C de Começar o dia com um livro novo (LVI)

SOL MAIOR

Mataram, deitaram abaixo o meu mestre de poesia. Era um telhado com muitos gatos que apareciam e desapareciam através de buracos.

Eu via-os, da varanda em frente, e aprendia a esvair a tristeza nos movimentos elegantes.

- JOÃO PAULO ESTEVES DA SILVA

(Manuel de Freitas / João-Paulo Esteves da Silva, Prelúdios, 

Lisboa, Alambique, 2020)

[ID, 'Confinamento', 03/020]

S de São João

FOGUEIRAS DE SÃO JOÃO

Labaredas na noite do meu nome
sinto arderem à margem
de um mar escuro -
e ao longo dos portos acenderem-se piras
de coisas velhas,
de algas e barcos
naufragados.

E em mim nada que possa
ser queimado,
mas cada hora da minha vida
ainda - com o seu peso indestrutível
presente -
no coração extinto da noite
me segue.

Antonia Pozzi, Morte de uma Estação, 2.ª ed., 

com sel. e trad. de Inês Dias, prefácio de José Carlos Soares e desenhos de Débora Figueiredo,

Lisboa, Averno, 2019

[ID, Porto | 018]

I de Infância (V)

 

"[...]
Olhamos para o mundo uma vez, na infância.
O resto é memória."


Louise Glück, Meadowlands, 
trad. de Inês Dias [Relógio D'Água, 2022]

I de Infância (IV)

 

"[...]
Olhamos para o mundo uma vez, na infância.
O resto é memória."

Louise Glück, Meadowlands,
trad. de Inês Dias [Relógio D'Água, 2022]





[ID, 30/06/022]

H de História de amor - b

Estudos camonianos

por João César Monteiro.

P de Poética (LII)

EU TINHA GRANDES NAUS

Os amantes esquecem. A primavera volta.

A terra treme. E passam as aves em bandos

vindas de Heligoland por detrás da serra.

O teu olhar poisava em mim: estava certo

que fosse dessa maneira. Agora esqueceste

- também está certo, a gente crê-o como tal. 

Porque passar, voltar, tremer, poisar, 

esquecer o que foi agudo e fundo

são coisas, digo bem, de todos os dias.

Os poetas lamentam-se de mais.
Gastam-se por vezes num choro muito fino,
quase impraticável. Querem ser ouvidos,
e vá de escreverem tal e tal desgraça.
Mas estão desempregados? morreu-lhes a mãe?
a chuva entra pelas solas com buracos?
Ou vão mover o mundo, as azenhas do mundo?

Se o teu olhar já não poisa em mim,
paciência, não morrerei por isso.
Iuri Gagárine lá foi pelo céu acima.
Aliás a vida tem recursos admiráveis.
"Há um futuro à espera", porque não também
uma outra mulher que no futuro me espera?
Os amantes esquecem: é que alguma coisa
os leva (recônditamente) a esquecer.
A primavera volta, as aves passam em bandos;
e a mesma terra, quando treme, treme
cheia de naturalidade. Tudo isto
fará a delícia e o horror dos nossos filhos.

Os poetas, que se lamentam de mais,
acenam com as suas dores particulares
a quem passa, que passa por outras razões.
Querem dedos suaves na testa, um calor
de lábios nas pálpebras molhadas.
São poetas, isto é, seres em aflição.
Campainhas tocando ao mais pequeno vento.
Querem ser ouvidos, consolados, tapados do frio.
Temem o desprezo, a desolação ambiente,
os cães que ladram muito alto muitas vezes.

Mas o Maio volta. É bom saber
que num dia qualquer de um destes anos
vamos todos rir e dar as mãos,
troçar do domador se ainda houver.
Os amantes amam: são coisas
da primavera.
Os poetas consertam-se: são coisas
da sua mecânica misteriosa.

Portanto não morri. Eu tinha grandes naus
aparelhadas na ribeira do coração.
Portanto não morri. Caíram árvores,
camponeses gritavam enquanto a chuva
mordia raivosamente as coisas do mundo.
"Paciência", dizia eu, "não morrerei por isso".
E esperava o sândalo e a canela.

