A DOR

[Jardins da Gulbenkian, 1926]

Para o Alexandre e o Diogo

A dor tem afinal memória.

Guardámos-lhe as promessas

quebradas, o sangue cosido,

todos os passos no mapa do tesouro

que nos trouxe a esta tarde.

E o mapa pode até ser falso

ou a luz demasiado pobre,

que não nos voltaremos a perder

assim: aprendemos a traficar

o caminho a três vozes,

deixando os nossos mortos

e ruínas a marcar cada encruzilhada.

Basta agora escolher

um horizonte, abrir as mãos,

evitar as pontes do hábito.

Será uma estrada nova,

nossa. Chegaremos então.

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