O de "O mundo está escuro: ilumina-o" (VII)

*

Albert Camus
in Cadernos III, trad. António Ramos Rosa, 
Lisboa, Livros do Brasil, s/d

*

"no vivir por mano ajena"

Camilo José Cela


*

"O prazer da vida é apenas um: não ser um escravo."

Otar Iosseliani

in Ípsilon, 14/01/11

S de "Sempre disse tais coisas esperançad@ na vulcanologia" (XXVI)

 

São Miguel, 17/08/12

M de Música para os meus olhos (XLI)

"Evolução de uma Miopia"

in Clarice Lispector, Todos os Contos,

Lisboa, Relógio D'Água, 2016

T de Tratado de Pedagogia (LX)

10 VERSOS

Sim, estive nessa rua

à hora incerta, de costas

para os avisos da morte

que já então me cobiçava.

Fui pequeno, confiante,

tive um chapéu de palha,

aprendi a tabuada. A noite

roubou-me a voz, a sorte

deu-me estes versos, 1 x 10

igual a nada.

Rui Pires Cabral

in Nós, os desconhecidos,

Lisboa: Averno, 2012

*

íamos ali

no intervalo das duas mortes jogava-se

o bilhar

alguns velhos concêntricos moíam apostas baixas

à carambola

ponho talco nas mãos e no taco enquanto

observo resvalar a nota dobrada em quatro sobre o pano

verde

uma visão triangulada às tabelas da cabeceira

com gramsci nietzsche hemingway mal batidos

camurças de 1.ª entre duas novas mortes

também jogava às sortes nas traseiras do prédio

entre gente ordinária no gamão - tinha 13 anos

depois tanto fazia ganhar como perder

Paulo da Costa Domingos, 4,

Lisboa: & etc, 1981

D de "Dust Motes Dancing in the Sunbeams" * - II

MAGSTRAEDE, 16

Apenas vos posso dizer que fica 

numa das ruas mais bem escondidas 

de Copenhaga, onde os prédios

dos séculos XVII e XVIII

se vestem de cores - estas sim -

realmente várias, obedientes

à lenta declinação da luz.

Portadas e janelas, nos seus graus

ínfimos de abertura e reclusão,

edificam um silêncio, uma dignidade,

que não consigo imaginar a Sul e que 

só um pintor dinamarquês soube captar.

Fica numa das ruas mais escondidas

de Copenhaga, embora vá fechar em Setembro 

de 2007, o restaurante Tyven Kokken hans Kone 

og hendes Eksten. E é sem querer, claro, que

nos despedimos para sempre destas paredes brancas. 

Manuel de Freitas

in Inês Dias, Lisboa: nigredo, 5 de Setembro de 2014

* O título é de um quadro de Vilhelm Hammershøi.

P de Pássaros Anónimos (VI)

POEMA

Os pássaros de Londres
cantam todo o inverno
como se o frio fosse
o maior aconchego
nos parques arrancados
ao trânsito automóvel
nas ruas da neve negra
sob um céu sempre duro
os pássaros de Londres
falam de esplendor
com que se ergue o estio
e a lua se derrama
por praças tão sem cor
que parecem de pano
em jardins germinando
sob mantos de gelo
como se gelo fora
o linho mais bordado
ou em casas como aquela
onde Rimbaud comeu
e dormiu e estendeu
a vida desesperada
estreita faixa amarela
espécie de paralela
entre o tudo e o nada
os pássaros de Londres
quando termina o dia
e o sol consegue um pouco
abraçar a cidade
à luz razante e forte
que dura dois minutos
nas árvores que surgem
subitamente imensas
no ouro verde e negro
que é sua densidade
ou nos muros sem fim
dos bairros deserdados
onde não sabes não
se vida rogo amor
algum dia erguerão
do pavimento cínzeo
algum claro limite
os pássaros de Londres
cumprem o seu dever
de cidadãos britânicos
que nunca nunca viram
os céus mediterrânicos

Mário Cesariny, 19 Projectos de Prémio Aldonso Ortigão,

seguidos de Poemas de Londres (Quadrante)

[ID, 'Hyde Park - evening', Outubro 014]

C de "(O re)começo de um livro..." (V)

[...]

Não esqueço.

Aqueles a quem roubaram o sorriso. Portugal é isto: uma fila de velhos muito pobres, verdade e fingimento, à porta de um dispensário, num coro constante de tosses, também ramela. Queixumes e câmbios de mazelas e, no fundo, ninguém quer que lhe tirem as suas doenças. Nada mais possuem. Depois como era!!?... E há os intelectuais: os intelectuais têm muita graça.

