P de Poética (XL)

                                                                                                                                                                       Rui Azevedo Ribeiro, Bombo, 

Porto: Edições 50Kg, 2013, p.6

A de A propósito de melros *

Um melro desgrenhado

esgravata a terra do vaso

Escrevo

esgravato

com o bico da caneta

o caderno

Escrevo 

escaravelho

Adília Lopes

in Estar em casa, Lisboa: Assírio & Alvim, 2018

*

VI

E todavia,

as risadas do melro na gaiola

fazem-me rasgões por dentro

como se em vez de riso fossem pranto.

Porque eu sou como ele:

alguém me reduziu o tamanho do quintal

até o quintal ficar isto que se vê

- e eu a defendê-lo a golpes de riso. 

Como o melro, tal e qual. 

A. M. Pires Cabral

in Telhados de Vidro n.º 11, 

Lisboa, Averno, Novembro de 2008

*

A ÚLTIMA NOITE DA TERRA

O melro de todos os anos voltou a visitar a minha casa
mas eu permaneço aqui.
A sua música não muda, já o escrevi.
No entanto o meu trabalho é constatar o óbvio
e isso é o que o melro me vem recordar.
O tempo passa, as pessoas envelhecem, morrem
pela sua própria mão ou com ajuda.
As palavras vão descendo pelo escoadouro
do que alguém chamou a intra-história.
Tudo flui e perde-se, os rios no mar,
o mar na imensidão inabarcável do cosmos,
o cosmos no nada de onde não deveria ter saído.
Entretanto vamos dando às teclas.
Um tamborilar contra séculos de morte programada
e um futuro de certeira incerteza.
Um batalhão de patéticos amanuenses do esquecimento
exigindo duas camisas para o caminho até ao patíbulo.
O frio não é porém o problema, antes o medo.
E é o melro, na sua ignorância, quem conhece a verdade.
Cumpre sem a mínima estridência
o ritual que a biologia lhe impôs.
E de súbito morrerá. Sem epitáfios, como este,
que hão-de desfazer-se com uma careta indiferente
entre as chamas da última noite da Terra,
quando já ninguém reconhecerá qualquer significado,
se é que algo alguma vez teve significado.

Roger Wolfe

in Criatura n.º5, trad. Luís Filipe Parrado,

Faculdade de Direito de Lisboa, 2010

*

[...]

Por vezes fixo uma data, talvez até ao fim da minha vida. E quando chegar um dia antes desse dia, posso lembrar-me sempre de um facto que se lhe prende. Não importa que seja um aniversário. Pode não passar de um gesto, de um rosto que para sempre ficou perdido na distância não só do tempo como de uma rua, de uma sala de museu, de uma loja. Durou segundos, mas traz o traço, a sombra, a luminosidade capaz de se prender pelo que houver de longo na minha vida. Irrompe no exacto dia do aniversário da sua aparição, ou andará próximo desse instante. Nem sempre é um rosto, um corpo, ou um melro morto à beira de um passeio. Um objecto pode ser o senhor desse domínio festivo. Mesmo a morte de um melro ou de alguém amado transporta consigo um sentido de festa, de coisa que se comemora no mais secreto.

[...]

João Miguel Fernandes Jorge

in O Próximo Outono, Lisboa, Relógio D'Água, 2012

*

TREZE MANEIRAS DE OLHAR PARA UM MELRO

I

Entre vinte montanhas cobertas de neve,
A única coisa que se movia
Era o olho de um melro.

II

Eu tinha três ideias em mente,
Tal como uma árvore
Em que estão três melros.

III

O melro rodopiava nos ventos de Outono.
Era uma ínfima parte da pantomina.

IV

Um homem e uma mulher
São um.
Um homem e uma mulher e um melro
São um.

V

Não sei se prefiro
A beleza das entoações
Ou a beleza dos subentendidos,
O melro a assobiar
Ou o instante depois.

VI

Os pingentes de gelo cobriam a longa janela
De vidro bárbaro.
A sombra do melro
Atravessava-a, de um lado para o outro.
O ambiente
Desenhava na sombra
Uma causa indecifrável.

VII

Ó homens magros de Haddam,
Porque é que imaginam pássaros de ouro?
Não vêem como o melro
Anda entre os pés
Das vossas mulheres?

VIII

Sei de tons nobres
E de ritmos lúcidos, irresistíveis;
Mas sei, também,
Que o melro faz parte
Daquilo que sei.

IX

Quando o melro desapareceu de vista
Marcou o limite
De um de muitos círculos.

X

Ao verem melros
A esvoaçar na luz verde,
Até as alcoviteiras da eufonia
Gritariam subitamente.

XI

Ele atravessava o Connecticut
Numa carruagem de vidro.
Um dia, o medo apoderou-se dele,
Ao confundir
A sombra dos seus cavalos
Com melros.

