R de Realizar (XIII)

P de (The) Privacy of Rain - XLVI b

"[...]

Durante alguns breves e fabulosos momentos, são livres.

Não ainda pássaros. Mas já não humanos."

ALLAN GRAUBARD

(pela voz da Ana)

L de (A) Luz da Sombra (XXXVIII)

Mário Botas

in Aventuras de um Crâneo e outros textos,

Lisboa: Averno, 2013

S de Santos Populares (III)

Noite de Santo António / 013

R de Regresso ao Trabalho (LII)

Les très riches heures du Duc de Berry, 1412-1416

E de Epígrafe (IV)

P de Poética (XLVI)

Meu samba não se importa que eu esteja numa
De andar roendo as unhas pela madrugada
De sentar no meio fio não querendo nada
De cheirar pelas esquinas minha flor nenhuma

Meu samba não se importa se eu não faço rima
Se pego na viola e ela desafina
Meu samba não se importa se eu não tenho amor
Se dou meu coração assim sem disciplina

Meu samba não se importa se desapareço
Se digo uma mentira sem me arrepender
Quando entro numa boa ele vem comigo
E fica desse jeito se eu entristecer

P de "Pássaros de acaso" (VI)

O POETA

Não vamos encontrar O Poeta

nas suas palavras. É por isso que

visitamos as suas casas

ou os seus túmulos, ou os seus rios.

Não há espaço num poema

para O Poeta, apenas o dito

e, às vezes, memórias.

Visitamos os países de poetas

estrangeiros para os encontrarmos arruinados,

para testemunharmos, onde antes palavras

havia, entulho, estátuas decapitadas

e aves, aves canoras engaioladas.

John Mateer

in Telhados de Vidro n.º18,

Lisboa: Averno, Maio de 2013

[Bertold Schenkelbach, Drohobycz, 1925–1939]

B de Biorritmo (CLV)

[...] To the question: "What do I do? What do I produce?" there was an honourable, well-wishing, effective answer, at any rate an answer in conscience - for this was the scope of his conscience; but to the question: "Who I am?" there was none. Many human beings have no knowledge of themselves except as effects. They carry within them no reconciliation of these effects, no sense of a realized or realizable individuality, no origin of the notes they give out,. They are neither musicians nor children singing; they are gramophones, mass-produced - effect-makers, good or bad. Of these, some are content, as Severidge was not; they think complacently in terms of effect, as a gramophone might be supposed to think as it came off the production-line. But some are unhappy as a gramophone might be which was aware of music's cause and that it was itself empty of this cause. Severidge resembled such a gramophone. In business, his effect-making had such a perfection which, like all perfection in its own kind, was beautiful , and, while he exercised this faculty, he had a sense of flawlessness, of innocence. He felt then: I am a good man, as a gramophone might feel: I am a good gramophone. But, observing others at school and in later life, he had found that certain men were to him what musicians are to gramophones - often extremely incompetent, but still musicians, aware of music within them; often untrue to their truth but recognizing it as theirs, their very own, the nature of their being, their stem, root and seed, their link with Earth, their unity with Nature, their not.being-lonely, their not-being-sterile-or-dead.

[...]

Charles Morgan, The Judge's Story,

Londres: MacMillan, 1950

R de Rebeca (XVII)

UM CÃO O MAR

Por detrás da persiana o mar
com a imagem de um latido.
Lançado por um cão ago
ra morto. Que novamente
parece um ser humano
a soluçar. Por detrás da
persiana toda a noite
tudo o que se movimenta.

No jardim o vento é um cír
culo à volta da paisagem.
Em torno da figura sonora do
mar. Tudo são as fases
do labirinto. Espaço noctur
no de ninguém. Solidão
rarefeita em ecos.
Odoríferos como o vácuo.

Fiama Hasse Pais Brandão, Âmago I / Nova Arte,

Porto: Limiar, 1985

R de Rasura

[...] 

Nessa escuridão vi, e ainda consigo ver, brasas de memória atiradas para o mato ressequido, uma paisagem prestes a arder com uma raiva implacável.

John Mateer, "A  rasura"

in Cão Celeste n.º3, Lisboa, Maio de 2013

[Lisboa, 18/05/013]

O de "O tempo passa como cinza branda"

CEMITÉRIO INGLÊS

a Álvaro García

Escuta a reza suspensa da cigarra,

a oração do cipreste no seu voo esguio,

o silêncio devoto da cal e do muro

abraçando-se sedentos às plantas.

