P de Postais - V b

ESTÁTICA

A tempestade sacode as suas bátegas
contra a janela anoitecida:
o vidro estremece sob o granizo lançado.
Desengonçada, a televisão perde o controlo,
esvai-se em preto e branco,
depois em silêncio, enquanto as linhas descem.
Os postais dela agitam-se na prateleira, caem;
as luzes de Calais apagam-se uma por uma.

Ele não lhe pode contar
que os gansos regressam ao crepúsculo,
que o farol passeia a sua luz
por entre as trincheiras do mar.
Ele não lhe pode contar que a vasta noite
desliza como uma porta sem ela,
que ele é a fechadura
e ela é a chave.

Robin Robertson, A Painted Field, 

Londres: Picador, 1997

[Trad. Inês Dias]

[Inês Dias, Nazaré 013]

Estar não faz mal nem bem. Ser chave e fechadura,

ser aquele que se perdeu no atalho dos dias. Depois,

é só fazer de conta que tudo vai bem. Depois,

é só acreditar no pior.

Rui Baião, Rude,

Lisboa: Averno, 2012