Fernando Assis Pacheco, Cuidar dos Vivos,

Coimbra, Cancioneiro Vértice, 1963

P de Poética (LI)

"O poema é solitário. É solitário e vai a caminho."

Paul Celan

[Moinho Grande, Agosto 013]

S de Sete rosas mais tarde

Quem arranca de noite o coração do peito deseja a rosa.
Pertencem-lhe a sua folha e o seu espinho.
A esse põe ela a luz no prato,
com o seu sopro enche-lhe os copos,
só para ele sussurram as sombras do amor.

Quem arranca de noite o coração do peito e o arremessa ao alto:
não falha o alvo,
apedreja a pedra,
a esse bate-lhe o sangue fora do relógio,
o tempo faz-lhe soar na mão a sua hora:
pode brincar com bolas mais bonitas
e falar de ti e de mim.

Paul Celan

C de "(O) começo de um livro..." - ou de uma editora (III)

Regressar a casa sozinho e noite dentro
quando o silêncio das árvores da rua se acentua
e os poemas que nunca hás-de fazer te atingem
com o fragor de telhas caídas de um telhado
mesmo em cima da tua cabeça - tanta fragilidade
E por fim entrar em casa, ordeiramente
A essa hora todo e qualquer remorso
é coisa de somenos, importante sim
para dormir, para brincar, só a morte
Ursinho de peluche no travesseiro
da cama - a tua morte

Rui Caeiro, Sobre a nossa morte bem muito obrigado,
com capa de Luís Henriques e arranjo gráfico de Inês Mateus

Lisboa: Alambique, 18 de Abril de 2014

[1.ª ed.: &etc, 1989]

P de PELOS CAMINHOS DA MANHÃ

para a Inês

Os do teu tempo, coitados,
não vão achar bem o título.
Pudessem ao menos perceber
que não existe tempo
ou que "real" (por exemplo)
é a navalha firme
que se fechará em breve,
anulando os gestos todos.

Quero, na verdade, que se
lixem. Acordei com esse verso,
abri a porta ao nevoeiro (é uma
observação meteorológica)
e seguimos, em silêncio,
até ao extremo da lezíria.

Pássaros que nunca vira
insistiram em acompanhar-nos,
pela estrada de areia breve
onde tantas vezes caí de bicicleta.
Quase gostei de estar vivo -
vivo, ao teu lado, naquela manhã de Março.

Pássaros, uma papoila isolada,
a sombra do mais castanho dos cavalos
diziam-me que a morte
se calava só para que te pudesse ver.
Enquanto as nuvens, já sem cor, passavam.

Manuel de Freitas, Terra Sem Coroa (Teatro de Vila Real, 2007)

E de "É assim que se faz a História. Sem palavras a mais." (XXXV)

AS PAREDES DO SENTIDO TÊM DE FACTO BOLOR

Está tudo bem. O céu do Ocidente

decai, os índices da Bolsa mantêm-se

estáveis, catastroficamente presentes

na vida de cada um de nós

- aqueles que adiam o amor e

que sempre gostaram tanto 

de mentiras certas e portáteis.

O céu do Ocidente, em Lisboa, é

um fundo negro de asfixia e paixão

onde apenas estrelas moribundas 

nos lembram que existe um olhar míope

- enquanto o milénio finda

com as suas máquinas de triturar canções,

os tão pequenos ardis que promovem

a derrota. O sangue parado, no chão.

E os índices da Bolsa como raparigas 

novas nos infatigáveis jornais

por ler, ao lado dos cigarros, ajudam-nos

a esquecer os cancros que uma moral suspeita

soletra. Será isto a vida? Também.

O telemóvel de Prometeu dá-nos

indicações precisas sobre a ignorância,

observa o fuso horário do desespero.

Modos de pavor, em suma,

que em qualquer tempo seriam

esta mão ocidental e fria

que escreve para ninguém ouvir

o nada que tem (terá?)

para dizer na noite corrompida.