Aqui há náufragos do mar e da vida,

poetas, párias, amantes que tentaram

deter a brevidade das violetas,

juntos para sempre osso com osso.

O céu explode neste dia de agosto.

Riem as dálias e ouve-se o rumor

da estrada próxima.

Um banco à sombra, a madeira húmida, os pássaros.

Pensas em qual será o teu lugar no mundo.

Continua a rezar por ti a cigarra.

María Paz Moreno, Invernadero,

Sevilha: Renacimiento, 2007

[Trad. ID]

 

C de Carrosséis (XVI)

O carrossel:

Subi pela primeira vez para um carrossel quando tinha onze anos em Lausana, - pela segunda vez anteontem, nas colinas Vorobiov, o dia do Espírito Santo, com Alia, que agora tem seis anos. Entre estes dois carrosséis - toda uma vida.

*

O carrossel! - A magia! O carrossel! - a felicidade! O primeiro dos sete céus! Repleto de estrelas, carregado de sons, o primeiro pobre e popular céu infantil da terra!

Apenas a sete vershóks do solo - mas o pé já não está sobre a terra! Já não há regresso! É uma sensação de irrevogabilidade, de condenação ao voo, de ter entrado num círculo...

O carrossel é um planeta! Que música de esferas emite a sua coluna que ressoa! Não é a terra que gira sobre o seu próprio eixo, é o céu que gira sobre o seu! A fonte do som está oculta. Depois de nos termos sentado já não vemos nada. Cai-se num carrossel como num torvelinho.

Os leões heráldicos e os cavalos apocalípticos, não são por acaso os fantasmas das feras com as quais Baco inundou o seu navio?

Céu de flagelante - promessa de fidelidade dos planetas - coluna de Memnon sob um sol que não declina... O carrossel!

Marina Tsvietaieva, Indícios Terrestres,

Lisboa: Relógio D'Água, 1995

António Sena da Silva, Lisboa / 1957

S de "Semantics won't do" (XXI)

 

F de Fazer Fotografia (LXXV)

António Sena da Silva, 1954

S de "Semantics won't do" (XX)

P de Poética (XLV)

ESCREVER

Se eu pudesse havia de transformar as palavras
em clava.

Havia de escrever rijamente.

Cada palavra sêca, irressonante, sem música.

Como um gesto, uma pancada brusca e sóbria.

Para quê todos este artifício da composição sintá-
tica e métrica?

Para quê o arredondado linguístico?

Gostava de atirar palavras.

Rápidas, sêcas e bárbaras, pedradas!

Sentidos próprios em tudo.

Amo? Amo ou não amo.

Vejo, admiro, desejo?

Ou sim, ou não.

E, como isto, continuando.

E gostava para as infinitamente delicadas coisas
do espírito...

Quais, mas quais?
Gostava, em oposição com a braveza do jogo da
pedrada, do tal ataque às coisas certas e negadas...
Gostava de escrever com um fio de água.
Um fio que nada traçasse.
Fino e sem cor, medroso.

Ó infinitamente delicadas coisas do espírito!
Amor que se não tem, se julga ter.
Desejo dispersivo.
Vagos sofrimentos.
Ideias sem contorno.
Apreços e gestos fugitivos.
Ai! o fio da água, o próprio fio da água sobre
vós passaria, transparentemente?
Ou vos seguiria humilde e tranquilo?

Irene Lisboa, Outono havias de vir,

Lisboa: Seara Nova, 1937

[Lisboa, 18/05/013]

L de (A) Luz da Sombra (XXXVII)

[Sintra, 18/05/013]

P de Poética (XLIV)

P de "Pássaros de acaso" (V)

 

 

 

[...]

The quill from a buzzard
The blood writes the word
I want to know am I the sky
Or a bird

[...]

 

CANCIÓN FINAL

Las rosas de papel no son verdad

y queman

lo mismo que una frente pensativa

o el tacto de una lámina de hielo.

Las rosas de papel son, en verdad,

demasiado encendidas para el pecho.

