A de "A poesia é o menos"

"Onde não possas amar, não te demores (Eleanora Duse)"

Eastwood da Silva, 535 Máximas,

Lisboa, &etc, 1999

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - IX

IX.

Quando o melro desapareceu de vista
Marcou o limite
De um de muitos círculos.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Santarém, 06/013

- em exposição no Paralelo W]

F de "(Une) Famille d'Arbres" (VII)

AUTOBIOGRAPHY

In my childhood trees were green

And there was plenty to be seen.

Come back early or never come.

My father made the walls resound,
He wore his collar the wrong way round.

Come back early or never come.

My mother wore a yellow dress;
Gentle, gently, gentleness.

Come back early or never come.

When I was five the black dreams came;
Nothing after was quite the same.

Come back early or never come.

The dark was talking to the dead;
The lamp was dark beside my bed.

Come back early or never come.

When I woke they did not care;
Nobody, nobody was there.

Come back early or never come.

When my silent terror cried,
Nobody, nobody replied.

Come back early or never come.

I got up; the chilly sun
Saw me walk away alone.

Come back early or never come.

Louis MacNeice, Collected Poems,

Londres, Faber and Faber, 2007

V de Viagens (VII)

Cascais-Lisboa, 18/10/013

E de Epígrafe (II)

BARCELONA IN WARTIME

In the Paralelo a one-legged

Man sat on the ground,

His one leg out before him,

Smiling. A sudden sound

Of crazy laughter shivered

The sunlight; overhead

A parrot in a window of aspidistras

Was laughing like the dead.

Louis MacNeice, Collected Poems,

Londres, Faber and Faber, 2007

*

ENUMERAÇÃO

As pessoas demoram-se pouco na rua; olham.
Os números sobre as portas não significam nada.
O carpinteiro prega uma mesa estreita e comprida.
No poste telegráfico colam uma lista de nomes.
Um pedaço de jornal ficou preso nos espinhos: zumbe.
Sob as folhas das videiras estão as aranhas.
Uma mulher saiu de uma casa e entrou noutra.
A parede amarela, de fresco, com reboco caído.
Uma gaiola com um canário na janela do morto.
 

 Yannis Ritsos (trad. Custódio Magueijo)
in Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias,
Lisboa: Averno, 2013

S de Sense of Snow (XII)

SNOW

The room was suddenly rich and the great bay-window was

Spawning snow and pink roses against it
Soundlessly collateral and incompatible:
World is suddener than we fancy it.

World is crazier and more of it than we think,
Incorrigibly plural. I peel and portion
A tangerine and spit the pips and feel
The drunkenness of things being various.

And the fire flames with a bubbling sound for world
Is more spiteful and gay than one supposes -
On the tongue on the eyes on the ears in the palms of one's hands -
There is more than glass between the snow and the huge roses.

Louis MacNeice, Collected Poems,

Londres, Faber and Faber, 2007

http://www.interactivecultures.org/2013/07/louis-macneice-radio-writer-and-producer/

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - VIII

VIII.

Sei de tons nobres

E de ritmos lúcidos, irresistíveis;

Mas sei, também, 

Que o melro faz parte

Daquilo que sei.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Vila Real, 11/012

- em exposição no Paralelo W]

R de (O) rio da minha aldeia (VII)

Vasco Graça Moura e Gérard Castello- Lopes, Giraldomachias, 

Lisboa, Edições Quetzal / Casa Fernando Pessoa, 2000

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - VI e VII

VI.

Os pingentes de gelo cobriam a longa janela

De vidro bárbaro.

A sombra do melro

Atravessava-a, de um lado para o outro.

O ambiente

Desenhava na sombra

Uma causa indecifrável.

VII.

Ó homens magros de Haddam, 

Porque é que imaginam pássaros de ouro?

Não vêem como o melro

Anda entre os pés

Das vossas mulheres?

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Lisboa, 04/013

- em exposição no Paralelo W]

T de "The days grow short" (VIII)

ANINHAS

Um gato dorme ao meu lado, debaixo do meu braço direito, com o focinho apoiado na minha clavícula, seguro de que não me moverei nem desmontarei o abrigo em que se aninha, junto ao meu corpo. Sinto-lhe o pulsar, a respiração das árvores que lhe duram quatro estações num segundo de peito. Da inspiração à expiração, um ano de crescimento definha-se no seu sopro; como nas imagens míticas do vento encabeçando os pontos cardeais. Embala-me — seja eu um dorso de madeira flutuando entre mares — e embalar-me-á. O meu gato é o meu tempo. E o meu tempo é este tempo em que tenho os sonhos de um gato por companhia. Por ele trocaria o tempo em que sou apenas abrigo para animais domésticos.