As coisas são assim, paciência, 

e aglutinam-se, em dígitos complicados,

o novo Peugeot pensante,

terapias por cumprir de Burton:

a melancolia nos ossos, as fezes da amada

sob a cabeça amante,

enquanto um airbag trocista

nos obriga a uma vida 

que se gastou tão gasta

e que rescende nula

nos mais variados aspectos.

Pois é.

Manuel de Freitas

in A Última Porta, selecção e posfácio de José Miguel Silva,

Lisboa:  Assírio & Alvim,  2010

N de "Na casa de Julho e Agosto" (IV)

NESTE SILÊNCIO

         

Neste silêncio oculto onde as tuas mãos se deslumbram a cada movimento, subsistimos com o peso do crepúsculo e a miséria da guerra.

Inútil a nossa vida, inútil a vida dos outros, quando o amor é um pássaro dentro duma gaiola no deserto. Inútil toda a simbologia funcional das imagens, porque ao homem é dado o sonho com o sentido das coisas.

De bruços sobre a areia, descanso as pálpebras no mar. A minha ociosidade é um peixe de prata adormecido nas ondas, um barco sem dono ancorado na doca. E hei-de morrer assim contigo, companheira ou ilusão do meu cansaço, porque a verdade que trouxemos é um trapézio vasio num circo em ruínas, uma flor no trapézio e muitos gatos a assistir até ao dia nunca mais do horizonte livre.
 
       

António Barahona da Fonseca, Poemas e Pedras,

Lisboa: edição do autor, 1962



[ID, Nazaré / Agosto 013]

M de Merry Little Christmas (II)

 

"[...] 

No Natal, uma amiga mandou-me um cartão de boas festas da Unicef com um Anjo da Anunciação de Fra Angelico. Tenho-o em exposição no meu quarto e, quando quero rezar, olho para ele. Mas não sou contemporânea de Fra Angelico. Não posso tomar café e tagarelar com ele nos cafés como posso fazer com a amiga que me enviou o anjo dele pelo Correio. Por isso o Anjo da Anunciação de Fra Angelico, que é tão bonito, pode também ser doloroso. Fra Angelico já morreu. E não é a beleza do anjo de Fra Angelico que me garante que Fra Angelico ressuscitará.

Um poema de Rimbaud está cheio de violência. Há muita beleza na expressão dessa violência. E isto é terrível. Preferia que Rimbaud não estivesse ferido a ponto de escrever daquela maneira? Preferia. Mas não posso dizer isto assim.

A arte é feita para construir a paz. Não é um esgrimir no vazio. Não pode ser. Olho para o Anjo da Anunciação de Fra Angelico. Parece-me belíssimo. É vermelho e dourado. É verde e azul. Mas, ao escrever assim, parece-me que estou a evocar o poema de Rimbaud intitulado «Voyelles». A arte é um modo de lidar com a ausência. E por isso é tão preciosa e tão perigosa. Nunca é a alegria da presença."

- ADÍLIA LOPES (1960-2024)

A de Amor

CONTA-MO OUTRA VEZ
                           
                               

Conta-mo outra vez: é tão bonito
que não me canso nunca de escutá-lo.
Repete-me, uma vez mais, que o par
do conto foi feliz até à morte,
que ela não lhe foi infiel, que ele nem sequer
pensou em enganá-la. E não te esqueças
de que, apesar do tempo e dos problemas,
continuavam cada noite a beijar-se.
Conta-mo mil vezes, se faz favor:
é a história mais bela que conheço. 

        

Amalia Bautista, Coração Desabitado,
com sel. e trad. de Inês Dias, desenhos de Débora Figueiredo,
e arranjo gráfico de Pedro Santos, Lisboa, Averno, 2018

J de 'Joie de Vivre'

 

J de Jukebox (II)

J de Jukebox

 

P de "(As) Praias Obscuras"

«[...] "Quero a alegria de um barco voltando" é dos melhores versos que conheço. 

Corrijam-me, se estiver errado.»

Manuel de Freitas, Ubi Sunt

(Averno, 2014)

N de "Nous deux encore" (XI)

 

Giorgio de Chirico, "A Nostalgia do Infinito" (1911)

N de "Nous deux encore" (X)