L de Levantar a cabeça (IX)

LUXÚRIA

Caí no hábito 

de ir às matinas. Hoje

descobri que estão a reparar

a igreja. As janelas laterais

foram retiradas. Fiquei chocado

com o som das andorinhas. Com o sol

e o cheiro da manhã.

Percebi que tem havido um engano. 

JACK GILBERT

[Trad. Inês Dias]

P de Poética (XXXVIII)

A PANTERA
                   
                               
                                     

Esta pantera é a minha irmã mais velha. Rugiu pela primeira vez quando eu ainda amava tudo o que me acontecia: ouvi aquele rugido como algo que me entregava o universo. Nasceu assim entre nós um certo carinho desonesto e incomparável. Ela, com essa agilíssima forma coberta de ébano cintilante, aproxima-se para me seduzir através dos seus movimentos de aço: contemplo o seu brilho hipnótico, lamentando a pobreza do meu poder, e recordo as vezes em que nos lançámos para o corredor, irmanados pelo desejo comum da aniquilação. O nosso incesto vai-se fortalecendo graças a um estilete de rancor em cujo fio sorri uma ternura desconcertante: aprendemos que o ódio é mais sensual do que a piedade.
                                      

Diz a verdade a esta gente. Diz-lhes que me protejo das tuas arranhadelas. Diz-lhes que a minha maior luxúria consiste em projectar a tua destruição. Diz-lhes que contra-ataco a toda a hora com a insuportável esperança de esmagar pouco a pouco a tua compacta agressão, a tua existência, a tua proximidade, a tua memória. Diz-lhe que me servi, contra ti, de todas as armas: as mulheres, o trabalho, a música e milhares de cigarros, os amigos e as palavras, a arte, o álcool. Vivia como a palavra socorro. Vivia em legítima defesa. Usei todas as armas contra a tua cabeça belíssima e escura, todas as armas contra o teu esplendor, todas as armas contra o desatino da tua imortalidade.
                                                

Esta pantera é a minha irmã mais velha. Vigia-me como um oceano vigia a costa e trata-me pelos meus diminutivos. Eu vigio-a como um réu de morte vigia os minutos, e chamo-lhe Tristeza à falta de um nome mais vasto e depravado.
                             
                                       
                                           

FÉLIX GRANDE, 1937 - 30/01/2014

[Trad. ID]

COMO AMAR OS MORTOS

Ela vive, diz o pássaro, e não diz nenhum

disparate. Ela está morta e disponível,
diz a raposa, conhecendo os espíritos.
Não a fotografia no funeral,
não o objecto do luto. Ela está morta
e podes ter isso, diz ele. Se conseguires
amar sem cortesia ou delicadeza,
diz a raposa, ama-a com o teu coração de lobo.
Porque os mortos devem ser desejados.
Não como nos longos casamentos,
em que nunca acontece nada.
Não nos bosques nem nos campos.
Não nas cidades. O doloroso amor de estar
permanentemente sem abrigo. Não a cor, mas a mancha.

Jack Gilbert

in Piolho n.º12, trad. de Inês Dias,

Edições Mortas / Black Sun, Dezembro 2013

K de Kissing the sun (IX)

P de Poética (LIII)

P de Prazeres (III)

Willy Ronis, Nuit au Chalet (1935)

J de (O) Jardim e a casa - VIII b

                                3.ª Voz

Tudo isto tem a ver com o conhecimento

de um pequeno jardim no meio da cidade

quando o sono e o silêncio despovoam a terra

e o último vagabundo entra a porta sem número

      e vai desaparecer correndo pelo telhado

                                                 (breve pausa)

- MÁRIO CESARINY

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVIII

INTERCÂMBIO

É importante fazê-lo

quero que me contes

o teu último optimismo

eu ofereço-te a minha última

confiança

ainda que seja uma troca

mínima

devíamos cotejar-nos

estás sozinha

estou sozinho

por algum motivo estamos próximos

a solidão também

pode ser

                uma chama.

- Mario Benedetti

[Trad. ID]

B de Bom Ano Novo (VII)

PRÓLOGO

Os meses e os dias são viajantes da eternidade. Assim como o ano que passa e o ano que vem. Para aqueles que se deixam flutuar a bordo de barcos ou envelhecem conduzindo cavalos, todos os dias são viagem e a sua casa é o espaço sem fim. Dos homens do passado, muitos morreram em plena rota. A mim mesmo, desde há anos, me perseguem pensamentos de vagabundo mal vejo uma nuvem arrastada pelo vento.

[...]

- Matsuo Bashô, O caminho estreito para o longínquo norte, 
versão de Jorge de Sousa Braga, Lisboa, Fenda, 1995 [2.ª ed.]