C de "Conchas, pedrinhas, pedacinhos de ossos..."

PAUSA

Parecia-me que este dia
sem ti
devia ser inquieto,
escuro. Em vez disso está repleto
de uma estranha doçura, que aumenta
com o passar das horas –
quase como a terra
após um aguaceiro,
que fica sozinha no silêncio a beber
a água caída
e pouco a pouco
nas veias mais profundas se sente
penetrada.

A alegria que ontem foi angústia,
tempestade –
regressa agora em rápidas
golfadas ao coração,
como um mar amansado:
à luz suave do sol reaparecido brilham,
inocentes dádivas,
as conchas que a onda
deixou sobre a praia.

Antonia Pozzi
in Morte de uma estação, sel. e trad. de Inês Dias,
Lisboa: Averno, 2012

[Ontem,  uma pausa em Santa Cruz, na melhor das companhias]

O de "O mar, o mar" (VI)

GUERRA & PAZ

Pedidos sacrifícios, as imagens
Foram trazidas na maré, enxutas.
Treme a escada torpe, e o cão ladra -
São os antepassados, fixos,
Na água das janelas.
Que podemos fazer, o fumo
Entra nas casas é preciso
Uma porta que nos leve ao mar.

 Gil de Carvalho, De Fevereiro a Fevereiro,

Lisboa: Centelha, 1987

[Santarém / Fevereiro 014]

T de Tratado de Pedagogia - LXIII c

ESTRANGULEI O MEU IRMÃO

Estrangulei
O meu irmão
Porque ele não gostava de dormir
Com a janela aberta

Minha irmã
Disse ele antes de morrer
Passei noites inteiras
A ver-te dormir
Debruçado sobre o teu reflexo no vidro.

RENÉ CHAR

[Trad. Inês Dias]

T de Tratado de Pedagogia (XXXII)

Termina assim um poema de E. E. Cummings:

I'd rather learn from one bird how to sing
than teach ten thousand stars above how not to dance.

T de "Todas as manhãs do mundo" (II)

SAUL LEITER

L de Levantar a cabeça (XII)

"[…] Por entre a frincha larga das portadas havia sempre um resto de luz a invadir a penumbra e a expor as arestas das coisas. […]”

  ALEXANDRE SARRAZOLA

in Neófitos, com fotografias de Mafalda Capela,

Lisboa: Averno, 2014

[Santarém, 06/10/12]

"Havia muito a ver também. Certos instantes de ver valiam como 'flores sobre o túmulo': o que se via passava a existir. No entanto Joana não esperava a visão num milagre, nem anunciada pelo anjo Gabriel. Surpreendia-a mesmo no que já enxergara, mas subitamente vendo pela primeira vez, subitamente compreendendo que aquilo vivia sempre. Assim, um cão latindo, recortado contra o céu. Isso era isolado, não precisava de mais nada para se explicar... Uma porta aberta a balançar para lá, para cá, rangendo no silêncio de uma tarde... E de repente, sim, ali estava a coisa verdadeira. Um retrato antigo de alguém que não se conhece e nunca se reconhecerá porque o retrato é antigo ou porque o retrato tornou-se pó - esta sem-intenção modesta provocava nela um momento quieto e bom. Também um mastro sem bandeira, erecto e mudo, fincado num dia de verão - rosto e corpo cegos. Para se ter uma visão, a coisa não precisava de ser triste ou alegre ou se manifestar. Bastava existir, de preferência parada e silenciosa, para nela se sentir a marca. Por Deus, a marca da existência... Mas isso não deveria ser buscado uma vez tudo o que existia forçosamente existia... É que a visão consistia em surpreender o símbolo das coisas nas próprias coisas."

CLARICE LISPECTOR
in Perto do coração selvagem, Lisboa: Livros do Brasil, s/d

D de Domingologia

[Lisboa / 2013]

R de Regresso ao Trabalho (LVI)

It's the end of the world as we know it

(and I feel fine)

[ID / Lisboa 013]

S de Solidão (ou C de Comunidade) LXI

[Abril 014]

T de "The days grow short" (X)

[...]

Assim que a estação morria,
o mar vinha buscá-la
entre salvas de limos
e restos de outros naufrágios.
Os banheiros desmontavam a praia,
arriando bandeiras friorentas
enquanto eu, rei sem reino
para trocar pelo me cavalo
regressava então ao exílio.

[...]

Inês Dias, "Tempos Vários"

in Da Capo, Lisboa: Averno, 2014

Q de "Que a alegria em mim permaneça" (VII)

Ontem.

E sempre.

MARC CHAGALL

H de "He loved beauty that looked kind of destroyed" (IX)

LA BELLE ET LA BÊTE

Em vez da luva,

o gesto, do cavalo

a fuga, da chave

o ouro, do meu espelho

o outro; em vez de

uma rosa, a rosa.

Em vez das ruínas,

o arrepio de um sarcófago

sob a seara, ou

o calor da pegada

em que a mão agora poisa,

primeira pele de uma cobra

a sujar a memória.

Essa beleza de trazer 

a vida na ponta dos dedos

e um exército inteiro

de dois gatos para guardar

fronteira nenhuma.

Inês Dias, Da Capo,

Lisboa: Averno, 2014

[ID, 04/05/014]