[...]

Paulo da Costa Domingos, Narrativa,

com capa e carta-prefácio de Vitor Silva Tavares,

Lisboa, Alambique, 26 de Maio de 2016

F de Fazer Fotografia (LXXVIII)

"Nos meus passeios reparava que toda a paisagem nos últimos meses tinha adquirido como que uma tonalidade estranha por causa daquela dor. Aqui ou ali havia uma árvore onde a dor tinha sido mais intensa, aqui ou ali uma vedação onde tinha batido com a mão ao caminhar. Quando passava novamente nesses sítios, nos dias em que não tinha dores, a dor parecia lá continuar, na vedação.

A dor é uma paisagem."

Lars Gustafsson, A Morte de um Apicultor,

trad. Ana Diniz, Porto: Edições Asa, 1992

A de "A propósito de andorinhas" (II)

[ID, Vista para um saguão, Maio/Junho 2016]

S de Santo Antoninho dos Esquecidos

[ID, Junho de 2010]

L de Look down

[ID, 10 de Junho de 2011, 

Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas]

T de Tratado de Pedagogia - LXIII

I'LL GO TO HELL

Escapar pelo rio,

fugir numa jangada,

acariciar o medo,

coleccionar estrelas,

gostar dos amigos.

Fumar a tristeza

num cachimbo de cortiça.

Ser a sombra que flutua,

uma alma sigilosa que se esconde do sol. 

Enfiar linha numa agulha

com um beijo,

ser a menina que lê

enquanto mexe no cabelo.

Irei para o inferno,

guardarei o teu segredo

do homem escondido

que procura a liberdade

e sonha que o futuro

não distingue as cores.

Irei para o inferno

contigo, Huckleberry,

e o fundo do teu abraço

será a minha salvação. 

ANA MERINO

[Trad. Inês Dias]

[ID, Sintra, Abril 016]

S de Segredo

[ID, Lisboa, 10/013]

A de Amor (XII)

Não te aproximes tanto
de uma alma em cinzas. Apenas
arde

ou dá-me
do sol estrelas, escuros
fragmentos da mansidão. So tired

of dying
digo, baixinho, amo-te. Digo-o
pela tua boca.

- José Carlos Soares, Este perder-se

(2011)

[ID | 2011]

M de Morte (III)

O cão que persegue os pássaros não sabe
que nunca vai voar,
nem a encrespada onda que atingia a tua imensa
altura de criança conhecia
o seu destino de charco desfeito pelo vento.
E aquela nuvem também não
acordará inquieta, a meio da noite,
receando a chuva caída sobre os campos,
nem o pintassilgo que esculpe os seus sons de prata
nos muros do ar
se queima na cinza do seu próprio cantar.
Mas eu sei, quase nasci a saber,
que um dia não estarei sobre o teu coração
para compreender tudo.

Ángel Mendoza

in Criatura n.º 6, trad. Inês Dias,

Núcleo Autónomo Calíope / Associação Académica da Faculdade de Direito de Lisboa, 2011

[ID, 'A perspectiva da morte', 14/06/016]

F de Feira do Livro (III)

A de Amor (XXIII)

Tristão e Isolda: o amor em si. À margem dos que ateiam os ciúmes e a inveja: dos olhos. À margem do ressoar das críticas e aprovações: os rumores. À margem dos olhos e dos rumores. Ninguém os viu e ninguém ouviu falar deles. Viviam no bosque. Um lobo e uma loba. Tristão e Isolda. Nada possuíam. Não levavam nada sobre os corpos. Nem tinham nada sob os pés. Acima deles não existia nada. Por detrás deles - nada, diante deles - o Nada. Nem amanhã, nem ontem, nem ano, nem hora. O tempo tinha-se detido. O mundo chamava-se bosque. O bosque chamava-se arbusto, o arbusto chamava-se folha, a folha chamava-se - tu. Tu chamava-se eu. Inexistência no vazio. O fundo como ausência, e a ausência como o fundo.

