São eles - e mais ninguém - os príncipes do sol; e nós, obviamente, os escravos da sombra, os servidores de tamanha majestade. Este, em particular, é terrível como um anjo de Herr Rainer, já tentou degolar poetas, confunde crime e ternura, adora música barroca. Ou, como alguém disse:
WEINEN, KLAGEN, SORGEN, ZAGEN (BWV 12)
para o Barnabé, felino
A carne é triste, mas eu leio pouco, menos ainda do que o meu gato, que talvez desculpe um dia o indemonstrável possessivo que escrevi sem muita convicção.
Pode-se fazer tanta coisa, à noite. Ouvir por exemplo Bach – o pai – , tendo por único cuidado uma atenção distraída ao gelo que estala no copo de vidro indonésio. Sim, não me parece que eu seja, para já, «politicamente correcto».
– Ou experimentar o amor, de novo e sempre o amor, com frias e esgotadas lágrimas de lume. E, se o amor não vem (acontece), posso ir dizê-lo a ninguém, à porta de bares sombrios, sem esperar sequer um poema.
Porque nem tudo se escreve, percebe acordando o gato. Possa ele também não saber, neste Inverno, que a carne é mesmo uma coisa muito triste.
Lisboa, 20/11/10
1 comentário:
São eles - e mais ninguém - os príncipes do sol; e nós, obviamente, os escravos da sombra, os servidores de tamanha majestade. Este, em particular, é terrível como um anjo de Herr Rainer, já tentou degolar poetas, confunde crime e ternura, adora música barroca. Ou, como alguém disse:
WEINEN, KLAGEN, SORGEN, ZAGEN (BWV 12)
para o Barnabé, felino
A carne é triste, mas eu leio pouco,
menos ainda do que o meu gato,
que talvez desculpe um dia
o indemonstrável possessivo
que escrevi sem muita convicção.
Pode-se fazer tanta coisa, à noite.
Ouvir por exemplo Bach
– o pai – , tendo por único
cuidado uma atenção distraída
ao gelo que estala no copo
de vidro indonésio. Sim,
não me parece que eu seja,
para já, «politicamente correcto».
– Ou experimentar o amor,
de novo e sempre o amor,
com frias e esgotadas lágrimas
de lume. E, se o amor não
vem (acontece), posso ir dizê-lo
a ninguém, à porta de bares sombrios,
sem esperar sequer um poema.
Porque nem tudo se escreve,
percebe acordando o gato.
Possa ele também não saber,
neste Inverno, que a carne
é mesmo uma coisa muito triste.
M.
Enviar um comentário