C de Carrosséis (XVIII)

Nunes da Rocha, Poemas obsoletos de um bicho imóvel,

Lisboa, Averno, 24 de Junho de 2017

C de Carrosséis (VII)

"I used to know a little square/so long ago, when i was small/all summer long it had a fair/wonderful fair with swings and all/I used to love my little fair/and at the close of every day/I could be found, dancing around/a merry-go that used to play//ah, mon amour/à toi toujours/dans tes grands yeux/rien que nous deux (...)"

P de Poética (LXII)

Ricardo Marques, A Noite [Variações],

com capa a partir de colagem de Rui Pires Cabral e arranjo gráfico de Inês Mateus,

Lisboa, Alambique, 2017

P de Pele (V)

[Imagem de Splendor Solis, 

um tratado alquimista alemão de 1582]

O de "Onde se lê 'gato'..." (XII)

QUE FAÍSCA FUGIU DO TEU OLHAR *

Nunca consegui despedir-me

dos meus mortos. Porque partíamos
para outras cidades, outras ruas, outros
sítios de despedida. Transporto
comigo esses finais antecipados,
novelos sem ponta, mimeses
sucessivas.

Mas os meus animais
sempre de mim se despediram, desde
o tigre doméstico, envenenado no quintal
por uma velhinha sinistra que
queria preservar as alfaces,
até ao meu último cão, escondido
no último dia, no canto mais escuro
da garagem, um sítio de partidas
que ele conhecia.

Vem dos animais
uma tal inteireza, um até ao fim, até
que a morte nos separe, tão intensamente
farejado, tão comovidamente lambido. O clarim
de um miado ao abrir a porta. O latir
de todas as chegadas. A probidade
do humilde estado de andar
a quatro. A alegria arcaica de trincar, rilhar
o esburgado osso, o looping de garras
fulminantes para suster um voo. Endoidecer
ao cheiro do pescado. Escutar
sons inaudíveis, danado de atenção.

Só os nosso animais nos lançam longos e
verdadeiros olhares de saudade, antes
de partirem, na sua perfeita condição
de seres indivisíveis, para a ventura de
nenhum hades, nenhum céu.

* verso de um poema de Ruy Belo

Inês Lourenço, Logros Consentidos,

Lisboa, & etc, 2005

[O Barnabé,

fotografado pela sua Inês]

A de Amor (XVIII)

[ID, Nazaré | 2011]

V de Vida (IX)

INTERVALO

Como falava ele ao pequeno-almoço,
quando abria o verso
sobre a onda que nunca rebentava?
Riscava o coração com aparos
de prata
e num êxtase diário subia ao sótão das palavras
a perguntar por Deus?

Qual a distância entre a criatura
e esse muro indiscreto de suor e sonhos
esse labor de mãos sujas de tinta
essa estrada de nada
e de madeira
esse quadro infantil retido na sanita
esse cuco soturno que afinal é um logro
esses passos perdidos na flanela do tempo
a pequena sílaba que descia do queixo
num líquido sabor a maresia
esses gestos de enfado e paciência
que ajudam a memória a subir ao palco
esse pulso cortado pela lâmina de barba
por fazer e é preciso chegar cedo ao concerto?

O gato dorme no colo.
O cão sabe de cor um soneto de Antero.
A rodilha das mãos espremida
em desespero de causa.
A carne sempre à espera de um talho mais discreto
nos sons, no sangue, na exposição das entranhas.
Chegou o intervalo e a história não acaba.
Acabou o poema e a vida ainda não chega.

Armando Silva Carvalho, Lisboas,

Lisboa: Quetzal, 2000

P de Pássaros anónimos (X)

O CORVO

O céu desta cidade não me vence.

Ao ver a lua cheia num rasgão de nuvens

esqueço-me das casas da minha casa,

das ruas da minha rua, das vidas da minha vida.

Há uma noite acesa no meu mundo.

E tu deitas na mesa.

Primeiro as mãos que não querem esperar

pelo corpo à beira do colapso

que julgo financeiro

em matéria de sexos pois são muitos e novos

os que tu disfarças.

Depois vem o aparelho da fala com a tua metafísica

varrida por vassouras de metal pungente

que correm pelo teu rosto e tu tão bem disfarças

com a faca do riso entreaberta.

Por fim o teu cabelo. É belo olhá-lo.

E belo vê-lo pousar como um corvo

na toalha branca do jantar.

E ver por fim a natureza que te ocupa

o órgão do prazer,

a música de Bach ou o ramo de luz

que cresce dos teus olhos.

Não vejo o teu coração, deixei de ver a lua.

E o céu desta cidade não me vence.

- ARMANDO SILVA CARVALHO