— só deus mora nos gatos.

Gostaria de ter por casa o interior de um sonho em que apenas se recorde o negativo extraído ao mundo. Sonhar-me estática ou em movimento através da passagem da luz pelos slides; imagens projectadas a sépia contra uma parede de maior idade — salpicadas a sépia todas as paredes são lamentos de outonos passados — sem futuro, parando na finitude de um encantamento menor em que deus ainda não havia sido privado do meu corpo.

— deus mora nos gatos, à falta de melhores dias no corpo dos vivos.

Beatriz Hierro Lopes, É Quase Noite,

Lisboa, Averno, 2013

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - V

V

Não sei se prefiro
A beleza das entoações
Ou a beleza dos subentendidos,
O melro a assobiar
Ou o instante depois.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Santarém, 01/013

- em exposição no Paralelo W]

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" - IV

IV.

Um homem e uma mulher
São um.
Um homem e uma mulher e um melro
São um.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Beja, 08/013

- em exposição no Paralelo W]

C de Conhecimento explícito da língua

"[...] Tomemos de uma brasa quente, e a coloquemos na palma da mão. Se eu disser que é a brasa que queima minha mão, estaria incorreto. Para tudo dizer deveria afirmar que o que queima é a negação, pois a brasa contém algo que a minha mão não contém. E é este não que me queima. Mas se minha mão contivesse tudo aquilo que a brasa contém, então seria da mesma natureza do fogo. Neste caso, nem todo fogo do mundo queimaria minha mão. [...]"

Mestre Eckhart, Os Sermões Alemães Completos,

trad. de Marcos Beltrão 

T de "Treze maneira de olhar para um melro" (III)

III.

O melro rodopiava nos ventos de Outono.

Era uma ínfima parte da pantomina.

WALLACE STEVENS

[Tradução e fotografia de Inês Dias - Lisboa, 12/012

- em exposição no Paralelo W]

A de Andar a pé

Sinto o mesmo em carrosséis, táxis e às vezes autocarros:

"Para Moosbrugger, que pouco se preocupava com o seu conteúdo, este trajecto era uma distracção. Entre dois períodos de cadeia, calmos e sombrios, surgia um tempo diferente, como uma onda de espuma branca e opaca. Fora, aliás, sempre assim que ele vira a liberdade."

Robert Musil, O Homem Sem Qualidades,
Lisboa, Livros do Brasil,  s/d

J de (O) Jardim e a Casa - XIX

CANCIÓN DEL DIOS SIN ORILLAS

A Pilar Pardo e Raúl Pizarro

El gorrión precavido

me mira y guarda silencio.

Habita en ese otro lado

al que yo no pertenezco.

Me ve dentro, en su jardín,

llevando atrás a mis muertos,

los que me preguntan cómo

salir de nuevo a lo abierto.

El gorrión precavido

que ve lo que yo no veo

- simas de un Dios sin orillas - 

porque a mí me asusta verlo.

José Mateos, Cantos de vida y vuelta,

Valência, Editorial Pre-Textos, 2013

P de (The) Privacy of Rain - XLVIII

 

"[...]

Raios me partam se não fujo!

Desta chuva que me inquieta a memória. Aquela tarde como cascas de ovos a estalar entre os dedos matando possíveis nascentes ou ludibriando os pássaros para voar sobre umas asas escondidas de penas soltas.

Entre luzes de néon e cartazes gigantes, uma sombra muito pálida de alguém que não dormiu. Prestes a despenhar-se. Segura-se nas grades.

[...]"

  

Silvina Rodrigues Lopes, E se-pára, Lisboa, Hiena Editora, 1988

F de Fazer Fotografia (LXVI)

© Paulo Nozolino

P de (The) Privacy of Rain - XLVII

[...]

Piove en el barrio

en la cheno oscura.

Nubes de atorro

cubren la luna. 

Juná la lluvia en la yeca,

estrilando en la ventana.

Juná al viento e la neblina 

que al ancho río deschavan.

[...]

E de Estádio

O GRANDE CAÇADOR

O visível revela

uma realidade invisível.

Ano após ano o vazio

dos que desaparecem

atravessa o escudo da vida

e apodera-se dos nossos corpos

Todos os anos conheço gente

que desaparece no café.

Posso invocar os seus nomes,

assinalar o seu vazio.

Por essa frincha da vida

escorre, transparente,

a morte.

Ramón Mayrata, Poemas del Café Estigia,

Madrid, Calambur, 2004

[Trad. ID]

T de "Treze maneiras de olhar para um melro" (II)

II.