Jaime Gil de Biedma, Las personas del verbo,

Barcelona: Seix Barral, 1996

T de de "(um) torso dobrado pela música" (XIII)

- um poema de Edna St. Vicent Millay.

H de "He loved beauty that looked kind of destroyed" (VII)

"Ainda que fale da decadência, do desaparecimento e do abandono, o seu trabalho é composto de imagens muito belas e sedutoras. Isso não é um paradoxo?

Eu não sei como é que as pessoas chegam ao meu trabalho, mas sei que, de algum modo, ficam contagiadas por certo modo de ver. E isso resulta de eu conseguir descobrir beleza em algumas das coisas para que olho: é como se ao fim de algum tempo, e para sobreviver, a decadência se transformasse num resto de beleza. Porque, se eu não conseguir amar as coisas que fotografo, não consigo sobreviver."

Entrevista de Nuno Crespo a Paulo Nozolino

in "Revista 2", Público, 12/05/2013

*

"[...] Fiz um curso rápido nas Belas Artes e escolhi Fotografia.

Por causa de um fotógrafo, uma fotografia?

Não. Com 17 anos tinha uma namorada que eu adorava e que acabou tudo. Estávamos no Parque Eduardo VII. Como é que pode ser se eu nem tenho uma fotografia tua? Corri a casa e fui buscar uma Kodak Instamatic do meu pai que ainda tenho. Tirei-lhe várias fotografias e nunca mais a vi. Não estava tudo perdido."

Entrevista de Clara Ferreira Alves a Paulo Nozolino

in "Revista Única", Expresso, 29/01/2011

E de Estado da nação (VI)

[Lisboa, 11/05/013]

 

VISÃO II

 

 

No óculo aparecem ao longe

cidades em chamas:

morrem os fogos ficam as ruínas

 

A quem mais pedir contas

senão a Prometeu

A nossa caixa de fósforos

fechada e bem fechada

sempre assim a mantivemos e podemos

em qualquer altura provar

que não falta nenhum fósforo

para nos ilibarmos.

 

 

Günter Kunert

(tradução de Leopoldina Almeida)

 

 

 



[Fotografia de Ferdinando Scianna, Sicília/1960]
 

P de Poética - XLIII b

P de Paredes frias (II)

TEMPOS VENTOSOS

 

 

Com movimentos desajeitados

as árvores reagem

ao vento

Se não tivessem raízes punham-se

em fuga

escorraçadas e estéreis

em rebanhos desordenados a caminho

dum lugar onde nada nem ninguém

as quisesse vergar

 

Subitamente

que vastidões vazias!

 

 

Günter Kunert

(trad. de João Barrento)

 

 

 

 

[Lisboa, 05/05/013]

 

D de "Deve ser com certeza um sítio muito triste" - VII

 

 

Danação,

um filme de Béla Tarr (1988)

 

S de "Semantics won't do" (XIX)

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXV c

ENTARDECER NO SUBÚRBIO

Aqui o ar circula tranquilo.

Aqui brilha um candeeiro a gás e

ali outro. Aqui cheira a lilases

e ao fumo 

de uma locomotiva perdida.

Os ruídos chegam mais longe

do que de dia, levados

por asas negras.

Atrás da sebe cada palavra dita

é aquilo que era no princípio: um começo.

Assim

só mais tarde os que falam

assumem as suas palavras, de estranhos

passam a vizinhos, rodeiam-se 

dos seus jardins, de ruas acidentadas,

de carris de comboios, de Universo:

Faça-se subúrbio.

Faça-se noite.

Faça-se silêncio. 

Por esta noite

suspendo a criação.

Günter Künert

[Trad. de Fernanda Portela 

in 90 Poemas de Günter Kunert, Lisboa: apáginastantas, 1983]

A de Amor (XXII)

FICÇÃO

Há uma eternidade
tal como a imagino
movimento continuado
dança
ao som de uma canção antiga na penumbra
de um bar velho e sebento
no cheiro a suor e pó-de-arroz
de um par
de um corpo estranho mas íntimo
abraçado em melodia sempre igual
uma valsa lenta talvez
algo arrastada arrebatada
e que também às vezes uma voz escondida
cantasse: Dream a little dream of me
e os nossos lábios se beijassem
como se estivessem
milénios distantes de nós
à luz de candeeiros de resto bem vulgares
que me encadeiam.

