P de (Po)ética (LIV)

EM VEZ DE PREFÁCIO

Nos terríveis anos de Iezhov passei dezassete meses nas filas de prisão em Leninegrado. Certa vez alguém identificou-me. Então uma mulher de olhos azuis que estava atrás de mim, que de certeza nunca ouvira o meu nome, saiu desse torpor próprio de todos nós naquela altura e perguntou-me ao ouvido (aí todos falavam num murmúrio):
- É capaz de descrever isto?
E eu respondi:
- Sou.
Então algo parecido com um sorriso perpassou por aquilo que outrora fora o seu rosto.

1 de Abril de 1957

Leninegrado

- ANNA AKHMATOVA

*

Mas a vida é bastante difícil, e sobretudo quando não se consegue achar as palavras.

- ETTY HILLESUM
in Diário, Lisboa: Assírio & Alvim, 2008

C de Começar o dia com um livro novo (XXXII)

Virás sempre
fazer com que acredite
que o tempo
nesta procura
não acaba.

Gesto exigente
o teu amor alado.

E nenhum vento que nos perturbe.

Marta Chaves, Perda de Inventário,

com capa de Inês Dias e separata de Maria Manuel Viana, 

Lisboa: Alambique, 27 de Janeiro de 2015

[Inês Dias, Sintra, 05/013]

B de Biorritmo - XX b

"[...]

Ya sé, no me digás, tenés razón,

la vida es una herida absurda

[...]"

N de "No tempo em que festejavam o dia dos meus anos" - b*

"[...]

se tu soubesses vinhas comigo prò mar.

Vinhas comigo prò mar

embora as nuvens do céu

e os ventos que vêm do este e do oeste, do sul e do norte

digam ao mundo que vai haver o temporal maior que todos!"

- MANUEL DA FONSECA

[ID, Lisboa, 11/02/011]

*

P de "Portugal não é um país pequeno"

Tempos idos nada excluem
e a pouca certeza cansa. Cansa
a pobreza das alíneas à volta da idade,
e a vista não alcança.
Cansam as esferas e o céu, o apagão
nas pedras, a cinza num delírio, a terra
toda. Uma mina pegada cansa
a sombra debaixo do alpendre. Cansa
o trabalho, o usufruto, o verdadeiro cansaço. Cansa
quem cante o degelo nos desertos, o arvoredo
esvaído ao que aqui venha esporrar-se. Cansa
a caveira no lixo, a ilusão, o fim perante. Cansa
a distância no que é estar perto. Cansa
a erva da morte. Maré da sorte,
o nada sem vergonha aí ao debrum.
Cansa o verme na figueira. Cansa
a carne de palhaço, cansa
a tanta sede sem assunto.
O voo sem para onde ir
é a falta de ar.

Rui Baião, Insane,

Lisboa: Averno, 2014

[ID, Viana do Castelo, 17/08/2010]

P de Poética - XXXIV c

PAISAGEM EM 78 R.P.M.

                                A criança abaixa as sobrancelhas

e o sorvete

                                                                sobre a cabeça de lata de Camões

esquecida atentamente nos estofos normais de um Packard

                                Eu sou naquela tarde um ritmo

                sabendo de antemão um coração ferido

Sem ser necessariamente elogiado pelos plátanos

                                                                  ou saltar das fronteiras

                de São Paulo para abraçar

                     as redondilhas da vida pastoral

Os filantropos entraram com o pé direito

                          na Casa da Aventura Lansquené

                              e os pardais urravam nos ninhos

                                   feitos com cabelos de Trotsi

                          as latas de compota riam com as línguas

                                 de fora

                          o Sol se punha nos meus planos

e 

    a 

          nossa 

amante ruiva bota no pescoço um

lenço verde de Tolstoi

                          No alto

                          do Viaduto o louco colava pedacinhos de céu

                                                                                  na camisa de força

                          destruindo o horizonte a marteladas 

                                  a Morte

                                           é

                                                    um

                              REFRÃO NO CRÂNIO SEM JANELAS

Roberto Piva, Paranoia, 

São Paulo: Instituto Moreira Salles, 2009

[Lisboa, Setembro 2012]

I de "I want to ride my bike" (V)

A pêra
O pote de compota
O cair da tarde
O rio da paisagem
O verde da garrafa
Pousado sobre a mesa
Onde tu e eu estamos
A olhar eternos
Os olhos de quem nos olha
Aqui neste teatro

["Menina da bicicleta", c.1942]

Venho do mar
Venho dos montes
Sê amiga do meu repouso

Se apeteço ser rei
Ter um barco e um cão
E dos meus amigos ser amigo

Sê benigna
Se me amas

António Dacosta, A Cal dos Muros,

Lisboa: Assírio & Alvim, 1994

P de "Pelos caminhos da manhã" (V)

Ir andando por aí sem ti nos nomes, e daí vir, contigo
na ideia. Ser tocado pelo esquecimento de uma lezíria.
Ser a própria trívia. Retornar deserdado,
sem eira à beira de mim.

Rui Baião, Insane,

Lisboa: Averno, 2014

[ID, 'Intercidades', 02/014]

B de Bom Ano Novo (VIII)

I'M GOING IN

ao piano, um corpo pronto
a nascer tudo de novo

a promessa dedilhada do regresso
àquele ponto de encontro
circular, em que já não recordamos
quem somos, nem por quem

chorámos. aquecemos as mãos
batidas pelo vento, a pele funde-se
aos poucos com as asas, o sangue
com as florestas e os rios.

this is how it starts,
olhamos a manhã ao longe
à espera que nos desenhem um rosto.

Renata Correia Botelho, small song, 2.ª ed., 

com capa e desenhos de Daniela Gomes,
Lisboa: Alambique, 1 de Janeiro de 2015