XII

O rio move-se.
O melro deve estar a voar.

XIII

Fez noite toda a tarde.
Estava a nevar.
E ia nevar.
O melro pousou
Nos ramos do cedro.

Wallace Stevens

[Trad. Inês Dias]

*

CANTO DA CHÁVENA DE CHÁ

Poisamos as mãos junto da chávena

sem saber que a porcelana e o osso

são formas próximas da mesma substância.

A minha mão e a chávena nacarada

– se eu temperar o lirismo com a ironia –

são, ainda, familiares dos pterossáurios.

A tranquila tarde enche as vidraças.

A água escorre da bica com ruído,

os melros espiam-me na latada seca.

É assim que muitas vezes o chá evoca:

a minha mão de pedra, tarde serena,

olhar dos melros, som leve da bica.

A Natureza copia esta pintura

do fim da tarde que para mim pintei,

retribui-me os poemas que eu lhe fiz

de novo dando-me os meus versos ao vivo.

Como se eu merecesse esta paisagem

a Natureza dá-me o que lhe dei.

No entanto algures, num poema, ouvi

rodarem as roldanas do cenário,

em que as palavras representavam

a cena da pintura da paisagem

num telão constantemente vário.

Só o chá me traz a minha tarde,

com a chávena e a minha mão que são

o mesmo pedaço de calcário.

Hoje a bica refresca a água do tanque,

os melros descem da latada para o chão,

e as vidraças devagar escurecem.

As palavras movem-se e repõem

no seu imóvel eixo de rotação

o espaço onde esta mesa de verga

gira nas grandes nebulosas.

Fiama Hasse Pais Brandão

in Cantos do Canto, Lisboa, Relógio D'Água, 1995

*

LEX VISIGOTHORUM

para o Manuel de Freitas

Mestre,

Este escrivão será breve nas palavras e demorado sob as estrelas, pois a vida extingue-se com um sôpro e o pavio da candeia arde e consome-se com a falta dele. A oliveira cresceu como um Poeta, benzida pelas estações, no render da Guarda Real: os Meses, o Sol e a Lua. As raízes são profundas e agarram-se à terra como os condenados. No nosso ofício, entre verbos e versos, transcrevi uma lei visigótica: coima de cinco soldos para quem arrancar oliveira alheia. Bárbaros somos nós, em Portucale: árvore alheia, coração próprio. Meu velho amigo, fora das muralhas está a belíssima civilização do Mundo: o gamo dorme à sombra da rama e o melro assobia com mel no bico. O gato faz o que quer e é feliz com tão pouco. Não há ponta de treva que cresça nesta saúde. Aqui, rente ao osso da matéria, a acidez é baixa e a lira canta alto. Termino, amadoramente, com um verso de outro tempo: é o músculo do peito que dá corda ao destino. Mestre, esta terra tem coroa: a família, frutos e um fio de ouro no lagar.

Ricardo Álvaro

in AAVV, De fio a pavio, Lisboa: Tea For One, 2012

*

Foi possível    sabes?
O dia foi breve menos do que os outros      possível
tão breve     a passagem dum melro     todo amarelo no canto
foi só escrever o poema
e logo a noite      tão breve

Abel Neves

in Eis o amor      a fome e a morte, Lisboa, Cotovia, 1998

*

Quando no quarto branco da Charité

Acordei de manhã

E ouvi cantar o melro, entendi

Muitas coisas. Muito havia

Que a morte não temia por saber

Que nada mais me faltaria se

Eu próprio me faltava. Nesse instante

Cheguei a alegrar-me até

Com o canto dos melros após a minha morte.

Bertolt Brecht

in Poemas, sel. e trad. de Arnaldo Saraiva, 

Lisboa: Presença, s/d

[* Uma micro-antologia, começada a 4 de Outubro de 2016, para o Ricardo Álvaro.]

C de Começar o dia com um livro novo (XXXI)

VERSOS DO DESCONSOLO

para Stig Dagerman

fiquei com pouco tempo
para dar à claridade
e as abelhas já não vêm
pôr mel dentro das rosas.

às vezes, a minha sombra
é um pedaço de risco,
qualquer coisa desavinda
a que o Sol quer dar sustento.

quem disse que a memória
é sempre muito antiga?

quem falou de uma aranha
para tecer a eternidade?