Günter Kunert

[Tradução de José Ribeiro da Fonte

in 90 Poemas de Günter Kunert, Lisboa: apáginastantas, 1983]

P de Poética (XLIII)

E de Estado da nação (V)

 

 

Truman Capote, A Árvore da Noite,

Lisboa: Livros do Brasil, s/d

P de Paredes frias

[Lisboa / Abril 013]

R de Rebeca (XVI)

 

HISTÓRIA DE CÃO

 

 

eu tinha um velho tormento
eu tinha um sorriso triste
eu tinha um pressentimento

tu tinhas os olhos puros
os teus olhos rasos de água
como dois mundos futuros

entre parada e parada
havia um cão de permeio
no meio ficava a estrada

depois tudo se abarcou
fomos iguais um momento
esse momento parou

ainda existe a extensa praia
e a grande casa amarela
aonde a rua desmaia

estão ainda a noite e o ar
da mesma maneira aquela
com que te viam passar

e os carreiros sem fundo
azul e branca janela
onde pusemos o mundo

o cão atesta esta história
sentado no meio da estrada
mas de nós não há memória

dos lados não ficou nada

Mário Cesariny, Manual de Prestidigitação,

2ªed. revista, Lisboa: Assírio & Alvim, 2005

 

 

 

 

Francis Bacon, "Study of a dog", 1952

 

E de Epígrafe (III)

 

"[...] É de enlouquecer, se se pensa no caso: dormir, ter um sonho, recordá-lo... e vendê-lo. E correr com o dinheiro à taberna mais próxima! Sabe o que isto parece, menina? Assemelha-se à vida.

[...]"

 

Truman Capote, "O Homem Que Comprava Sonhos / Master Misery"

in A Árvore da Noite, Lisboa: Livros do Brasil, s/d

 

 

M de Museu Imaginário - c

[Ontem, em Lisboa]

M de Museu Imaginário - b

André Malraux, "Le Musée Imaginaire", 1947

 © Maurice Jarnoux

E de Epígrafe - II b

 A PORTA QUE SE FECHA

Tu bem o vês, irmã: estou cansada,

cansada, gasta, enfraquecida,

como o pilar de um portão estreito

à entrada de um imenso pátio;

como um velho pilar

que toda a vida

impediu a violenta fuga

de uma louca aí fechada.

Oh, as palavras prisioneiras

que batem, batem

furiosamente

à porta da alma

e a porta da alma

que pouco a pouco

cruelmente

se fecha!

E todos os dias a passagem se estreita

e todos os dias o assalto é mais forte.

E no último dia

- eu sei-o bem -

no último dia

quando um único raio de luz

se derramar pela fresta restante *

no seio das trevas,

então haverá a onda monstruosa,

o choque terrível,

o uivo mortal

das palavras não nascidas

em direcção ao último sonho de sol.

E depois,

atrás da porta para sempre fechada,

haverá a noite plena,

a frescura,

o silêncio.

E depois,

com os lábios fechados,

com os olhos abertos

sobre o misterioso céu da sombra,

haverá

- tu bem o sabes - 

a paz.

Antonia Pozzi, Morte de uma estação,

Lisboa: Averno, 2012

* in Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias,

Lisboa: Averno, 2013, p.5

A de Abril (II)

[Santarém, 25 de Abril de 2013]

S de "Semantics won't do" (XVIII)

C de "(O) começo de um livro..." - ou de um dia (II)

Our share of night to bear,
Our share of morning,
Our blank in bliss to fill,
Our blank in scorning.

Here a star, and there a star,
Some lose their way.
Here a mist, and there a  mist,
Afterwards - day!

in Poems of Emily Dickinson,

com desenhos de Helen Sewell,

Connecticut: The Heritage Press, 1952

O de "O mundo está escuro: ilumina-o." (XXIX)

 

 

[...]

 

my eyes burn and claws rush to fill them
and in the morning after the night
i fall in love with the light
it is so clear i realize
that here at last i have my eyes

[...]

 

O de "O mundo está escuro: ilumina-o." (XXVIII)

     Não aderimos a uma crença por ela ser verdadeira (todas o são), mas porque uma força obscura a isso nos impele. Quando essa força nos abandona, é a prostração, a derrocada, a conversa com aquilo que resta de nós próprios.