MARINA TSVIETAIEVA

Uma janela do meu antigo (e encerrado) liceu,

24/05/013

F de Fazer Fotografia - LXXVIII b

[ID, Intercidades Faro-Lisboa, Maio 016]

*

S de Solidão (ou C de Comunidade) LX

[...]

aqui ao lado deste jardim (vê-se do jardim) há uma cegonha. vive numa chaminé, claro. a cegonha não lhes interessa, a estes homens, porque não está presa, acho que é por isso que a cegonha não lhes interessa, mas não sei se me deva contentar com essa explicação. sei que nas lojas às vezes têm animais em gaiolas. às vezes no meio da rua. é para abater a pedido, a carne palpitante. é um cheiro, não de fezes, mas de medo: toda a esquina, quase toda a rua, cheira a medo. no entanto os animais continuam a comer. comem até morrer. não sei se diga que são originais, quanto a estes visitantes, a estes homens, não sei se comem também até morrer, nem sei se já defecaram hoje, todos. chegam aqui e ficam à espera: olham para mim e uns para os outros e estão à espera: de qualquer coisa vinda de fora deles, de fora para dentro, um consolo, uma emoção, uma surpresa, um divertimento, qualquer coisa que lhes anime a vida, que por momentos os faça não estarem arrependidos de ter nascido. hoje melhor seria, claro, terem ficado diante da televisão, terem ficado a ler qualquer graciosa história de amor com happy-end, por exemplo aquela novela intitulada em português "um homem no jardim zoológico". não sabem por que é que eu estou aqui: mas sabem que não é para os divertir. e se as jaulas estivessem todas cheias com outros como eu, como eles? sim, se as jaulas estivessem todas cheias com outros como eles, como eu?

[...]

Alberto Pimenta

in Que lareiras na floresta, Porto: 7 Nós, 2010

[ID, 'A insustentável leveza do ser', 05/016]

V de Vida (VI)

21 de Fevereiro de 2014

É belo de mais para morrer

(M. G. Llansol, Caderno 1.62, p.62)

O que é belo de mais para morrer, não morre. Sobre ele, ela, isso, a morte não tem poder. E quando chega, só lhe reforça o sentido e o fulgor. O que é belo de mais para morrer conhece a morte, e sabe que ela não pode atingi-lo. A beleza é um antídoto para a morte. Traz em si mesma o seu destino, que é a escolha da sua verdade.

João Barrento, COMO UM HIATO NA RESPIRAÇÃO - Diário do Dia Seguinte, 

Lisboa: Averno, 2015

C de "Canção diante de uma porta fechada" (VII)

[ID, Coimbra, 2016]

A poesia é o menos (X)

C de Coimbra (II)

CAFÉ SANTA CRUZ

Se queres ver os tritões
- ou, se preferires, as sereias –
nos três vitrais da entrada,
deves chegar a meio da tarde
e obrigar-te a não ter pressa.
Em Coimbra morre-se devagar. É bom.

Conheci poucos lugares onde
reinasse assim o esplendor do incomum.
Cada mesa tão diferente da outra:
um pintor rústico que faz dos dedos
pincéis, dois namorados que já saíram,
com a pressa física do amor,
o velho reformado que lê pela décima vez
o jornal da véspera – ou ainda o que
regista envergonhado estes versos.
Desiguais abismos, maneiras de se
se estar só, encontram aqui um abrigo
temporário, senão a própria rasura do tempo.

Pouco importa. Abandona-te, finalmente,
ao sortilégio mudo de sereias
ou tritões. É tudo o que precisas.
Uma música feliz perde-se na tarde
e as lágrimas, afinal, são uma espécie de sorriso.

Manuel de Freitas, Juros de Demora, Lisboa, Assírio & Alvim, 2007

[ID, Coimbra, 14/05/016]

A de "A propósito de andorinhas"

A CONTRAPROVA

É preciso guardar

o recibo das andorinhas

quando reencontram,

tumultuosas,

o ninho.

António Osório, Décima Aurora,

Lisboa: Na Regra do Jogo, 1982

[ID, 'Vista para um saguão', Maio 2016]

C de Começar o dia com um livro novo (XLIV)

"Segues pela terceira rua à direita, depois pela primeira à esquerda, chegas a uma praça, voltas junto do café que conheces, segues a primeira rua à esquerda, depois a terceira rua à direita, lanças a tua estátua por terra e ficas."

- André Breton / Paul Éluard

[Miguel de Carvalho, Neste estabelecimento não há lugares sentados,

com arranjo gráfico de Inês Mateus,

Lisboa, Alambique, 2016]

T de Tempo sem tempo (XIX)

XX

Caso contrário, se não houver uma dor profunda que torne os homens igualmente silenciosos, um ouve mais, outro menos, da poderosa melodia do pano de fundo. Muitos já nem a ouvem. São como árvores que esqueceram as suas raízes e que crêem que a sua força e a sua vida são o rumor dos seus ramos. Muitos não têm tempo para a ouvir. São impacientes para com o tempo à sua volta. São pobres apátridas, que perderam o sentido da existência. Primem as teclas dos dias e tocam sempre a mesma monótona nota perdida. 