Eu tinha três ideias em mente,

Tal como uma árvore

Em que estão três melros. 

WALLACE STEVENS

[Trad. e fotografia de Inês Dias - Lisboa, 01/013

em exposição no Paralelo W]

Y de "You must believe in spring" (VII)

ABRIGO DOS CÉUS

Eu tenho desejado ir

Onde as primaveras não falham,

Aos campos onde moscas, atrevidas e astutas, não habitam,

E alguns lírios nascem.

E tenho pedido para estar

Onde nenhuma tempestade há-de chegar,

Onde a corrente verde está abrigada e muda,

E fora da oscilação do mar.

Gerard Manley Hopkins

in Piolho n.º11, trad. Ricardo Marques,

Edições Mortas / Black Sun Editores, Agosto 2013

T de "Treze maneiras de olhar para um melro"

I.

Entre vinte montanhas cobertas de neve,

A única coisa que se movia

Era o olho de um melro.

WALLACE STEVENS

[Trad. e fotografia de Inês Dias - Santarém / Dezembro 012 

- no Paralelo W]

S de Solidão (ou C de Comunidade) LVII

MEDITAÇÃO IDIOTA NA HORA DE DEITAR-SE SOZINHO

Se disseste, e tens repetido tantas vezes,
que o teu único amor é uma mala,
para que te queixas e protestas
enquanto olhas o tecto sobre tua cama solitária.
Vítima, juiz e enfim e carrasco,
podes ainda sentir que estremeces porque alguém te ama,
mas tu escolheste, de certo modo, esse destino,
e agora deves pagar o preço.
Tu que pronunciaste "amo-te" tantas vezes,
para te rires depois da tua frase,
- o que esperas?, a quem pedes em vão?
Se quando encontras alguém que comparte teus dias,
tuas noites mais terríveis, tua soma de fracassos,
te mete medo dizer-lhe "continuemos sempre juntos",
embora seja uma frase, embora não o creias,
- que final é o teu?, que esperas tu?
E se também te queixas das farsas grotescas
que amiúde, inúteis, constróis
com frívolas histórias, palavras mercenárias,
- o que pretendes? que pedes à vida?
A vida não é um jogo, deves tê-lo compreendido,
e se há algo evidente é que já envelheceste.
Conforma-te e aguenta e não peças milagres,
que o vodka te acompanhe ao silêncio e ao sono.
Aos pés da tua cama, como cadela no cio,
a morte, serviçal, dá-te as boas noites.

Juan Luis Panero

in Antologia da Poesia Espanhola Contemporânea, trad. José Bento,

Lisboa: Assírio & Alvim, 1985

R de Regresso ao Trabalho (LIV)

CELULAR

bem-vindo ao dia, esta é a cela

um relógio cuidará de você

não tente fugir, não se deite

ou ao menos (o que fala e o que 

falta falar) não durma, mantenha

as quinas à distância segura

este é o abrigo ou seu avesso

certo abandono e céu possível

Tarso de Melo, Caderno Inquieto,

São Paulo: Dobra Editorial, 2012

T de "The days grow short..." - VII c

SETEMBRO

As uvas prolongam o verão. O sol inteiro condensado no seu açúcar. Nos dias de feira atam-no aos paus que sustêm os toldos. Ainda há quem insista em comprar uma camisola de alças para que o calor não fuja. No poema que o rapaz escreve à sombra de um castanheiro a tarde tem olhos lânguidos. Vê-a passar sem se atrever a dizer-lhe nada. Meninas e meninos fazem fila num escorrega para imaginar que chegam ao céu graças à sua tecnologia. O crepúsculo deixa a inicial de um nome em cada janela aberta à sua frescura.

José Ángel Cilleruelo

[Trad. ID] 

S de "Sempre disse tais coisas esperançad@ na vulcanologia" - XXX b

São Miguel / Agosto 013

[in Manuel de Freitas, Pontas do mar, 

com capa e fotografias de Inês Dias e arranjo gráfico de Inês Mateus,

Lisboa, Paralelo W, 5 de Setembro de 2013]

T de Tratado de Pedagogia - VII b

[...] Desfizemos as malas no dormitório e agora estamos sentadas em rebanho, juntas, sob mapas que representam o mundo inteiro. Há escrivaninhas com tinteiros a transbordar. Aqui serão escritos a tinta os nossos deveres. Mas aqui não sou ninguém. Não tenho rosto. Esta grande comunidade, toda vestida de sarja castanha, roubou-me a identidade. Somos todas insensíveis, hostis. Vou procurar um rosto, um calmo rosto monumental, e vou conceder-lhe o dom da sabedoria, usá-lo por baixo do vestido como um talismã, e então hei-de encontrar (é uma promessa) um pequeno vale numa floresta e aí depositarei a minha provisão de estranhos tesouros. Prometo a mim própria. Assim, já não preciso de chorar. 

