O de "O mar, o mar" (V)

São desprezíveis os que amam e os que troçam
e quem espera e o desespero e a nostalgia.
Somos deuses que a dor e a infecção engrossam
e em Deus vamos pensando todavia.

A baía suave. Sonho em bosques sumido.
Os astros pesam, flores-bolas de nevar.
Saltam panteras p'las árvores sem ruído.
Tudo é margem. Eterno chama o mar.

Gottfried Benn, 50 Poemas, 

trad. Vasco Graça Moura, Lisboa: Relógio D'Água, 1998

[Epígrafe de Inês Dias, Tempos Vários, Lisboa: Paralelo W, 2014]

E de Estar (V)

AINDA NÃO

Ainda não
não há dinheiro para partir de vez
não há espaço demais para ficar
ainda não se pode abrir uma veia
e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca
para os poetas que estão aqui de passagem
e outra escarlate na alma
para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito
ainda não se respira como devia ser
ainda não é por isso que choramos às vezes
e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada
nem estar deste lado que custa a cabeça
ainda não há uma escada e outra escada depois
para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há cama só para pesadelos
ainda não se ama só no chão
ainda não há uma granada
ainda não há um coração

- ANTÓNIO JOSÉ FORTE

in Surrealismo/Abjeccionismo, org. Mário Cesariny de Vasconcelos, 

Lisboa: Edições Salamandra, 1992

S de "Sei de um rio"

[ID, Julho de 2016]

*

[Fotografia de Inês Dias

in Manuel de Freitas, Motet pour les trépassés,

Lisboa, Língua Morta, 2011]

J de (O) Jardim e a a Casa (XVIII)

SE EU FOSSE...

Se eu guardasse patos.

Mas não figura romântica, dama, estilizada.

Não como a que se debruça risonha, regaçada,

para o lago pequeno do Jardim da Estrela.

Se eu guardasse patos, de pé descalço ou de

tamancos...

De cana na mão, malhado do sol, esgrouviada,

sem graça nem disfarces!

Levaria o meu rebanho à minha frente, direitinho

à pancada.

Vá tu, mole. Vá tu, mal mandado. Vá, vá!

Real guardadora de patos da borda-de-água...

Se eu fosse!

Patos, meus cuidados, batidos e dóceis correríeis

como gamos.

Ou se eu fosse uma mulher de canastra.

Das que atravessam a correr as pranchas, carregadas e airosas.

Tantos passos para lá, tantos outros para cá...

Entre o barco e o cais o espaço é curto e debaixo há água.

E a prancha ginga.

Mas elas correm pesadas, seguras e rítmicas.

Ser uma mulher de canastra...

Se eu fosse!

João Falco (Irene Lisboa), Outono havias de vir,

Lisboa: Seara Nova, 1937



"Filha de rei guardando patos", Jardim da Estrela, 1917

*

FILHA DE REI GUARDANDO PATOS

[Jardim da Estrela, 1917]

Já não nos podem tirar nada:

o castelo estava em ruínas

quando o conquistámos

e da revolução sobrara apenas

a memória doméstica da água cortada,

toda aquela roupa por lavar.

Mas as estações deixavam-se guardar

nos herbários e o futuro rasgava-se

ainda nesse gesto largo, sem muros,

longe do exercício incerto de descer

a calçada mais íngreme.

Estas eram as nossas estrelas -

açaimadas, coxas, vadias.

E não desistimos de as trazer para casa.

Inês Dias, 

in Deitar a Língua de Fora, com ilustrações de Luís Henriques

Lisboa: Língua Morta, 2012

N de 'Nous deux encore' (VI)

Andrei Tarkovsky, Nostalghia, 1983

P de Poética (LVII)

[...]

