BALLADEN OM JENNY LIND
E é de novo sexta-feira, na mesma cidade.
As sirenes respondem pontualmente
aos corpos e bicicletas que se perdem
noite dentro. Nada que possa incomodar
o sono altivo dos mendigos da Stroget,
enrolados em mantas e garrafas já sem cor.
Decidimos tomar o último copo
no café Monten. Ao balcão, os homens
dos barcos falavam de todos os países
que viram ou não viram, sob nuvens de fumo
que escondiam mal um inglês de circunstância.
Na parede junto à nossa mesa (recorte
da época) Jenny Lind morria - e eu
ficava a saber, em sueco, que "Rökning
dödar", o que não parecia incomodar
nenhum dos presentes. No Nyhavn,
porém, anoitecia muito depressa. Teremos
de esperar pela neve, agora que passou a chuva.
que viram ou não viram, sob nuvens de fumo
que escondiam mal um inglês de circunstância.
Na parede junto à nossa mesa (recorte
da época) Jenny Lind morria - e eu
ficava a saber, em sueco, que "Rökning
dödar", o que não parecia incomodar
nenhum dos presentes. No Nyhavn,
porém, anoitecia muito depressa. Teremos
de esperar pela neve, agora que passou a chuva.
Manuel de Freitas, Brynt Kobolt,
Lisboa: Averno, 2008
3 comentários:
Um prazer para visitar o seu blogue
abraço
Talvez a neve a chuva tenham encanto por detrás de uma porta fechada, num nicho abrigado e quente. Pior estão os sem abrigo e suas garrafas e papelões.
Bom Domingo
Tão verdade!
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