Emanuel Jorge Botelho, Fecho a cortina, e espero,

com capa de Luis Manuel Gaspar e um desenho de Urbano, 

Lisboa: Averno, 11 de Agosto de 2014

[Lou, 01/015]

T de Tratado de Pedagogia (XLI)

18/01/12

M de 'Memory of a bird' (III)

ROUXINOL

Fiz a minha casa perto do bosque
Só para te ouvir cantar
E foi doce e foi bom
E o amor estava ainda a despontar

Despeço‑me de ti, meu rouxinol
Foi há muito que te encontrei
Falha agora o teu belo canto
E a floresta fecha‑se à tua volta

O sol põe‑se a coberto de um véu
Era agora que me chamavas
Por isso descansa em paz, meu rouxinol
Sob o teu ramo de azevinho

Despeço‑me de ti, meu rouxinol
Vivia para estar ao teu lado
Continuas a cantar noutro sítio
Mas deixei de poder ouvir ‑te

Leonard Cohen, A Chama,

trad. de Inês Dias, Lisboa, Relógio D'Água, 2019

[ID, 'Pelos caminhos da manhã', 12/01/020]

P de "Pelos caminhos da manhã" (VIII)

 

"[...] Era Inverno, mas ele parecia conhecer o caminho mesmo com o nevoeiro: conhecia as plantas, e muitas vezes os nomes das plantas eram as plantas [...]"

- Ana Teresa Pereira, Os perseguidores
[Relógio D'Água, 2020]





[Fotografia: ID | 30/12/012]

S de "Semantics won't do" (XXX)

B de Biorritmo

Merry Christmas (III)

PRELÚDIO DE NATAL 

Tudo principiava 

pela cúmplice neblina 

que vinha perfumada 

de lenha e tangerinas 

 Só depois se rasgava 

a primeira cortina 

E dispersa e dourada 

no palco das vitrinas 

 a festa começava 

entre odor a resina 

e gosto a noz-moscada 

e vozes femininas 

 A cidade ficava 

sob a luz vespertina 

pelas montras cercada 

de paisagens alpinas

E a multidão passava

E a chuva era tão fina

que parecia filtrada

de taças clandestinas

Finalmente chegava

triunfal     em surdina

a noite convocada

em todas as esquinas

Mas não se derramava

como tinta-da-china

Na cidade acordada

já se ouviam matinas

DAVID MOURÃO-FERREIRA

[Obrigada, Maria Manuel]

P de (Po)ética (LXII)

 

Louise Glück, Averno,
trad. de Inês Dias
[Relógio D'Água, 2020]

A de Afinidades electivas (II)

 

Dois corações selvagens: a Clarice e o Barnabé.

[ID | 012]

P de (The) Privacy of Rain - XLIX

Inês Dias, Paris, 2008

*

Manuel de Freitas, Inês Dias, 

Lisboa: Nigredo, 2014

M de 'Mourned by the wind'

 "[...]

Este texto não existiria se eu não tivesse visto ontem, no claustro da Sé de Lisboa, uma grade românica do século XIII. Há oito séculos que estes pássaros não cantam, que estas cobras não deslizam pela relva húmida, que estas osgas não sobem paredes esboroadas. Ninguém sabe, aliás, que mãos lhes deram forma, que nome atribuir à beleza leve e robusta desta grade. Sabemos apenas, como diria Rui Chafes, que ali o ferro se fez vento - e que o vento chegou até nós, incólume e cantante. Estes pássaros, estas cobras, estão muito mais vivos do que nós, indiferentes a modas, balanços e ao Juízo Final. Não têm tempo, porque são o próprio tempo, traduzido em ferro por mãos feitas de nada e de ossos breves."

- Manuel de Freitas, 769118,
com capa de Inês Dias e arranjo gráfico de Pedro Santos,
Lisboa, Averno, 2020

[ID, Lisboa | 019]

P de (Dois Anos de) Pássaros - mais andorinha, menos andorinha... - XXVIII b

[...]

que idade tinhas
quando a primeira árvore
te disse para subires?

- Emanuel Jorge Botelho

[André Kertész, 1979]

*

D de Dia de los Muertos (VI)

ESTA NOITE

     A primeira vez que vi Charles Chaplin e Paulette Goddard  mimarem os TEMPOS MODERNOS foi na véspera da minha Volta ao Mundo. Mostraram-me o filme numa sessão privada. Acabara de fazer as malas e tinha a certeza de que ia encontrar Charlie e Paulette nos mares da China, que nos íamos dar bem, que terminaríamos junto a nossa viagem, partilhando os inúmeros amigos que os seus filmes lhe traziam e os poucos corações dedicados que os livros me oferecem. 