     Cioran é um iluminador: um homem ultra-religioso que quase ultraja a religião.

     No intervalo deste quase (equilíbrio no gume de uma lâmina de barba do tamanho do mundo), Cioran conversa com Deus e olha-nos do interior do seu diálogo, tornado, mediante a escrita, num solilóquio subterrâneo.

     Lá, onde ele se movimenta, a luz penetra por múltiplos orifícios: impõe-se reuni-la num único foco com a ajuda das trevas multiplicadas.

     O trecho que cito atrás iluminou-me: é uma luva na minha mão direita; a força obscura, referida por Cioran, é-me absolutamente familiar.

     A iluminação, porém, não anula a sombra: a luz de uma coincidência é fugaz; só subsiste, fulgurante, a recordação perene da surpresa.

António Barahona, As Grandes Ondas,

Lisboa: Averno, 2013

  

[Cioran, L'Élan Vers le Pire, fotografias de Irmely Jung,

Paris: Gallimard, 1988]

V de Vista para um saguão (III)

 

 

[o Barnabé a espreitar o regresso da Primavera,

esta manhã.]

 

E de Encontro (II)

XVI

 

 

À flor da pele. O vermelho esfacelado, a

continuada linha preta, os olhos

vivos ou parados

olham para os degraus sujos da

vida - têm todos a mesma expressão

concentrada e ausente

um ponto, um traço no suceder solene - a

verdade imaterial. E logo

 

a bronquidão asmática dos pombos

a mobilidade leve da arvéola

o clamor de amorio dos pavões. E logo

 

uma grande alegria

quando dois estranhos se encontram, quando

de noite

ao fim de escavarem o túnel das suas vidas -

     em cada extremo, Aleluia - os dedos se encontram, e

logo

a cisterna dos rostos.

 

 

 

João Miguel Fernandes Jorge

in João Miguel Fernandes Jorge e Jorge Pinheiro, Oferenda,

Porto: Modo de Ler, 2012

 

P de Perder a cabeça (X)

[Paris, 1950]

A de Aniversário (XIII)

 

 

Jacopo da Pontormo, "Retrato de Alexandre de Medicis", séc. XVI

(Museu Nacional de Arte Antiga, Lisboa)

P de Paisagem urbana - VII b

P de Paisagem urbana (VII)

[Lisboa, 15/04/013]

P de "Pássaros de acaso" - IV b

P de "Pássaros de acaso" (IV)

[Lisboa, 15/04/013]

H de Humanidade (VI)

UMA MORTE RÁPIDA

It is not.

Samuel Beckett

[...]


*

As três ante-câmaras da morte: a "cozinha" 

e "sala" da cesta, e este aquário de restaurante

a quem também poderíamos chamar "despensa". A lagosta

arrasta-se junto ao fundo e bate no vidro

duas vezes, as pinças envoltas em elásticos.

A previsão é de tempestade. Lê-a 

no vidro, meu elegante, moreno e belo estranho;

é a mesma para todos nós afinal -

um breve mergulho: de olhos virados

para o fogo.

Robin Robertson

[Trad. ID]

[Harpo Marx desenhado por Dali,

com uma maçã e uma lagosta na cabeça]

L de (A) Luz da Sombra (XXXVI)

[Lisboa, 06/04/013]

P de "Pássaros de acaso" (III)

ECO

Nada se perdeu, querido ser,

Nada se perde nunca;

A palavra por dizer

Não está exausta, pode ainda ser ouvida.

Música que mancha;

O silêncio permanece...

Oh, o eco está por toda a parte, pássaro inarmadilhável.

Lawrence Durrell, Alexandria,

sel. e trad. Luís Nogueira,

Coimbra: Fenda Edições, 1982

C de Começar o dia com um livro novo (XXV)

SANTOS MÁRTIRES (LX)

e quando (a meio do Inverno) já só contamos com a frialdade dos dias
afundados numa tarde azul - a luz oblíqua desferida sobre a cristaleira -
mantas herdadas de dezembros mais frios afogadas numa feérica luz
de últimos dias («viste o meu espelho»); quase silêncio e a televisão acesa

lá muito em baixo, alguns vultos de casais junto das águas do lago –
à margem da toada dos cães que latem (aqui ao lado) no logradouro vizinho
e dos filhos de estranhos que choram em apartamentos de outros prédios;
(«o espelho») a vaga toada de uma festa no terraço - uma boda de Inverno

apagam-se as gambiarras; um morrão pontuando o reflexo de uma janela -
logo um instante dourado que sobre tudo se abate e (tudo) transforma em silêncio;
fitando a escuridão das águas e as lantejoulas varridas pela brisa para o lodo da margem:
ao fundo da sala, sempre a luz sobre a cristaleira a morrer às nossas costas