Atormentava-o um problema, que lhe dava má consciência e o impedia de escrever: o que se passa no domínio da escrita não será destituído de valor se se mantiver puramente "estético", anódino, desprovido de sanção, se, no acto de escrever uma obra, não houver nada que seja o equivalente (e aqui intervém uma das imagens mais caras ao autor) do que são para o toureiro os cornos acerados do touro, a única coisa que - por causa da ameaça material que contêm - confere uma realidade humana à sua arte, e a impede de ser apenas a graça fútil de uma bailarina?

[...]

Michel Leiris, "Da literatura considerada como uma tauromaquia", 

in Idade de Homem, Lisboa: Editorial Estampa, 1971

*

"[...] disse que tal como aos toureiros lhes crescem as barbas com o medo de tourear assim lhe crescia a barba na espera dos críticos. e imaginei-o em pequeno a escrever num diário, imberbe. e agora esta vida de samurais e de toureiros onde é preciso sangrar. é isso a literatura, diz ele. um samurai que sabe que vai morrer mas continua a lutar. [...]"

Sandra Andrade, Doppelgänger,

Coimbra, DSO, 2016

P de Perder a cabeça - IV c

[ID, Porto, 17/07/016]

P de Perder a cabeça - IV b

(O pardal)

A catástrofe das pequenas coisas.

Um pássaro canta sobre a esfera de pedra.

Envolve-o a secura, não a do deserto, mas a do cimento. Desbotado.

Nem um vaso, nem uma cadeira, nem um toldo, nem uma rosa de ninguém:

a luz nos mosaicos anuncia a aridez de uma execução.

A catástrofe das pequenas coisas.

Em baixo, tão em baixo que é preciso olhar para baixo, o artifício das árvores. É esta varanda que lhes tira a humanidade. Mas que é a humanidade de uma árvore? Não o pássaro que a esfera tornou um pássaro de pedra. Um canto de pedra.

Que acrescenta à pedra a forma de um voo.

Não lhe atenua a aridez:

exalta-a.

Exibe-a.

A catástrofe das pequenas coisas.

Não lhe vejo o bico entreaberto, nem o estremecimento das penas: ouço-lhe o canto.

Como um memorial.

De súbito, levantará voo.

E a pedra deixará a pedra. Sem uma marca.

:

um osso exposto

fractura quem o vê?

Rui Nunes, A Crisálida,

Lisboa, Relógio D'Água, 2016

P de Postais - V d

[ID, Porto, 25/10/015]

B de Biorritmo (CLVIII)

SHE LIVES BY THE CASTLE

Meu amor - assim começavam
quase sempre os poemas
de que menos conseguia gostar.
Mas é verdade (a verdade
e a retórica nunca se entenderam)
que um bando de gaivotas atravessa
o pouco céu que vai da Sé aos Clérigos.

Tu dormes; nunca estivemos aqui.
A cortina por levantar, de um amarelo
duvidoso, a varanda sobre ruínas,
casas onde morou gente,
telhados abatidos que me servem
de cinzeiro. Tu dormes,
rosto abertamente escondido
sob lençóis brancos, almofadas
com brasão, espelhos dos anos vinte.

Não sabes, não sabemos, de melhor castelo.
Ignoras devagar os motivos que
em breve nos farão descer do quarto
209, Grande Hotel de Paris,
atentos aos primeiros sinais do nada.

E assim, meu amor, acaba este poema.

Manuel de Freitas

in Sunny Bar, com sel. de Rui Pires Cabral, posfácio de Silvina Rodrigues Lopes,

capa de Luís Henriques e arranjo gráfico de Pedro Santos, Lisboa: Alambique, 2015

L de "Las simples cosas" (III)

NÃO ME MOSTRES NENHUM NORTE

Não me mostres nenhum norte

nem estradas para lá:

são tudo embustes.

Mostra-me antes pedras, folhas mortas

de Outono atapetando o chão das matas,

voos de libelinhas rasando o sol poente,

cândidas risadas infantis.

Quero eu dizer: mostra-me coisas

daquelas que se corrompem sem pressa.