    Os nossos amigos distantes cruzam-se muitas vezes, porque Chaplin é poeta. A sua poesia não precisa de ser traduzida mas, no fundo, a minha também não, no sentido em que a poesia é uma língua à parte que se se serve apenas de um idioma, e as pessoas que compreendem esta língua não são afastadas pelo idioma em que o poeta se exprime, tal como não são afastadas pelos costumes europeus dos filmes de Charlot.
     Os cartazes de MODERN TIMES acolhiam-nos em cada escala. Infelizmente, viajávamos demasiado depressa para revermos juntos o filme.
     Esta noite, em Montargis, numa garagem convertida em cinema, garagem essa que se deve parecer com o hotel de Bourgogne, revi essa obra, digna das farsas de Molière e das aberturas de Mozart.
     Os meus amigos iniciam nele uma segunda morte, e eu vejo-os, de boa aberta como na lanterna mágica, exprimir sentimentos complexos com o à vontade dos antigos coreógrafos quando descreviam a beleza com um gesto redondo em volta do rosto, e o amor juntando as mãos sobre o coração.
     Esta solidão, esta tristeza de lied que lança sobre Chaplin uma penumbra cuja causa deve ser o facto de ele se ter tornado rico a incarnar um pobre e a fortuna não trazer nada de novo a almas de tamanha elegância, são reforçadas ainda pelo meu cinema de província quase vazio.
     A última vez que nos despedimos foi ao telefone, em Hollywood. A sua voz e a de Pauline chegavam até mim, separadas das suas imagens, tal como esta noite as suas imagens chegam até mim separadas das suas vozes.
     Nunca desejei tanto um fenómeno que permitisse aos meus amigos ganharem relevo e cor, deixarem o ecrã, trocarem as estátuas finas de uma miúda e do ilustre vagabundo pela jovem resplandecente, e pelo dramaturgo de rosto vermelho e caracóis brancos.
     O meu sonho trazia-os até França, a esta data, nesta sala onde MODERN TIMES continua sem eles, onde falaríamos de uma época de máquinas, de armas e de cansaço. Época difícil, que precede uma ainda mais difícil. Sempre que repousamos, sempre que passeamos, o destino ameaça-nos, de dedo apontado, pálido e terrível como o director da fábrica na parede da casa de banho.

Jean Cocteau

[Trad. ID]

. 

O de "Oh! qu'ils sont chers, les trains manqués/ Où j'ai passé ma vie à faillir m'embarquer!..." - d

MAIS ALÉM

Mais além,

o bosque é um biombo:

Não consigo ver o que oculta.

O vento assobia o nome das árvores.

Ouve-se passar um comboio. 

                                              Reconheço-me 

na peça que une as duas carruagens.

E a maior é sempre a da morte. 

Josep M. Rodríguez

in Telhados de Vidro n.º14, trad. Manuel de Freitas,

Lisboa: Averno, Setembro de 2010

[Nascer do sol entre Vigo e Porto, Março de 2011]

P de Postais - V b

ESTÁTICA

A tempestade sacode as suas bátegas
contra a janela anoitecida:
o vidro estremece sob o granizo lançado.
Desengonçada, a televisão perde o controlo,
esvai-se em preto e branco,
depois em silêncio, enquanto as linhas descem.
Os postais dela agitam-se na prateleira, caem;
as luzes de Calais apagam-se uma por uma.

Ele não lhe pode contar
que os gansos regressam ao crepúsculo,
que o farol passeia a sua luz
por entre as trincheiras do mar.
Ele não lhe pode contar que a vasta noite
desliza como uma porta sem ela,
que ele é a fechadura
e ela é a chave.

Robin Robertson, A Painted Field, 

Londres: Picador, 1997

[Trad. Inês Dias]

[Inês Dias, Nazaré 013]

Estar não faz mal nem bem. Ser chave e fechadura,

ser aquele que se perdeu no atalho dos dias. Depois,

é só fazer de conta que tudo vai bem. Depois,

é só acreditar no pior.

Rui Baião, Rude,

Lisboa: Averno, 2012

[ID | Nazaré, 08/10/11]



S de "Semantics won't do" (XXIX)

 

GOTTFRIED BENN

[Trad. de Vasco Graça Moura]

E de Espinhas para um gato (XV)

LA CATHÉDRALE ENGLOUTIE

Deste lado da vida

são sete horas (vestidas

de preto, vermelho e medo)

da manhã de outro dia.

Mas a janela fechada dá

para a noite ancorada

de leve sobre as esperanças

azedas da cidade.

Conto um rio preso num poço,

dois comboios afogados na pressa,

meia dúzia de faróis

acesos em prédios

cuja felicidade parece sempre

proporcional à distância.

O vinil negro continua a rodar,

atiça os seus pássaros enferrujados

contra a lua atada 

a uma das chaminés.

E a luz que nunca chega

traz as últimas notícias da guerrilha,

expõe o plástico roto nas armas

dos nossos heróis de ontem.

Abandono as saudades 

pelos telhados, com

as patas embaciadas, os olhos

magros. Saio.

Recomeço a fazer horas

para novos sonhos. 

Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias,

Lisboa, Averno, 2013

[Fotografia: ID | 013]