Alexandre Sarrazola, View-Master,

Lisboa: Língua Morta, 2013

[Obrigada, Alexandre]

M de Museu Imaginário - XXVI b

 

[Lisboa / Fevereiro 013]

 

R de Rebeca (XV)

[05/04/013]

R de (O) rio da minha aldeia (VI)

CASTELO DA PENA

 

 

 

Velha casa de Sintra. À demorada parede

chegou o  musgo do outono.

Trouxe comigo as duas raparigas que

me enviaste, em fotografia, na última

carta. Demorado oval

vindo de longe, rosto que foram no

início do século passado.     À sua

entrada sentaram-se de vestidos brancos com

rendas de Benavente no colar do peito.

 

Deram as mãos, grato sorriso

pelo tempo que lhes foi futuro.     Botas bem

atacadas, espreita a brancura da meia, realce da

pele queimada pelo sol da beira Tejo. Esfolões

na correria.     "Foram avós e entraram

num poema que nunca leste. Uma delas

lembrava-se de ter beijado a mão ao rei Manuel

por altura de uma cheia memorável."

Não sei a desrazão das duas

meninas desenhadas num cenário de rebentação

ribeirinha.     Ondas do mar do Tejo.

Olhos plenos de uma noite serena quando um

rapaz, o remador, lhes falou em voz baixa no vão de uma janela

até perceber qual lhe oferecia o riso mais eterno.

 

Descansa o remador, com uma história de

afogado nos lábios. Vai contar: "esse bocado de

carne"     Nos vidros das janelas

o resplendor da serra bate no espelho

de prata; clarão cerrado no óleo dos retratos.

Não sei que pé direito das raparigas

chutou a morte com um ruído surdo - o

remador, aquele que se põe a contar afogados sonhos

 

desce, sobre a vila, a névoa de outono; as meninas,

amarrotado laço no escuro, submergem na

terra amolecida da lezíria. "Fúcsias envasadas no mês

do inverno", oiço os lábios do remador.

Uma noite longínqua no castelo de Sintra. Remador

de um tempo perdido,

em voz baixa

indica o assento na sombria barca, rema o clamor

no deserto do rio.

 

 

João Miguel Fernandes Jorge, Castelos - I a XXXV,

Lisboa: Averno, 2004

 

O de "O mundo está escuro: ilumina-o." (XXVII)

"[...] A woman came to a window with a candle and some mess she was making, and then that was gone and there was no light anywhere but the moon. [...]"

Gerard Manley Hopkins

Jacques Prévert, "La lune" (colagem)

L de Leituras paralelas (III)

S de Sol - b

"J'ai tout donné au soleil

Tout sauf mon ombre"

Guillaume Apollinaire

F de "Falar separa, também."*

* Albert Camus

R de Regresso ao real (VII)

MEU DUPLO

1

A edição que circula de mim pelas ruas
Foi feita sem o meu consentimento.
Existe a meu lado um duplo
Que possui um enorme poder:
Ele imprimiu esta edição da minha vida
Que todo o mundo lê e comenta.

Quando eu morrer a água dos mares
Dissolverá a tinta negra do meu corpo,
Destruindo esta edição dos meus pensamentos, sonhos e amores
Feita à minha revelia.

Murilo Mendes

P de Páscoa Feliz (V)

M de Museu Imaginário - X b

[Azulejinhos/Algures junto ao Tejo]

B de Biorritmo (LXXI)

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.


¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.


Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.


Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.


¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.


En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.


¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.


Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.


¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".


