[Para o M.]
PALERMO
Foi estúpido termos deixado o nosso quarto.
A praça vazia estava um caldo.
O relógio parecia prestes a derreter.
O calor era um taco batendo numa bola
e arremessando-a para as urtigas do verão.
Mesmo as abelhas estavam desmaiadas perante tal dia.
A única coisa que se deslocava além de nós
(e entretanto tínhamos parado sob um toldo)
era um esquilo que corria de um lado para o outro
como se estivesse com dúvidas
acerca de atravessar ou não a rua,
com a cabeça e a cauda contorcendo-se de indecisão.
Tu olhavas para uma montra
mas eu reparava no esquilo
que agora se levantava sobre as patas traseiras,
e, depois de fazer uma pausa para olhar em todas as direcções,
começou a cantar com uma bonita voz
uma ária melancólica sobre a vida e a morte,
as patas dianteiras apertadas contra o peito,
o rosto cheio de saudade e esperança,
à medida que o sol incidia
nos telhados e toldos da cidade,
e a terra continuava a girar
e a manter no sítio a lua
que apareceria mais tarde naquela noite
quando nos sentámos num café
e, incentivado pelo proprietário,
eu me pus de pé em cima da mesa
e cantei para ti e para os outros
a canção que o esquilo me ensinara a cantar.
Billy Collins, Amor Universal,
com trad. de Ricardo Marques, Lisboa, Averno, 2014