Rainer Maria Rilke, Notas sobre a melodia das coisas,

trad. de Sandra Filipe, Lisboa, Averno, 2011

E de Espiga - IV b

E de Espiga (IV)

A MORTE

Para Yvan Goll

A morte é uma flor que só abre uma vez.

Mas quando abre, nada se abre com ela.

Abre sempre que quer, e fora de estação. 

E vem, grande mariposa, adornando caules ondulantes.

Deixa-me ser o caule forte da sua alegria.

Paul Celan,

A morte é uma flor, trad. de João Barrento,

Lisboa: Cotovia, 1998

B de Brincar com ossinhos - IX b

Como se pressentisse a sua ruína
como se cego fosse
estendeu a mão e deixou os seus dedos
desenharem as palavras desenhadas
na pedra "eu morte existo".

João Miguel Fernandes Jorge

in Sobre o mar e a casa, com pinturas de Pedro Calapez,

Lisboa: Europália, 1991

[ID, Lisboa, 2016 | Coimbra, 2012]

C de Começar o dia com um livro novo (XLIII)

[...]

Fala, também tu, fosses tu o último a falar. É o que um poema - e talvez estejamos agora melhor preparados para o entender - nos dá a ler, nos dá a viver, permitindo-nos retomar nele este movimento da poesia tal como Celan no-la propôs, quase ironicamente: A poesia, Senhoras e Senhores: esta palavra de infinito, palavra da morte vã e do único Nada. [...]

Maurice Blanchot, O Último a Falar,

com tradução e notas de Fernanda Bernardo, 

capa de Inês Dias e arranjo gráfico de Pedro Santos,

Lisboa: Averno, 2016

I de "I want to ride my bike"

[...]

Como decía mi padre: “yo he sido transparente viajando en bicicleta”. 

Es uno de sus poemas surrealistas.

[...]

- LEOPOLDO MARÍA PANERO

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXIV

Nesse número do Orpheu que há-de ser feito

Com rosas e estrelas em um mundo novo.

Nunca supus que isto que chamam morte
Tivesse qualquer espécie de sentido...
Cada um de nós, aqui aparecido,
Onde manda a lei e a falsa sorte,

Tem só uma demora de passagem
Entre um comboio e outro, entroncamento
Chamado o mundo, ou a vida, ou o momento;
Mas, seja como for, segue a viagem.

Passei, embora num comboio expresso
Seguisses, e adiante do em que vou;
No términus de tudo, ao fim lá estou
Nessa ida que afinal é um regresso.

Porque na enorme gare onde Deus manda
Grandes acolhimentos se darão
Para cada prolixo coração
Que com seu próprio ser vive em demanda.

Hoje, falho de ti, sou dois a sós.
Há almas pares, as que conheceram
Onde os seres são almas.

Como éramos só um, falando! Nós
Éramos como um diálogo numa alma.
Não sei se dormes [...] calma,
Sei que, falho de ti, estou um a sós.

É como se esperasse eternamente
A tua vida certa e conhecida
Aí em baixo, no café Arcada —
Quase no extremo deste [...]

Aí onde escreveste aqueles versos
Do trapézio, doriu-nos [...]
Aquilo tudo que dizes no «Orpheu».

Ah, meu maior amigo, nunca mais
Na paisagem sepulta desta vida
Encontrarei uma alma tão querida
Às coisas que em meu ser são as reais.

[...]

Não mais, não mais, e desde que saíste
Desta prisão fechada que é o mundo,
Meu coração é inerte e infecundo
E o que sou é um sonho que está triste.

Porque há em nós, por mais que consigamos
Ser nós mesmos a sós sem nostalgia,
Um desejo de termos companhia —
O amigo como esse que a falar amamos.

- FERNANDO PESSOA
(para Mário de Sá Carneiro)

T de "The days grow short..." (II)

When roses cease to bloom, dear,
And violets are done,
When bumblebees in solemn flight
Have passed beyond the sun,

The hand that paused to gather
Upon this summer's day
Will idle lie, in Auburn, -
Then take my flower, pray!