[...]"

Virginia Woolf, As Ondas,

trad. Francisco Vale, Lisboa: Relógio D'Água, 1988

I de "I'm building a still to slow down the time" - e

P de Poética (L)

"The blues to me is like being very sad, very sick, going to church, being very happy. There's two kinds of blues, happy blues and then sad blues. I don't know, blues is sort of a mixed-up thing. You just have to feel it. Everything I do sing is part of my life."

Billie Holiday, 1957

T de "The days grow short..." - VII b

[Lisboa, 4/09/013]

T de "The days grow short..." (VII)

P de (Po)ética - XLIX c

À BEIRA DE UM MAR PARECIDO

Sim, tenho ouvido dizer

que as grandes causas

são grandes e lucrativas.

Mas prefiro falar

daquele armário azul

encostado ao coração

podre.

Manuel de Freitas, Game Over,

com capa de Luis Manuel Gaspar e arranjo gráfico de Olímpio Ferreira,

Lisboa: & etc, 2002

[ID, Santa Cruz, 14/08/013]

N de "Na casa de Julho e Agosto" (III)

II. ORLANDO PANTERA

I am a professional

e dançámos

lentos & digestivos

mas tentemos antes passar

o dia a limpo:

o Peugeot 205 vermelho embalado no auto-

rádio a praia pequena a seguir ao Guincho

deserta

o teu peito mulato

contra as ondas o riso ladrado

da cadela entrando e não entrando

no mar

as rochas o mexilhão a navalha

o regresso aos poucos a tua casa

coentros água doce tachos

o lume

onde cozeste o pão

e que ateaste usando as páginas da lista telefónica

- queimando toda a rede fixa de Carcavelos - 

o pássaro

morto na escrivaninha

o desenho a meio

depois a noite a lua

o alpendre onde já não se ouvia o mar

a cadela fingia o sono no tapete suspirava

no fumo dos cigarros

ao fundo do jardim sobre a relva

deixámos várias caixas de sapatos

adaptadas para a fotografia pinhole

abríamos o obturador e o tempo de

exposição era toda a madrugada

Miguel-Manso

in Telhados de Vidro n.º12,

Lisboa: Averno, Maio de 2009

P de "Postais do fim do mundo" (III)

Dizer tudo um ao outro num diálogo de surdos,
incerto dizer sem dizer o nada onde
a vida não se viva nunca a dizer
a ruína e o mar, o bolor da espuma,
a caliça nos cabelos molhados.

Rui Baião, Rude,

Lisboa: Averno, 2012

[Santarém / Agosto 013]

H de (A) Humanidade em Agosto (V)

NAUSICAA II

One doesn't know where one has landed.

One knows only: here

the sun never fails to shine.

Soft rush of waves

on the gentle sand of the pale shore:

island rythm.

Naked the other sex 

approaches the new arrivals:

phallic flowering

the mid-day heat

generates.

Life is and death is

very simple: a toothless cowering

at the end, the eye

on the motionless sea, the back

towards the rough cliffs, no more expectations,

no hope: a final recognition 

that the place lost in passage

was no other than

Scheria. 

Günter Kunert

[Trad. Agnes Stein]

H de (A) Humanidade em Agosto - III b

[21/08/013]

H de (A) Humanidade em Agosto (III)