En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Federico García Lorca, "Pequeño Vals Vienés"

I de Intimidade - II b

[Lisboa, 27/03/13]

I de Intimidade (II)

CADÁVER ESQUISITO HETERODOXO COM JOÃO RODRIGUES NO CAFÉ GELO EM 1961

Intimidade côr de bombazina
a cercar uma aranha de bambú
passa um polícia a cheirar a benzina
parte-se uma vidraça e surges tu

Sobrenadavam carpas na baía
um novo ritmo que vem de Las Vegas
daquele lado já nada se ouvia
quadrilha de gaivotas quase cegas

Por dentro era o som dum violino
por fora havia um vago marulhar
menos que nunca penso no destino
e bebo a tua sombra devagar.

António Barahona, O Som do Sôpro,

Lisboa: Poesia Incompleta, 2011

C de "C'était lors de mon premier arbre" (II)

[...]

Hoje, se vou a Benfica, não encontro Benfica. Os pavões calaram-se, não sobra nenhuma cegonha na palmeira dos Correios (já não existe a palmeira dos Correios e a quinta dos Lobo Antunes foi vendida), o senhor Silvino, o senhor Florindo e o senhor Jardim morreram, ergueram prédios no lugar das casas, mas eu suspeito que por baixo destes edifícios de cinco e seis e sete e oito e nove andares, num ponto qualquer sob estas marquises e estas sucursais de banco, o senhor Paulo ainda conserta, com guitas e caniços, as asas dos pardais, a dona Maria Salgado ainda trota, de vivenda em vivenda, com a Sagrada Família, na sua redoma embaciada, o Lafaeite e o Jaurés jogam ao virinhas, na Calçada do Tojal, cercados de vasos de manjerico e madrinhas de chinelos. Não há pavões nem cegonhas e contudo a acácia dos meus pais, teimosa, resiste. Talvez que só a acácia resista, que só ela sobeje desse tempo como o mastro, furando as ondas, de um navio submerso. A acácia basta-me. Arrasaram as lojas e os pátios, não tocam o "Papagaio Louro" no sino, mas a acácia resiste. Resiste. E sei que se fechar os olhos e encostar a orelha ao seu tronco, hei-de ouvir a voz da minha mãe a chamar

- Antóóóóóóóónio

e um miúdo ruço atravessará o quintal, com um saco de berlindes na algibeira, passará por mim sem me ver, e sumir-se-á lá em cima, no quarto, a sonhar que ao menos a mulher do Sandokan não o obrigaria nunca a comer puré de batata nem sopa de nabiças durante o tormento do jantar.

António Lobo Antunes, "Elogio do Subúrbio"

in Crónicas, Lisboa: Publicações D. Quixote, 1995

I de "I'm building a still to slow down the time" - b

Não interessa se falho na tarefa,

ao fim e ao cabo o imutável sempre

continuará imutável, e nada

somo ou tiro. A lua estará quieta

despertando-me sempre. Enquanto as margens

continuarão rasgadas pelo mar.

O sol continuará esse implacável

assombro. Sempre haverá uma aranha

a vomitar cristal e seda juntos.

Sempre haverá névoa. E continuará

a feroz ternura das tuas mãos.

Amalia Bautista, Estou Ausente,

trad. Inês Dias, 

Lisboa: Averno, 2013

[Lisboa, 19/03/13]

Y de "You must believe in spring" (VI)

Vittore Carpaccio, "Retrato de um cavaleiro", 1510

[Museu Thyssen-Bornemisza, Madrid]

Y de "You must believe in spring" (V)

 

 

"Winter weather is not my soul
But the biding for spring

[...]"

 

L de Leituras paralelas (II)

[Hoje, a caminho do trabalho.]

Y de "You must believe in spring" (IV)

AS ANDORINHAS

As andorinhas giram miram viram, piam piadas, microfilmam a nuvem, sobrevoam casos, sobrevoam casa, quebram fios, quebram copos, falam mal de mim, falam mal de mim. Não existe mam, não existe mem, não existe mom, não existe mum. Portanto elas falam mal de mim. Giram, miram, piram.

As an-dorinhas: na minha infância houve uma Dorinha quase sem peitos, mas cheirava bem. Quebrava sempre copos. 

O céu é adorável, andorinhável, andorável, acoplável com a terra, inquebrantável.

Ditado pisano: "per l'Annunziata la rondine è arrivata; e se non è arrivata per strada o è malata."

Murilo Mendes

[Hoje, no regresso da Primavera e da família de andorinhas que mora no saguão.]

Y de "You must believe in spring" (III)