ALEGRIA MORTÍFERA

Ó morte, vem a meus braços,

já que não posso morrer!

AFONSO DUARTE

     A morte rondava, rotatita, ritual e ríspida:

     comia os adjectivos todos, não perdoava a eternidade dos momentos, levara a mãe e alguns dos seus melhores amigos.

     A morte respirava perto, descalça, a dansar sobre cacos de vidros.

§

     A morte punha a nu a sua castidade toda.

§

     Dormiam como dois irmãos, unidos pelo mesmo sangue, que circulava através da ternura.

§

     Esperavam um pelo outro, enquanto dormiam.

§

     Amava sem medida, sem deixar de ser perverso: andava pelo verso a verificar o som do vinho a cair no copo,

     a vibração do eco colorido e do sabor,

     cansado do cansaço, o coração cheio de musgo,

     emparedado entre a paixão e o remorso.

24.II.96

António Barahona, Maçãs de Espelho,

Lisboa: Língua Morta, 2012