I



O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro,
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo o tempo é irredimível.
O que poderia ter sido é uma abstracção
Que fica uma possibilidade perpétua
Somente num mundo de especulação.
O que poderia ter sido e o que foi
Apontam para um só fim, sempre presente.
Sons de passos ecoam na memória
Descem o caminho que nós não seguimos
Em direcção à porta por nós nunca aberta
Para o jardim de rosas. As minhas palavres ecoam
Assim, no teu espirito.
                                   Mas com que propósito
Perturbam o pó numa taça de folhas de rosa
Não sei.
              Outros ecos
Habitam o jardim. Vamos seguir?
Depressa, disse o pássaro, procurai-os, procurai-os,
Ao voltar da esquina. Pelo primeiro portão,
Para dentro do nosso primeiro mundo, vamos seguir
O ludíbrio do tordo? Para dentro do nosso primeiro mundo.
Ali estavam, graves, invisiveis,
Moviam-se sem pressa, sobre as folhas mortas,
No calor do Outono, pelo ar vibrante,
E o pássaro chamou, em resposta
À inaudível música oculta nos arbustos,
E o invisível relance perpassou, pois as rosas
Tinham o ar de flores que são olhadas.
Ali estavam como convidadas nossas, acolhidas e acolhedoras.
Assim nós e elas avançámos, num padrão formal,
Pela alameda vazia, até ao círculo de buxo,
Para olhar para dentro do lago esvaziado.
O lago seco, o cimento seco, de bordos castanhos,
E o lago encheu-se com água feita da luz do Sol,
E o lótus subiu, devagar, devagar,
A superfície cintilou do coração da luz,
E ficaram por detrás de nós, reflexos no lago.
Passou então uma nuvem, e o lago ficou vazio.
Ide, disse o pássaro, pois as folhas estavam cheias de crianças,
Em excitação contidas, a refrear o riso.
Ide, ide, ide, disse o pássaro: a espécie humana
Não pode suportar muita realidade.
O tempo passado e o tempo futuro
O que poderia ter sido e o que foi
Apontam para um só fim, sempre presente.

T. S. Eliot, "Burnt Norton", Quatro Quartetos,

trad. Gualter Cunha, Lisboa: Relógio D'Água, 2004

A de Amizade (III)

"[...] A habit of speech is a deep matter. [...]"

Iris Murdoch

O de "Onde se lê gato" (VIII)

Rui Caeiro, Um Gato no Inferno, 

com desenhos de Inês Caria,

Lisboa, 2013

U de "Uma promessa do deserto"

[Moinho Grande, 10/08/013]

D de "Die schöne Müllerin" (II)

OUTRO ORÁCULO

Diante dos brancos,

reluzentes, metálicos moinhos,

no ar tão limpo do inverno,

põe-se devagar o sol.

Penso no tempo em que não existiam.

Pouco a pouco compreendo que foram dias 

de horizonte mais amplo. Hoje erguem-se

no seu lugar, brutais, estes moinhos

preparados para uma época difícil.

Aproximo-me de um deles: sinto a sua indiferença.

Acaricio o enorme mastro frio,

sinto o amanhã nessa poderosa

linguagem de foice que vai ceifando o ar

com grandes pás que, furiosas, giram 

voltadas para o poente.

Como alguém que dissesse a verdade.

Joan Margarit, Misteriosamente Feliz,

Madrid: Visor, 2009

[Traduzido pela Inês Dias

para a Ana Isabel Soares

e todos os amigos do Moinho Grande]

C de "celui qui regarde une fenêtre fermée"

[07/013]

P de (Po)ética - XLIX b

felicidade

Acorda com as mãos em concha

a defender a sombra onde fez casa

e permanece sentado. Os dias passam

na sua claridade e ele, imóvel,

doente de palavras, não as suporta,

não servem para nada. Imóvel,

não quer mais sentir-se ferido,

ameaçado. Dorme e acorda

nessa inactividade. Espera.

E expectante crê que um dia

a luz há-de encher o quarto.

Não se consegue levantar, não

consegue senão a consciência

desse instante vago, olhos fixos

no soalho ou rente às paredes

da casa, atento às sombras a quem, 

horror, sorri. Assim o encontram

dias mais tarde. Como se estivesse

a rezar. Ele, cuja metafísica

era saber que as palavras não são

suficientes para nos tornar mais tristes.

Carlos Bessa, Em Partes Iguais,

Lisboa: Assírio & Alvim, 2004

L de (A) Luz da Sombra - XXXV b

[Guimarães, 1/08/013]

S de Solidão (ou C de Comunidade) XXXVII

VII.

Tantos pintores

A realidade, comovida, agradece

mas fica no mesmo sítio

(daqui ninguém me tira)

chamado paisagem

Tantos escritores

A realidade, comovida, agradece

e continua a fazer o seu frio

sobre bairros inteiros, na cidade

e algures

Tantos mortos no rio

A realidade, comovida, agradece

porque sabe que foi por ela o sacrifício

mas não agradece muito

Ela sabe que os pintores

os escritores

e quem morre

não gostam da realidade

querem-na     para um bocado

não se lhe chegam muito     pode sufocar

Só o velho moinho do acordeon da esquina

rodado a manivela de trabuqueta

sem mesura sem fim e sem vontade

dá voltas à solidão da realidade

Mário Cesariny, Titânia e a Cidade Queimada,

Lisboa: Publicações D. Quixote, 1977

D de "Die schöne Müllerin"

JOÃO E MARIA

O Alentejo não tem caroço, nem casca,

não tem paredes nem teto; certa vez

um velho deixou suas memórias sobre a mesa

todas queimaram, porque os fantasmas lá

não resistem à luz que se lança de altas espigas

para o pátio onde cada faísca risca e dança

entre sobreiros junhos girassóis e dura

mesmo noite adentro. Sente o cheiro

da madeira queimada? São fantasmas, nada.