- EMILY DICKINSON

[ID, 'Pelos caminhos da manhã', 25/04/016]

R de Rezar na era da técnica (XXII)

Tadao Ando's Church of Light, in Osaka

 [Photograph by Hiroshi Sugimoto]

M de Meia-estação

[ID, Regresso ao trabalho, 12/04/016]

S de Sexta-feira (III)

AQUI

Eu estou sempre aqui.

RUY CINATTI

Gostava da chuva mansa

dos dias do norte,

adorava a humidade sobre o rosto:
pouso no chão o telefone
sobre o tapete cinzento
e ajusto a luz nas persianas;
ria-se por nada às sextas-feiras
quando ao entardecer
enlouquece de súbito a cidade:
fecho a varanda
em pleno agosto para impedir
que se espalhe a campainha;
não perdia uma única
das manhãs de feira,
as rifas, as lojas com sardinhas:
abro um livro para fechá-lo,
não me sobressalte a meio de um verso
o som do telefone;
atava à esquerda
o cachecol sobre a gabardina
desproporcionalmente clara:
ponho um disco, embora baixo,
e olho com prazer o aparelho
mudo sobre o tapete;
gostava de passar a noite em comboios,
apanhar aviões, camionetas
para qualquer lado:
no meu caderno anoto uma data mais,
outro dia, outro mês, outro ano,
eu estou sempre aqui.

José Ángel Cilleruelo, Antologia,

trad. Joaquim Manuel Magalhães,

Lisboa: Averno, 2005

C de Cicatriz (V)

26 – DO TEMPO

Todo o tempo passado a trabalhar. Todo o tempo passado a falar com gente cheia de aspirações concretas. A esgravatar caminhos alternativos ao caminho que desde sempre soube e é o meu. Todo o tempo sóbrio, bêbedo, acordado, aqui. Fora da minha nuvem, Britânia imaginária. Todo o tempo perdido. Tanto. Roseiras por enxertar. Trutas à deriva. Bibliotecas de couro. Cavernames. Oboés doidos na charneca fria. Nunca os tocarei. O Tempo, indemne, não indemniza. Não se desdobra. Não se recupera. Resta-me ronronar e gemer. Ser gato. Exprimir o inefável com um orgulho estóico mas envelhecido. Tardio. O pêlo caindo. A pele demasiado larga para a carne. Peritonite infecciosa felina. O fim a instalar-se por toda a parte. O olhar triste. A espera. A inevitabilidade. Não conseguir saltar e saltar. O sonho. A sublime humanidade dos bichos. A redenção. Privada. Como uma cicatriz que torna a pele única e intransmissível e, por isso mesmo, mais bonita.

Miguel Martins, Lérias,
Lisboa: Averno, 2011

S de Solidão (ou C de Comunidade) - LXIV

[...]

Davvero chiedono gli uomini altro che vivere?

pergunta Pasolini.

- Não percebo.

«Na verdade, clamam os homens por mais do que

viver?»

O pior é que viver

está nas mãos

dos donos disto, que, magnânimos, é certo,

há séculos que se contentam

com cobrar em trabalho

a riqueza e progresso, dizem,

que eles trazem à humanidade,

os donos deste tempo

e deste espaço,

bem como os que o não são

e querem ser, que são quase todos,

e nem sabem que ser donos

também tem dono.

Não me interesso muito por eles,

mas eles muito por mim, quer dizer,

por tudo à minha volta.

São imprevisíveis dentro do previsível,

ameaçam tornar as coisas certas

cada vez mais incertas,

controlam tudo:

agem, em suma,

como qualquer patrão.

Amigos, alguns, poucos,

eles já são poucos,

ou seja, poucos dos poucos,

ajudam-me quando preciso,

tentam que não seja já despedido

ou me despeça eu já.

Lembro-me dum slogan antigo:

«Os que podem aos que precisam».

«Precisar» é um verbo regular,

quer dizer,

constante na forma,

de uma à outra ponta

da sua vida verbal.

«Poder» não é,

regula e desregula ele mesmo

conforme lhe apraz que seja

e regulou e desregulou sempre

no passado e no presente.

Será este um resumo

de tudo?

- Quem sabe?

Alberto Pimenta, nove fabulo, o mea vox / de novo falo, a meia voz,

Lisboa: Pianola, 2016

J de (O) Jardim e a Casa (XI)

TEMPO

I

Enquanto dormes

as estações passam

sobre a montanha.

A neve no alto

fundindo-se dá vida

ao vento:

atrás da casa o prado fala,

a luz

bebe os vestígios de chuva nos caminhos.

