D de Dansa (VII)

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XXIII)

ID, Entrecampos | 2000

[era antes do Digital]

ID, Rossio | 2012

[era depois dos Telemóveis]

L de Ler (XIII)

BOMARZO

Lá fora

ainda temos luz,

sem esquinas,

dessa que se deixa

às vezes ficar

como a cintura da jovem

junto ao braço do velho

no mesmo banco,

condoída da nossa prisão.

Mas deste lado de mim 

está a cortina da noite,

atrás da noite

a escada que sempre subi 

à tua frente,

dentro da escada

um rato

a escavar, a escavar

por entre os séculos.

E dentro do rato

um coração com urgência

de anjo exausto,

todo o sangue emparedado

da mais solitária personagem

neste nosso romance

com nome de jardim.

Inês Dias, Da Capo,

com capa de Luis Manuel Gaspar, fotografias de Mafalda Capela 

e arranjo gráfico de Inês Mateus, Lisboa, Averno, 2014

C de Começar o dia com um livro novo (L)

PONTO DA SITUAÇÃO

Hoje, eis o que tenho para dizer

Chegou a Primavera

No sangue ligeiro da camarera

Curvada na secção dos detergentes

Ela sabe o bem que traz ao mundo 

- Fearful symmetry... sem dúvida

É bom não ter dúvidas

Ou seja

Não vale a pena andar com o maldito no cu

Tampouco com os guizos da alma à mostra

Segue o corpo

Dá-lhe pousio e esgotamento.

João Almeida, Hotel Zurique,

com capa de Luís Henriques,

Lisboa, Averno, 2017

R de Realizar (XIV)

M de Meia-estação (IV)

Sempre acreditei que só as palavras
me saíam da boca, e eram elas
que me podiam adiar a morte.
Hoje sei que me sai da boca um fio,
transparente e tenaz como uma insónia,
que te atou à minha vida para sempre.

Amalia Bautista, Estou Ausente,

trad. de Inês Dias,

Lisboa, Averno, 2013

[ID, Santarém | 2017]

A de Aniversário (VI)

A BIRTHDAY

My heart is like a singing bird
Whose nest is in a water'd shoot;
My heart is like an apple-tree
Whose boughs are bent with thick-set fruit;
My heart is like a rainbow shell
That paddles in a halcyon sea;
My heart is gladder than all these,
Because my love is come to me.

Raise me a daïs of silk and down;
Hang it with vair and purple dyes;
Carve it in doves and pomegranates,
And peacocks with a hundred eyes;
Work it in gold and silver grapes,
In leaves and silver fleurs-de-lys;
Because the birthday of my life
Is come, my love is come to me

- Christina Rossetti (1861)

E de 'Emotional weather report'

F de Falar para as paredes (XIX)

[ID, 'Parallel walks', 2013 | 2016 | 2017]

P de Poética (LXI)

Julgavas, então, que a poesia era um discurso
de palavras em sentido? Sei quanto a musa aprecia
glória, poder e uniforme, quanto aguarda
o cavaleiro que produz.
A vida, afinal, anda lá fora, antes da folha
ter passado a prensa;
a mais pequena árvore é verde eterna, comparada ao arbusto
que, mal tocada a haste, se desvai em fumo.

Por isso eu fico lendo as crónicas, as lendas,
o jornal que, bem ou mal, cruza as palavras com o tempo,
e contudo! quando o lábio se engana, solta
a mais aguda fífia do trombone,
e de repente o corpo sabe a gente, e então se diz: eis
a verdadeira e pura poesia! pois seria, talvez,
somente a tua mão, cobrindo a folha.

- ANTÓNIO FRANCO ALEXANDRE

Edward Burne-Jones

[detalhe]

R de Regresso ao real (X)

Eram sete e meia.
O mais tarde que podias entrar era até às oito
e depois das oito tornava-se reparado.
Havia ordem no mundo
e meia-hora para nós,
meia-hora que não foi como queríamos
meia-hora em que cada um de nós nos prejudicava
habituados que estávamos a não nos termos visto nunca.
Levámos meia-hora a combinar outra hora para nós
meia-hora que afinal só começou depois de terminada
ao despedirmo-nos até à vista.
E até tornar a ver-te
eu não me senti, nem a fome, nem a sede
nem outra vontade que tu,
fiz como os poetas
que apagam a realidade
para lhe pôr outra melhor por cima.

José de Almada Negreiros, Poemas,

Lisboa: Assírio & Alvim, 2005

[ID, Guimarães, 08/013]

W de Wild is the wind (XI)

10.


Não há cigarras nas árvores. Os besouros
fugiram. Apenas os grilos vêm beber aos
degraus das casas. O cão rodopia sobre
si mesmo encantado com a luz, mas a
mulher vive indiferente a tudo isso ______

Se houvesse aqui monumentos antigos
junto ao mar, ruínas, arcos, cemitérios,
mas não, não existe nada,
diz a mulher.

