Zoom
Desenhos do vagar, a erva
rente, um lamento de folhas
enlaçadas. Precipício
de sombras, a tarde inteira
em pedacinhos,
tocando a dor, um verso quase
insuportável. Assim posando
envolves a frescura, o labirinto
de sedas escondidas,
o consolo do lápis
quando escreves. Exílio apenas
ou desastre
estarmos assim sabendo
esta passagem, o traçado
da morte, essa leveza.
- José Carlos Soares, Este perder-se, 2011
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