A. M. Pires Cabral, Cobra-d'água,

Lisboa: Cotovia, 2011

[ID, Entre Famalicão e Moledo, Junho 016]

O de "O mundo está escuro: ilumina-o" (VII)

*

Albert Camus
in Cadernos III, trad. António Ramos Rosa, 
Lisboa, Livros do Brasil, s/d

*

"no vivir por mano ajena"

Camilo José Cela


*

"O prazer da vida é apenas um: não ser um escravo."

Otar Iosseliani

in Ípsilon, 14/01/11

S de "Sempre disse tais coisas esperançad@ na vulcanologia" (XXVI)

 

São Miguel, 17/08/12

M de Música para os meus olhos (XLI)

"Evolução de uma Miopia"

in Clarice Lispector, Todos os Contos,

Lisboa, Relógio D'Água, 2016

M de Museu Imaginário (XXVI)

[Abbas Kiarostami, Cópia Certificada, 2010]

"[...]

Existe-se na arte. Existe-se com a obra de arte. Cada um a seu modo; e segundo o ritmo do mundo que para a obra de arte saberá transportar. Pertence-lhe uma decisão de sentidos que se joga no momento exacto em que "aparece" e em que, com ela, se estabelece confronto. De um modo mais próximo: avançamos para o "objecto" de arte e dele só "tiramos", como resultado momentaneamente final, aquilo que lhe atribuímos, o que nele vimos e o que sobre ele pensámos. Quase sempre, senão sempre, o que para essa obra canalizámos de desdobramento de nós próprios - seus visitantes -, em grau de conhecimento (e também de ignorância) e de uma escala muito ampla de sensibilidade.

[...]"

 João Miguel Fernandes Jorge, "Canovaccio", 

in Telhado de Vidro n.º 3, Lisboa: Averno, Novembro de 2004

[Antoni Tapiès, "Gran Sábana", 1968]

[Fotograma de Jim Jarmusch, Os Limites do Controlo, 2009]

T de Tratado de Pedagogia (LX)

10 VERSOS

Sim, estive nessa rua

à hora incerta, de costas

para os avisos da morte

que já então me cobiçava.

Fui pequeno, confiante,

tive um chapéu de palha,

aprendi a tabuada. A noite

roubou-me a voz, a sorte

deu-me estes versos, 1 x 10

igual a nada.

Rui Pires Cabral

in Nós, os desconhecidos,

Lisboa: Averno, 2012

*

íamos ali

no intervalo das duas mortes jogava-se

o bilhar

alguns velhos concêntricos moíam apostas baixas

à carambola

ponho talco nas mãos e no taco enquanto

observo resvalar a nota dobrada em quatro sobre o pano

verde

uma visão triangulada às tabelas da cabeceira

com gramsci nietzsche hemingway mal batidos

camurças de 1.ª entre duas novas mortes

também jogava às sortes nas traseiras do prédio

entre gente ordinária no gamão - tinha 13 anos

depois tanto fazia ganhar como perder

Paulo da Costa Domingos, 4,

Lisboa: & etc, 1981

D de "Dust Motes Dancing in the Sunbeams" * - II

MAGSTRAEDE, 16

Apenas vos posso dizer que fica 

numa das ruas mais bem escondidas 

de Copenhaga, onde os prédios

dos séculos XVII e XVIII

se vestem de cores - estas sim -

realmente várias, obedientes

à lenta declinação da luz.

Portadas e janelas, nos seus graus

ínfimos de abertura e reclusão,

edificam um silêncio, uma dignidade,

que não consigo imaginar a Sul e que 

só um pintor dinamarquês soube captar.

Fica numa das ruas mais escondidas

de Copenhaga, embora vá fechar em Setembro 

de 2007, o restaurante Tyven Kokken hans Kone 

og hendes Eksten. E é sem querer, claro, que

nos despedimos para sempre destas paredes brancas. 

