(O) Jardim e a Casa (XXI)

António Barahona, A Fina Flora do Crepúsculo (Sétimo Tômo da Suma Poética),

Lisboa, Averno, 2019

*

Uma epígrafe:
Inês Dias, Ponto-Sombra, 

São Paulo, Corsário-Satã, 2018

M de Música para os meus olhos - XXXIII b

MENINA CALÇANDO A MEIA

[Estufa-Fria, 1966]

Não te mexas.

O futuro é perder o equilíbrio,
cair até bater no fundo
de uma insónia hora a hora
interrompida para respirar
à superfície da luz.

Não te mexas, ainda.

Não hesites, não assustes o sonho
pousado em teia sobre ti,
não agites as águas.
E talvez a vida se deixe
ficar à margem
com os seus dias armados de pedras.

Inês Dias, Da Capo,

Lisboa, Averno, 2014

[ID, "Menina calçando a meia", 11/017]

m, de memória (III)

RUA DOS CAVALEIROS DA ESPORA DOURADA

Para a Ginja

Imagino-os sempre
de olhos cegos,
de quem correu o mar
e aprendeu outra cor
para o mesmo sangue
– gridelém.

Não se apressam.
O coração mais fielmente negro
parou entretanto de bater,
deixando-lhes o peso
do seu embalo nas mãos vazias;
e trazem colada ao corpo
a cal da memória
– raparigas com cabelo de linho,
olhos de esmalte.

Chamam cada onda
pelo seu nome,
agora que todas elas são cinza
de lume familiar.
Tornaram-se veladores,
guiados pelo desatar invisível
da água nessa longa noite
– mortos ainda à procura
do calor de um gato.

Inês Dias
in AA.VV., Sete, volta d' mar, 2018

[Inês Dias, Ponto-Sombra, São Paulo, Corsário-Satã, 2018]

R de "Rua da Infância"

COVA DO LOBO

Para a bisavó Jaquelina e o tio Nunes,

que fazem parte da minha primeira memória

A um nome antigo,

com o sangue afiado pelo tempo, 

devemos pedir segredo,

ouvidos capazes de adivinharem 

a queda da primeira folha, 

promessas de uma noite 

mais escura, encrespada.

Mas aqui até as bocas de lobo são

um desengano em forma de flor,

não como esses lírios de Júlio César, 

a estaca no fundo à espera

da alma do último inimigo. 

À violência acossada e ciosa da lenda 

restou apenas o pescoço dos cães

no limite da humanidade,

o sacrifício da pedra que se abate

ritualmente sobre as amêndoas,

talvez um joelho esfolado em silêncio.

(Uma vida inteira na órbita

repetida de uma cadeira de balouço,

entre o Sol do tamanho de uma baga

poeirenta e a fonte cercada de mãos

que sabem prender sem amarrotar.)

Assim de frágil é a memória do presente.

O contrário da vida depois, 

lá fora, entre a alcateia. 

Nunca mais estaremos tão possuídos

pelo acaso, tão confortáveis junto ao mal,

como antes de o reconhecermos

e destruirmos as palavras que o diziam. 

Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias,

Lisboa, Averno, 2013

*

Manuel de Freitas, Sob o Olhar de Neptuno,

Porto, 50Kg, 2018

A de "A propósito de andorinhas" (VI)

Uma epígrafe / poética:

[Inês Lourenço, A disfunção lírica,

Lisboa, &etc, 2007]

A de "A propósito de andorinhas" (IV)

A PROPÓSITO DE ANDORINHAS

- para a Joana Dinis, que sabia todos os ninhos

A de "aparece de vez em quando uma inês que gostaria de fotografar coincidências" (VI)

"[...] A vida. Que é uma palavra só nossa para dizer poesia. [...]"*

* In Cão Celeste n.º 1, Lisboa, Abril de 2012

C de Coração arquivista (IV)

[...] Anoto este facto, entre outros, no meu caderno, para futuras referências. Quando for grande terei sempre comigo um espesso caderno de notas com numerosas páginas metodicamente dispostas por ordem alfabética. Aí escreverei as minhas notas. Na letra B, haverá por exemplo "Borboletas brancas reduzidas a pó". Se no meu romance tiver que descrever um raio de sol num parapeito da janela, irei ver a letra B e lá encontrarei as palavras "Borboletas brancas reduzidas a pó". Há-de ser-me útil. [...]

Virginia Woolf, As Ondas,

trad. Francisco Vale, Lisboa: Relógio D'Água, 1988

A de Amor (XVIII)

[ID, Nazaré | 2011]

D de Da Capo

[Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias,

 com capa de Luís Henriques, Lisboa, Averno, 2013]

*

E noutro sonho.

E de 'Em caso de tempestade este jardim será encerrado'

Mais uma vez os jacintos,
celestialmente azuis no meu jardim:
Eles, pelo menos, inalterados.

Amy Lowell, Não eram rosas,

trad. Ricardo Marques,

Lisboa: Língua Morta, 2012

[...]

Poetry is the synthesis of hyacinths and biscuits.

[...]

- CARL SANDBURG