É o seu corpo agora que se enrola no
vento à procura de um espaço pequeno
onde possa esconder os objectos e rezar.

Jaime Rocha, Mulher inclinada com cântaro,

Nazaré: volta d' mar, 2012

P de Poética (LX)

"A poesia é tudo o que nasceu com asas a cantar."

Lawrence Ferlinghetti, A poesia como arte insurgente,

trad. de Inês Dias, Lisboa, Relógio D' Água, 2016

N de "no lugar seguro da próxima Primavera" (M.G.L.) - XII

[ID, 'Regional', 03/04/017]

C de Começar o dia com um livro novo - XLIX b

Paulos da Costa Domingos, A Céu Aberto,

com desenhos de Pedro Calapez,

Lisboa, Averno, 2017

C de Começar o dia com um livro novo (XLIX)

Paulo da Costa Domingos, A Céu Aberto,

com desenhos de Pedro Calapez,

Lisboa, Averno, 2017

E de 'Em caso de tempestade este jardim será encerrado'

Mais uma vez os jacintos,
celestialmente azuis no meu jardim:
Eles, pelo menos, inalterados.

Amy Lowell, Não eram rosas,

trad. Ricardo Marques,

Lisboa: Língua Morta, 2012

[...]

Poetry is the synthesis of hyacinths and biscuits.

[...]

- CARL SANDBURG

P de (Po)ética - XLIX d

À BEIRA DE UM MAR PARECIDO

Sim, tenho ouvido dizer
que as grandes causas
são grandes e lucrativas.

Mas prefiro falar
daquele armário azul
encostado ao coração
podre.

Manuel de Freitas, Game Over, 2.ª ed. rev.,

com capa de Luís Henriques e arranjo gráfico de Pedro Santos,

Lisboa: Alambique, 2017

P de Poética (XLII)

ASPECTOS DE UMA DEFINIÇÃO

[...]

- Destrói os teus escritos, já que não tens fé neles.

- São provas contra mim.

- E se todos os teus leitores te absolverem?

- Serei eu a denunciá-los, por serem meus cúmplices.

[...]

Se tivesse coragem, só escreveria poemas anónimos.

*

Escolher uma filosofia? Um taoismo da raiva.

[...]

A escreve um poema. B continua-o num desenho. Baseando-se nesse desenho, C compõe uma música. Graças a ela, D consegue aperfeiçoar os movimentos de um motor. Este último permite a E descobrir uma nova cura, que inspira F na sua teoria sobre a evolução do pensamento humano. G aplica a teoria de F em poesia. G e A são a mesma pessoa. Ou então: um poema só é válido se a sua última palavra for também a primeira palavra de dez poemas a escrever, a primeira pincelada de cem quadros a pintar, a primeira nota de mil sinfonias a compor. A poesia é indivisível e supera o poema, o seu tapa-buracos.

*

Tudo é desespero na poesia: o achado ainda não é o poema, a perfeição já não é o poema. 

[...]

Escreve como se as tuas obras fossem já póstumas, e a tua língua uma língua morta. Mas: traduz todos os dias o teu poema da véspera na tua língua de amanhã. 

[...]

- ALAIN BOSQUET

[Trad. ID]

R de Rebeca (XII)

Ele podia ouvir os cães à distância, e os seus latidos
levaram-no até à capela que se erguia junto à estrada,
mas não entrou nela. Isto ficava aquém de rezar,
e os cães negros eram apenas os seus pensamentos de noites de terror
através das rígidas e gratificantes florestas de Santa Cruz;
o coração dele coxeia, borbulhando sangue como bagas no seu caminho,
três ou quatro cristas de palmeira, e os berros loucos dos papagaios
são como o rumor dos testemunhos num julgamento obsceno,
mas atravessam o céu róseo e desvanecem-se, e regressa o consolo.
Na quente e oca tarde, um grito atravessa o vale,
um falcão plana, e atrás da chama das perpétuas uma colina arde
com um sulco de fumo azul; isto é tudo o que há de importante.
Ó folhas, multiplicai os dias da minha ausência para os subtrair
à humilhação do castigo, à emboscada da desgraça
pelo que são: excremento que não merece nenhum tema,
nem o nó e o aprumo de um cedro ou a erva branda,
apenas o desdém da indiferença, de suportar a tempestade de abusos
como o ágil movimento dos ramos que se agitam com a graça
da resistência, curvando-se do mesmo modo que o bambu obedece
às rajadas horizontais de chuva, não enquanto martírio
mas enquanto complacência natural; abaixo dele havia uma casa
em que sem qualquer ferida era mais do que bem-vindo,
e cães dóceis vinham até ao portão atraídos pela sua voz.

- Derek Walcott [1930 - 17 de Março de 2017]

in The Bounty, 1998
[Trad. Inês Dias]