Manuel de Freitas

in Inês Dias, Lisboa: nigredo, 5 de Setembro de 2014

* O título é de um quadro de Vilhelm Hammershøi.

P de Pássaros Anónimos (VI)

POEMA

Os pássaros de Londres
cantam todo o inverno
como se o frio fosse
o maior aconchego
nos parques arrancados
ao trânsito automóvel
nas ruas da neve negra
sob um céu sempre duro
os pássaros de Londres
falam de esplendor
com que se ergue o estio
e a lua se derrama
por praças tão sem cor
que parecem de pano
em jardins germinando
sob mantos de gelo
como se gelo fora
o linho mais bordado
ou em casas como aquela
onde Rimbaud comeu
e dormiu e estendeu
a vida desesperada
estreita faixa amarela
espécie de paralela
entre o tudo e o nada
os pássaros de Londres
quando termina o dia
e o sol consegue um pouco
abraçar a cidade
à luz razante e forte
que dura dois minutos
nas árvores que surgem
subitamente imensas
no ouro verde e negro
que é sua densidade
ou nos muros sem fim
dos bairros deserdados
onde não sabes não
se vida rogo amor
algum dia erguerão
do pavimento cínzeo
algum claro limite
os pássaros de Londres
cumprem o seu dever
de cidadãos britânicos
que nunca nunca viram
os céus mediterrânicos

Mário Cesariny, 19 Projectos de Prémio Aldonso Ortigão,

seguidos de Poemas de Londres (Quadrante)

[ID, 'Hyde Park - evening', Outubro 014]

C de "(O re)começo de um livro..." (V)

[...]

Não esqueço.

Aqueles a quem roubaram o sorriso. Portugal é isto: uma fila de velhos muito pobres, verdade e fingimento, à porta de um dispensário, num coro constante de tosses, também ramela. Queixumes e câmbios de mazelas e, no fundo, ninguém quer que lhe tirem as suas doenças. Nada mais possuem. Depois como era!!?... E há os intelectuais: os intelectuais têm muita graça.

[...]

Paulo da Costa Domingos, Narrativa,

com capa e carta-prefácio de Vitor Silva Tavares,

Lisboa, Alambique, 26 de Maio de 2016

L de Ler (XI)

"Estamos todos doentes, 
e só sabemos ler os livros que falam da nossa doença."

Jean Cocteau, La difficulté d'être,

Paris: Éditions du Rocher, 1989

F de Fazer Fotografia (LXXVIII)

"Nos meus passeios reparava que toda a paisagem nos últimos meses tinha adquirido como que uma tonalidade estranha por causa daquela dor. Aqui ou ali havia uma árvore onde a dor tinha sido mais intensa, aqui ou ali uma vedação onde tinha batido com a mão ao caminhar. Quando passava novamente nesses sítios, nos dias em que não tinha dores, a dor parecia lá continuar, na vedação.

A dor é uma paisagem."

Lars Gustafsson, A Morte de um Apicultor,

trad. Ana Diniz, Porto: Edições Asa, 1992

S de Solstício

A de "A propósito de andorinhas" (II)

[ID, Vista para um saguão, Maio/Junho 2016]

E de Encontro (II)

5.


Nunca separei um sorriso do amor.

Circula essa jornada confusa,
um afã não dito,
um amargo que muda

em ternura.

                    Tranquila vibração,
recôndita fugacidade, solta
o gemido que vai da língua à garganta,
semente de uma ave.

Enleia num alento o outro enleio.

O silêncio não precisa de provocar
o que não ouve, lá fora, na madressilva.

A glicínia a magnólia o cacilheiro
cada margem.

Um sorriso.