O mundo é pequeno, o Alentejo é imenso

e lá estava o homem depois de todas as viagens

sem poder dizer de si mesmo algo como:

o dono e seu retorno. Afinal, onde a casa 

o relógio a mulher o cachorro o nome?

O retrato da Virgem a lâmpada a cama onde?

Desdobra-se o horizonte em céus em dunas

de poeira em túnicas no vento em fios

e não há nunca filhos ou amigos ou espelho.

Que lugar a cidade a fidelidade urdindo

desfazendo e outra vez os anéis sem fim

da espera? Indaga os livros os mortos

até que as areias do mar, do mar que

parecia distante,

lentamente - não, de repente - cobrem-lhe

a voz e o tempo. O mundo

é pequeno, o Alentejo é imenso.

Eucanaã Ferraz

in Relâmpago n.º31-32,

Lisboa: Fundação Luís Miguel Nava, 2013

M de Museu Imaginário - XXIX b

 

 

 

[Coimbra / Julho 013]

 

M de Museu Imaginário (XXIX)

Paul Klee, "Hesitação", 1906

P de Poética (XLIX)

FINAL

Sente o coração bater contra o rio onde o rio já não existe. Que pode fazer um homem que desloca a fronteira nos seus passos? São sons que provocam corredores sem saída, e batem no ar, e roem, e voltam para trás, e recomeçam, e por cima há um odor a cadáver no céu em ruínas. Sim, nem de outrora um pouco de vida. É um esplendor de luto, ponto final. E isso paga-se todos os dias, mesmo quando o dia todo se gasta a fugir disso. Pelo caminho taberna a taberna há sempre uma toalha ferida pelo exílio, e a proximidade das vozes só serve para esconder a manhã inútil. Quanto à literatura, francamente, o cheiro da montra não vale esta bifana em Vendas Novas. Acham pouco? Peçam duas. 

José Amaro Dionísio

in Telhados de Vidro n.º9,

Lisboa: Averno, Novembro 2007

R de Regresso ao Trabalho (LIII)

REGRESSO DE DEOLA

Uma vez mais desceremos à rua a olhar os transeuntes,

também nós seremos transeuntes. Arranjaremos maneira

de nos levantarmos de manhã livres do fastio

da noite e de sairmos para caminhar como antes.

Uma vez mais lá iremos para fumar, encostados à vidraça,

embrutecidos. Mas os nossos olhos serão os mesmos

e os mesmos serão os gestos e as caras. O segredo inútil

que o nosso corpo alberga e nos vela os olhares

morrerá lentamente ao ritmo do sangue

em que tudo desaparece.

Uma manhã sairemos,

já não teremos casa, sairemos para a rua;

o fastio da noite abandonar-nos-á;

vamos tremer por estar sós. Mas vamos querer estar sós.

Fixaremos os transeuntes com o sorriso morto

de quem foi abatido mas não odeia nem grita

porque sabe que de há muito a sorte

- tudo aquilo que foi e será - está inscrita no sangue,

no murmúrio do sangue. E esse eco não mais vibrará.

Ergueremos os olhos para os cravar na rua. 

Cesare Pavese

in O Vício Absurdo, sel. e trad. Rui Caeiro,

Lisboa: & etc, 1990

L de (A) Luz da Sombra (XXXIX)

E então nós os vis
que amávamos a noite
rumorosa, as casas,
os percursos no rio,
as luzes vermelho sujo
desses lugares, a dor
mansa e calada -
arrancámos as mãos
da cadeia viva
e calámo-nos, mas o sangue
fez estremecer o coração,
e não houve mais doçura
nem mais abandono
aos passeios no rio -
não mais servos, soubemos
que estávamos sós e vivos.

Cesare Pavese

in O Vício Absurdo, sel. e trad. Rui Caeiro,

Lisboa: & etc, 1990

Q de "Que a alegria em mim permaneça" (IV)

Sugiero que el más triste de los presos,
tenga derecho a sábanas de seda,
bendita sea la boca que da besos,
y no traga monedas... y no traga monedas.
Propongo corromper al puritano,
espiar en la ducha a las vecinas,
ir a quitarle al Dios de los cristianos,
su corona de espinas, su corona de espinas.