Enquanto dormes

anos de sol passam

entre as copas dos lariços

e as nuvens.

II

Posso colher junquilhos

enquanto dormes

porque sei onde crescem.

E que a minha verdadeira casa

com as suas portas e as suas pedras

fique distante,

que nunca mais a encontre,

mas continue errando

pelos bosques

eternamente -

enquanto dormes

e os junquilhos crescem

sem trégua.

Antonia Pozzi, Morte de uma Estação,

com sel., trad. e capa de Inês Dias,

prefácio de José Carlos Soares e posfácio de Matteo M. Vecchio,

Lisboa: Averno, 2012

[ID, Jardim Botânico da Ajuda, 03/12/011]

I.

Entre vinte montanhas cobertas de neve,
A única coisa que se movia
Era o olho de um melro.


II.

Eu tinha três ideias em mente,
Como uma árvore
Em que estão três melros.

Wallace Stevens
[Trad. e fotografia: Inês Dias]

E de Espera (LVII)

Não é por acanhamento que olha para o chão,
mas pela volúpia da surpresa.

É capaz de percorrer bairros inteiros a matutar
no xadrez das calçadas.
em busca do vagaroso rei dos seus olhos.

Nos lancis vê peitos magros de braços guindados,
caudas enroscadas em flechas.
Em soleiras de portas,
canhões antiquíssimos a fumegar ainda
por entre a lã do movimento.

Fascina-a sobretudo a repentina simetria
dos pingos de chuva.

As vozes atravessam-na como bandeiras desferidas
no cimo da mais erma colina.
Toda a paisagem, fechando os olhos,
é uma investida solitária,
vociferada à constelação de nuvens que
circunspectamente
vai amparando o céu.

Ela sabe que entre a terra e o espaço
também os olhos se fecham.
O mundo é, a todas as horas, nas nações
e nos bosques, o útero de um raríssimo encontro
de bichos predadores
a que os deuses chamam embaixada.

No teu sonho, quando a tocas,
ela junta os pés,
como quem namora um precipício,
e balouça-se para trás.
Estranhamente, também tu sentes
que passaste os anos a fixar o caminho,
que só agora, na linha dos seus ombros,
surge o horizonte inapelável
da encarnação.

Que entre ti e ela é a terra e o espaço
que cruzam os olhos.

Vasco Gato, Primeiro Direito,

Lisboa: Artefacto, 2016

P de (Po)ética (XLII)

Andrei Tarkovsky

(4 de Abril de 1934 - 1986)

O de "O mar, o mar" - VII b

"[...] estar ao abrigo do fim do amor, 

é a isso que eu chamo felicidade."

MARGUERITE DURAS

[ID, 'É aqui o amor?', 2015]

P de Poética (XLI)

[Inês Dias, Lisboa, 12/03/016]

*

[Inês Dias, Lisboa - 24/02/012]

P de (Po)ética (LVI)

SANS SOLEIL

S de Satisfação (há-de deixar-se fotografar umas vezes)

"Dark is a way and light is a place."

DYLAN THOMAS

[ID, Barnabé, 31/03/11]

W de Walk the line - II b

(a mancha)

agora é a noite é quase noite / à hora em que vieres eu estarei acordada porque a estação é imensa e vou poder dizer-te o que quiseres oh fixa bem, oh fica bem, fica ao pé assim deitado mais para mim é quase noite e dou-te a ti o que guardei de dia aquela mancha no céu mais acima no céu aquela a outra isso a que ilumina mas eu não oh digas antes que ilumino pouco agora é quase noite é a noite seco limo verde azul por aí são esses tons os meus sob a onda estão lá bi...chos é a multidão mas o que quero é que tu oiças mesmo isto que é eu puxo eu vou eu vivo eu fico eu vim cheguei a crescer vou crescer muito também minguar / seria uma árvore e o meu corpo ainda seria duro e a voz dura e o leito frio / é quase noite vês aquela mancha

(...)

(a voz)

eu puxo eu vivo sou a registante das noites e dos dias vividos e vou poder dizer-te o que quiseres à hora em que vieres e bastará que arranhes eu estarei acordada ou te agaches ou me invoques eu estarei acordada ou me invoques qualquer coisa há-de servir para eu lembrar porque a estação é imensa as noites longas os dias grandes e eu estou cá. Ouves também.

Álvaro Lapa, Barulheira
& etc, 1982

[ID, Nazaré, Novembro 2012]