Joaquim Manuel Magalhães, "Homossexualidade",
in Telhados de Vidro n.º 4, Lisboa, Averno, Maio de 2005

[ID, Maio 016]

S de Santo Antoninho dos Esquecidos

[ID, Junho de 2010]

L de Look down

[ID, 10 de Junho de 2011, 

Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas]

C de "(O) começo de um livro..." (IV)

1

O começo de um livro é precioso. Muitos começos são preciosíssimos.
Mas breve é o começo de um livro – mantém o começo perseguindo.
Quando este se prolonga, um livro seguinte se inicia.
Basta esperar que a decisão de intimidade se pronuncie.
Vou chamar-lhe fio ___ linha, confiança, crédito, tecido.

2

Renunciei a que alguém, um dia, me chame: "Avó Gabriela".
No entanto, tive um devaneio a noite passada. Eu ouvia planger,
De facto e auditivamente, em texto, o latido surdo
De um cão ruivo pronunciando: "Avó Gabriela". Feliz, Trova
Dava-me a pata e eu dei-lhe para a mão o próprio texto
Ainda no seu estado sonoro cénico.
Com a pata sobre o texto, parecia o ícone do quinto evangelista.

3

Ela tinha sempre um olhar __ deixara de se temer a si própria. O anel
Que trazia no caule era mais amplo ainda; o que olhava, de somenos
Importância. Era uma planta de folhas claras. O ruído da cidade
Entrava pela janela. Viera pôr a sua luz à secretária.
Por que viera assustá-la?
Não sei.
Não compreendendo por que luz e ruído se associavam, dia após dia,
"cabra de luz", lhe chamava. Respirar era-lhe evidente difícil.

Maria Gabriela Llansol, O começo de um livro é precioso, 

Lisboa, Assírio & Alvim, 2003

T de Tratado de Pedagogia - LXIII

I'LL GO TO HELL

Escapar pelo rio,

fugir numa jangada,

acariciar o medo,

coleccionar estrelas,

gostar dos amigos.

Fumar a tristeza

num cachimbo de cortiça.

Ser a sombra que flutua,

uma alma sigilosa que se esconde do sol. 

Enfiar linha numa agulha

com um beijo,

ser a menina que lê

enquanto mexe no cabelo.

Irei para o inferno,

guardarei o teu segredo

do homem escondido

que procura a liberdade

e sonha que o futuro

não distingue as cores.

Irei para o inferno

contigo, Huckleberry,

e o fundo do teu abraço

será a minha salvação. 

ANA MERINO

[Trad. Inês Dias]

[ID, Sintra, Abril 016]

S de Segredo

[ID, Lisboa, 10/013]

A de Amor (XII)

Não te aproximes tanto
de uma alma em cinzas. Apenas
arde

ou dá-me
do sol estrelas, escuros
fragmentos da mansidão. So tired

of dying
digo, baixinho, amo-te. Digo-o
pela tua boca.

- José Carlos Soares, Este perder-se

(2011)

[ID | 2011]

M de Morte (III)

O cão que persegue os pássaros não sabe
que nunca vai voar,
nem a encrespada onda que atingia a tua imensa
altura de criança conhecia
o seu destino de charco desfeito pelo vento.
E aquela nuvem também não
acordará inquieta, a meio da noite,
receando a chuva caída sobre os campos,
nem o pintassilgo que esculpe os seus sons de prata
nos muros do ar
se queima na cinza do seu próprio cantar.
Mas eu sei, quase nasci a saber,
que um dia não estarei sobre o teu coração
para compreender tudo.