Nada de margaritas a los cuerdos,
hay que engañar a la melancolía,
para bailar el vals de los recuerdos,
llorando de alegría, llorando de alegría.

Y jugar por jugar,
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés,
que bailar es soñar con los pies.

Conviene entrar penúltimo en la meta,
de la vuelta a la infancia en patinete,
y fusilar al rey de los poetas,
con balas de juguete, con balas de juguete.
Y luego doctorarse en cremalleras,
como hace la hormiguita por tu espalda,
que se quede a vivir la primavera,
debajo de tu falda, debajo de tu falda.

Hacen falta cosquillas para serios,
pensar despacio para andar deprisa,
dar serenatas en los cementerios,
muriéndonos de risa, muriéndonos de risa.

Y jugar por jugar,
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés,
que bailar es soñar con los pies.

La vida no es un bloc cuadriculado,
sino una golondrina en movimiento,
que no vuelve a los nidos del pasado,
porque no quiere el viento, porque no quiere el viento.
Se aconseja dormir a pierna suelta,
lejos de tentaciones de diseño,
que no pase de largo por tu puerta,
el hombre de tus sueños, el hombre de tus sueños.

La rana esconde un príncipe encantado,
tu boca un agridulce de membrillo,
¡qué ganas de un cursillo acelerado,
de besos de tornillo, de besos de tornillo!

Y jugar por jugar,
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés,
que bailar es soñar con los pies.

Y jugar por jugar,
sin tener que morir o matar,
y vivir al revés,
que bailar es soñar con los pies.

U de "Un Samedi sur la Terre" (II)

72 HORAS

há três dias que todos os dias são sábado de manhã

acaricio a maçaneta da porta a ideia de te ter para sempre

Pablo García Casado, Las afueras,

3.ª ed., Barcelona: DVD Ediciones, 2007

U de "Un Samedi sur la Terre"

O bom e o mau das sextas-feiras à tarde talvez seja a sensação de se ter merecido o descanso, de ter atingido a meta semanal e ao mesmo tempo ver como tantas coisas ficaram no tinteiro. O bom e o mau. O correcto e o incorrecto. Quando o sol desaparece e pressagia a primeira de tantas sextas-feiras escuras porque empurraste a tua vida para um túnel sem saída, porque te transformaste, sem dares conta ou sem quereres fazê-lo, num desses homens que vai às compras de carro para trazer o suficiente para todo o fim-de-semana e que observa as empregadas das lojas com desejo, como se nelas estivesse a resposta, a solução para uma sexta-feira que anoitece e pressagia mais um sábado de rádio, café e livros. A esperança reside nos olhos de quem nos atende. Não, não quero um quilo de batatas, quero-te a ti. 

Ignacio Escuín Borao, Habrá una vez un hombre libre

Barcelona: Huacanamo, 2009

[Trad. ID]

O de "O mar, o mar" (III)

SEMPRE VENS DO MAR 

Sempre vens do mar
e tens a voz rouca,
e sempre olhos secretos
de água viva, entre as silvas,
e a fronte baixa, como
um céu baixo de nuvens.
Revives de cada vez
como uma coisa antiga
e selvagem, que o coração
já conhecia, calando-se.

De cada vez a dilaceração,
de cada vez a morte.
O mesmo combate de sempre.
Quem aceita o confronto
provou da morte
e leva-a no sangue.
Como bons inimigos
que não se odeiam mais
temos uma mesma
voz, uma mesma dor
e vivemos acossados
debaixo de um céu pobre.
Entre nós não há insídias,
não há coisas inúteis -
combateremos sempre.

Combateremos ainda,
combateremos sempre,
pois perseguimos o sonho
flanqueado pela morte,
e temos a voz rouca,
a fronte baixa e selvagem
e um céu idêntico.
Fomos feitos para isso.
Se um de nós cede ao confronto,
segue-se uma longa noite
que não é nem paz nem trégua
nem é morte verdadeira.
Já não existes. Os braços
debatem-se em vão.

Desde que o coração bata.
Alguém diz um dos teus nomes
e a morte recomeça.
Coisa ignota e selvagem,
renasceste do mar.

Cesare Pavese 

in O Vício Absurdo, sel.e trad. de Rui Caeiro, 

Lisboa: & etc, 1990

A de "A propósito de andorinhas" (II)

[Coimbra, 06/07/013]

P de (Po)ética - XLIX

TRABALHAR CANSA

 

 

 

Atravessar uma rua para fugir de casa

é coisa para um garoto fazer, mas este homem que vagueia

pelas ruas todos os dias já não é um garoto

e não foge de casa.

