta esticavam-no em comprimento e ele passava. Não era preciso abrir mais a porta. Quando ao deitar-se, se a cama fosse curta encolhiam-no, ele dava em largura e assim estava sempre tudo certo. Este mito, que deu origem ao verbo procrastinar, há muito que é conhecido dos portugueses. 

- ANA HATHERLY

S de Solidão (ou C de Comunidade) - LXIII

249

Olho-te e penso naquele poeta que fala da loneliness of much beauty. Quantas vezes nos sentimos extraordinariamente sós embora sentindo-nos felizes. O amor é impossível mesmo quando possível. 

Ana Hatherly, 463 Tisanas,

Lisboa, Quimera, 2006

[Fotografia de José Francisco Azevedo,

na capa de Rainer Maria Rilke, Nota sobre a melodia das coisas, 

Lisboa, Averno, 2011]

N de 'Nous deux encore' - V b

Tinham nascido iguais aos outros
e tinham decidido após alguns anos
continuar a ser iguais.
Falariam até de madrugada sem pensar
que o seu filho herdaria esse costume.

Iam tornar-se insones e conquistar tudo.
Iam sair de casa ao amanhecer,
à hora em que os amantes
resistem à primeira luz e se reconhecem.
Iam estar prontos para chegar a tempo
às grandes conversas que começam
em muitos pontos da cidade todas as manhãs.
Tinham a absoluta certeza
de se estarem a amar num tempo diferente deste.

Tudo o que se dizia sobre o país lhes interessava,
registavam-no e conseguiam nomeá-lo
antes de se entregarem um ao outro.
Iam ser a primeira falta de educação.
Iam trazer um filho ao mundo
para que as esperanças colocadas neles
já não fossem reais.

Deixariam o seu amor no ponto mais belo
em que uma história de amor alguma vez ficou.
Iam sempre precisar de mais um dia
para saber o que fazer com a sua vida
e sempre, como uma excepção, lhes seria concedido.

Pablo Fidalgo Lareo, Os meus pais: Romeu e Julieta,

trad. Manuel de Freitas, Lisboa, Averno, 2015

N de 'Nous deux encore' (V)

[ID, 'Nous deux encore', 19/10/015]