Ángel Mendoza

in Criatura n.º 6, trad. Inês Dias,

Núcleo Autónomo Calíope / Associação Académica da Faculdade de Direito de Lisboa, 2011

[ID, 'A perspectiva da morte', 14/06/016]

L de (A) Luz da Sombra (XLIII)

REMEMBER

Abri o rádio de pilhas pirilampos 

a música da feira de Paço d'Arcos

mudámos entre duas cervejas com

açorda de marisco atrás da camioneta

os móveis empilhados torre de Pisa

que havia no escritório do meu pai

na estrada marginal às gargalhadas

A casa era muito dividida

com perspectivas dúbias com djinns

que corriam atrás dos cães

pilhas de pirilampos empilhados

os móveis quase a cair para

o mar iluminado pelos teus dentes

onde nascia o Sol quando te beijava

António Barahona, Pássaro-Lyra (Primeiro Tomo da Suma Poética),

Lisboa: Averno, 2015

[ID, 'Memória da luz das 7h30', 05/012]

Cai a persiana

como se o sol

se desatasse

e mora agora

em mim

a penumbra

das coisas 

claramente vistas

Vasco Gato, Primeiro Direito,

Lisboa, Artefacto, 2016

F de Feira do Livro (III)

A de Amor (XXIII)

Tristão e Isolda: o amor em si. À margem dos que ateiam os ciúmes e a inveja: dos olhos. À margem do ressoar das críticas e aprovações: os rumores. À margem dos olhos e dos rumores. Ninguém os viu e ninguém ouviu falar deles. Viviam no bosque. Um lobo e uma loba. Tristão e Isolda. Nada possuíam. Não levavam nada sobre os corpos. Nem tinham nada sob os pés. Acima deles não existia nada. Por detrás deles - nada, diante deles - o Nada. Nem amanhã, nem ontem, nem ano, nem hora. O tempo tinha-se detido. O mundo chamava-se bosque. O bosque chamava-se arbusto, o arbusto chamava-se folha, a folha chamava-se - tu. Tu chamava-se eu. Inexistência no vazio. O fundo como ausência, e a ausência como o fundo.

MARINA TSVIETAIEVA

Uma janela do meu antigo (e encerrado) liceu,

24/05/013

F de Fazer Fotografia - LXXVIII b

[ID, Intercidades Faro-Lisboa, Maio 016]

*

S de Solidão (ou C de Comunidade) LX

[...]

aqui ao lado deste jardim (vê-se do jardim) há uma cegonha. vive numa chaminé, claro. a cegonha não lhes interessa, a estes homens, porque não está presa, acho que é por isso que a cegonha não lhes interessa, mas não sei se me deva contentar com essa explicação. sei que nas lojas às vezes têm animais em gaiolas. às vezes no meio da rua. é para abater a pedido, a carne palpitante. é um cheiro, não de fezes, mas de medo: toda a esquina, quase toda a rua, cheira a medo. no entanto os animais continuam a comer. comem até morrer. não sei se diga que são originais, quanto a estes visitantes, a estes homens, não sei se comem também até morrer, nem sei se já defecaram hoje, todos. chegam aqui e ficam à espera: olham para mim e uns para os outros e estão à espera: de qualquer coisa vinda de fora deles, de fora para dentro, um consolo, uma emoção, uma surpresa, um divertimento, qualquer coisa que lhes anime a vida, que por momentos os faça não estarem arrependidos de ter nascido. hoje melhor seria, claro, terem ficado diante da televisão, terem ficado a ler qualquer graciosa história de amor com happy-end, por exemplo aquela novela intitulada em português "um homem no jardim zoológico". não sabem por que é que eu estou aqui: mas sabem que não é para os divertir. e se as jaulas estivessem todas cheias com outros como eu, como eles? sim, se as jaulas estivessem todas cheias com outros como eles, como eu?

[...]

Alberto Pimenta

in Que lareiras na floresta, Porto: 7 Nós, 2010

[ID, 'A insustentável leveza do ser', 05/016]

V de Vida (VI)

21 de Fevereiro de 2014

É belo de mais para morrer

(M. G. Llansol, Caderno 1.62, p.62)

O que é belo de mais para morrer, não morre. Sobre ele, ela, isso, a morte não tem poder. E quando chega, só lhe reforça o sentido e o fulgor. O que é belo de mais para morrer conhece a morte, e sabe que ela não pode atingi-lo. A beleza é um antídoto para a morte. Traz em si mesma o seu destino, que é a escolha da sua verdade.