 

Há tardes de verão

em que as praças ficam vazias frente

ao sol já em declínio, e este homem que chega

por uma avenida de árvores inúteis, detém-se.

Vale a pena estar só, para estar cada vez mais só?

Vaguear é encontrar praças e ruas

vazias. Havia que fazer parar uma mulher,

falar-lhe, convencê-la a viver consigo.

Não ser assim é ficar a falar sozinho. É por isso que às vezes

há bêbedos nocturnos que nos abordam

para contar os projectos de uma vida inteira.

 

Sem dúvida não é ficando à espera na praça deserta

que se encontra alguém, mas aquele que anda pelas ruas

por vezes detém-se. Se fossem dois,

mesmo a andar pelas ruas, a casa estaria

onde essa mulher estivesse e valeria a pena.

De noite a praça torna a ficar deserta

e este homem que passa não vê as casas

entre as luzes inúteis, não levanta os olhos:

sente apenas o empedrado, feito por outros homens

de mãos calosas como as suas.

Não é justo ficar na praça deserta.

Há certamente na rua uma mulher

que, solicitada, daria de boa vontade uma ajuda em casa.

 

 

Cesare Pavese

in O Vício Absurdo, sel. e trad. de Rui Caeiro,

Lisboa: & etc, 1990

 

M de Museu Imaginário (XIX)

No princípio eram só as sombras a crescer da treva e a amortalhar arbustos e penedos; uma luz de prata mate assomava-se por detrás da penha cimeira e começavam a perceber-se os contornos às pedras e os dorsos às cabras que corriam sempre para diante. O sol ergueu-se por detrás das fragas inclinadas ao nascente e o vento rasou tudo de uma luz dourada que retumbou por sobre a esteva, o rebanho e os olhos do rapaz e do homem, parados nos baixios da chã que se estendia branda planalto acima. Quando ela estava com eles, as cabras corriam sempre para diante; o pêlo crespo a roçar nas folhas e nos ramos; a luz a incendiar as chagas das flores voltadas para o céu. As cabras atravessavam as estevas, largadas planalto acima, e a resina colava-se-lhes ao pêlo; depois era tocá-las para o sopé, fechá-las no cercado e passar o dia inteiro a pentear-lhes panças e cachaços até ficar a resina apartada do pêlo comprido das cabras - para unturas e bálsamos - e sempre as flores lá em cima, pétalas brancas, corolas amarelas e as chagas varridas pelo alívio do poente.

[...]

Alexandre Sarrazola, "Glória"

in Telhados de Vidro n.º18, Lisboa: Averno, 2013

Pellizza da Volpedo, "Il sole"

(o quadro de 1904 que aparece na capa de um dos livros da minha vida)

O de "Onde se lê gato" - c

DA CUMPLICIDADE

há janelas atrás dos gatos

e outras

são narrativas das nossas mentes

há narrativas que julgamos

serem a verdade de outras janelas

onde se vê passar o silêncio

mas os silêncios 

são cúmplices e conjugam-se

nos sentidos mais felinos em que só o homem confia

espelhadas e saqueadas ficam

pelos movimentos das janelas vizinhas

mas o que fica

é o poema de um gato negro à janela.

Miguel de Carvalho

in Telhados de Vidro n.º18,

Lisboa: Averno, Maio 2013

PRESSÁGIO DE QUEM ESTEVE NO CASAMENTO DE HERA

há sempre um jardim na memória

do Mundo, como se nada existisse

sem o sabor dos frutos

e tudo acontece

quando uma maçã de oiro

desce para os dias

num galho de sorte

ninguém disse aos deuses

que a noite tem luz

ou que a morte do chão

trai a semente

é por isso que o oiro

nem sempre é de lei

quando uma promessa de afago

cai da alegria.

Emanuel Jorge Botelho

in Urbano, Hespérides,

ed. do autor,  2012

R de Rebeca (XVIII)

QUANDO A SEMENTE É VOCÊ

abraçado à mão

abraçado ao cão

abraçado ao caco de corpo

sob o cobertor de feltro

agora curvado

arrasado sobre o banco

do último vagão

os pés pelas mãos

a cabeça vazia

a cabeça entre as mãos

até que um nada

torcicolo ou cólica

comprime a vértebra fatal

enrola a língua

aperta o bulbo, desfaz o giro

e o chão se levanta

cobra seus direitos

morde-lhe os grãos

tempo de plantio

quando a semente

é você

Fabio Weintraub

in Telhados de Vidro n.º 18,

Lisboa: Averno, Maio 2013