P de Páscoa Feliz (II)

"Ajoelhada no relvado húmido e perfumado do parque da aldeia, Clara Morrow escondeu cuidadosamente o ovo de Páscoa e pensou em ressuscitar os mortos, o que tencionava fazer logo após o jantar. [...]"

Louise Penny, O mais cruel dos meses,

trad. Inês Dias, Lisboa: Relógio D'Água, 2016

"Várias colunas dóricas, entrelaçadas por uma trepadeira de madressilva, davam um aspecto de velha mansão sulista à fachada da casa de Fondero. A impressão era dissipada pelo enorme carro funerário preto estacionado ao lado. Atrás do carro funerário, havia um pequeno carro desportivo vermelho. A incongruência entre os dois veículos divertiu Pinata. A morte e a ressurreição, pensou ele. Se calhar é assim que os americanos de hoje imaginam a ressurreição, como um carro desportivo vermelho, levando-os por uma estrada de espuma sintética em direcção a um nirvana de nylon."

Margaret Millar, Um estranho no meu túmulo,
trad. Inês Dias, Lisboa: Averno, 2011

C de "(O) começo de um livro..." - ou de uma editora (III)

Regressar a casa sozinho e noite dentro
quando o silêncio das árvores da rua se acentua
e os poemas que nunca hás-de fazer te atingem
com o fragor de telhas caídas de um telhado
mesmo em cima da tua cabeça - tanta fragilidade
E por fim entrar em casa, ordeiramente
A essa hora todo e qualquer remorso
é coisa de somenos, importante sim
para dormir, para brincar, só a morte
Ursinho de peluche no travesseiro
da cama - a tua morte

Rui Caeiro, Sobre a nossa morte bem muito obrigado,
com capa de Luís Henriques e arranjo gráfico de Inês Mateus

Lisboa: Alambique, 18 de Abril de 2014

[1.ª ed.: &etc, 1989]

P de PELOS CAMINHOS DA MANHÃ

para a Inês

Os do teu tempo, coitados,
não vão achar bem o título.
Pudessem ao menos perceber
que não existe tempo
ou que "real" (por exemplo)
é a navalha firme
que se fechará em breve,
anulando os gestos todos.

Quero, na verdade, que se
lixem. Acordei com esse verso,
abri a porta ao nevoeiro (é uma
observação meteorológica)
e seguimos, em silêncio,
até ao extremo da lezíria.

Pássaros que nunca vira
insistiram em acompanhar-nos,
pela estrada de areia breve
onde tantas vezes caí de bicicleta.
Quase gostei de estar vivo -
vivo, ao teu lado, naquela manhã de Março.

Pássaros, uma papoila isolada,
a sombra do mais castanho dos cavalos
diziam-me que a morte
se calava só para que te pudesse ver.
Enquanto as nuvens, já sem cor, passavam.

Manuel de Freitas, Terra Sem Coroa (Teatro de Vila Real, 2007)

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XXXV)

AS PAREDES DO SENTIDO TÊM DE FACTO BOLOR

Está tudo bem. O céu do Ocidente

decai, os índices da Bolsa mantêm-se

estáveis, catastroficamente presentes

na vida de cada um de nós

- aqueles que adiam o amor e

que sempre gostaram tanto 

de mentiras certas e portáteis.

O céu do Ocidente, em Lisboa, é

um fundo negro de asfixia e paixão

onde apenas estrelas moribundas 

nos lembram que existe um olhar míope

- enquanto o milénio finda

com as suas máquinas de triturar canções,

os tão pequenos ardis que promovem

a derrota. O sangue parado, no chão.

E os índices da Bolsa como raparigas 

novas nos infatigáveis jornais

por ler, ao lado dos cigarros, ajudam-nos

a esquecer os cancros que uma moral suspeita

soletra. Será isto a vida? Também.

O telemóvel de Prometeu dá-nos

indicações precisas sobre a ignorância,

observa o fuso horário do desespero.

Modos de pavor, em suma,

que em qualquer tempo seriam

esta mão ocidental e fria

que escreve para ninguém ouvir

o nada que tem (terá?)

para dizer na noite corrompida.

As coisas são assim, paciência, 

e aglutinam-se, em dígitos complicados,

o novo Peugeot pensante,

terapias por cumprir de Burton:

a melancolia nos ossos, as fezes da amada

sob a cabeça amante,

enquanto um airbag trocista

nos obriga a uma vida 

que se gastou tão gasta

e que rescende nula

nos mais variados aspectos.

Pois é.

Manuel de Freitas

in A Última Porta, selecção e posfácio de José Miguel Silva,

Lisboa:  Assírio & Alvim,  2010

N de "Na casa de Julho e Agosto" (IV)

NESTE SILÊNCIO

         

Neste silêncio oculto onde as tuas mãos se deslumbram a cada movimento, subsistimos com o peso do crepúsculo e a miséria da guerra.

Inútil a nossa vida, inútil a vida dos outros, quando o amor é um pássaro dentro duma gaiola no deserto. Inútil toda a simbologia funcional das imagens, porque ao homem é dado o sonho com o sentido das coisas.

De bruços sobre a areia, descanso as pálpebras no mar. A minha ociosidade é um peixe de prata adormecido nas ondas, um barco sem dono ancorado na doca. E hei-de morrer assim contigo, companheira ou ilusão do meu cansaço, porque a verdade que trouxemos é um trapézio vasio num circo em ruínas, uma flor no trapézio e muitos gatos a assistir até ao dia nunca mais do horizonte livre.
 
       

António Barahona da Fonseca, Poemas e Pedras,

Lisboa: edição do autor, 1962



[ID, Nazaré / Agosto 013]