João Barrento, COMO UM HIATO NA RESPIRAÇÃO - Diário do Dia Seguinte, 

Lisboa: Averno, 2015

[ID, Faro, 2016 - Para a Joana,

que faria hoje 38 anos.]

C de "Canção diante de uma porta fechada" (VII)

[ID, Coimbra, 2016]

A poesia é o menos (X)

C de Coimbra (II)

CAFÉ SANTA CRUZ

Se queres ver os tritões
- ou, se preferires, as sereias –
nos três vitrais da entrada,
deves chegar a meio da tarde
e obrigar-te a não ter pressa.
Em Coimbra morre-se devagar. É bom.

Conheci poucos lugares onde
reinasse assim o esplendor do incomum.
Cada mesa tão diferente da outra:
um pintor rústico que faz dos dedos
pincéis, dois namorados que já saíram,
com a pressa física do amor,
o velho reformado que lê pela décima vez
o jornal da véspera – ou ainda o que
regista envergonhado estes versos.
Desiguais abismos, maneiras de se
se estar só, encontram aqui um abrigo
temporário, senão a própria rasura do tempo.

Pouco importa. Abandona-te, finalmente,
ao sortilégio mudo de sereias
ou tritões. É tudo o que precisas.
Uma música feliz perde-se na tarde
e as lágrimas, afinal, são uma espécie de sorriso.

Manuel de Freitas, Juros de Demora, Lisboa, Assírio & Alvim, 2007

[ID, Coimbra, 14/05/016]

B de Bárbaros

"[...]

P. ¿Considera la amistad efímera?
R. No, la considero frágil. Igual que el resto de sentimientos humanos, a excepción de la barbarie.

[...]"

- SEMPÉ entrevistado por Álex Vicente

[AQUI]

A de "A propósito de andorinhas"

A CONTRAPROVA

É preciso guardar

o recibo das andorinhas

quando reencontram,

tumultuosas,

o ninho.

António Osório, Décima Aurora,

Lisboa: Na Regra do Jogo, 1982

[ID, 'Vista para um saguão', Maio 2016]

C de Começar o dia com um livro novo (XLIV)

"Segues pela terceira rua à direita, depois pela primeira à esquerda, chegas a uma praça, voltas junto do café que conheces, segues a primeira rua à esquerda, depois a terceira rua à direita, lanças a tua estátua por terra e ficas."

- André Breton / Paul Éluard

[Miguel de Carvalho, Neste estabelecimento não há lugares sentados,

com arranjo gráfico de Inês Mateus,

Lisboa, Alambique, 2016]

T de Tempo sem tempo (XIX)

XX

Caso contrário, se não houver uma dor profunda que torne os homens igualmente silenciosos, um ouve mais, outro menos, da poderosa melodia do pano de fundo. Muitos já nem a ouvem. São como árvores que esqueceram as suas raízes e que crêem que a sua força e a sua vida são o rumor dos seus ramos. Muitos não têm tempo para a ouvir. São impacientes para com o tempo à sua volta. São pobres apátridas, que perderam o sentido da existência. Primem as teclas dos dias e tocam sempre a mesma monótona nota perdida. 

Rainer Maria Rilke, Notas sobre a melodia das coisas,

trad. de Sandra Filipe, Lisboa, Averno, 2011

E de Espiga - IV b

E de Espiga (IV)

A MORTE

Para Yvan Goll

A morte é uma flor que só abre uma vez.

Mas quando abre, nada se abre com ela.

Abre sempre que quer, e fora de estação. 

E vem, grande mariposa, adornando caules ondulantes.

Deixa-me ser o caule forte da sua alegria.

Paul Celan,

A morte é uma flor, trad. de João Barrento,

Lisboa: Cotovia, 1998

L de Lar (III)

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

JAIME GIL DE BIEDMA

[ID, Vale, Abril de 2013]